Wysiadła z samochodu tak gwałtownie, że nawet nie zdążyła chwycić za klamkę. Czyjeś ręce, twarde i bezlitosne, wczepiły się w jej ramię i szarpnęły na zewnątrz. Kolana uderzyły w oblodzony asfalt, dłonie sparzył śnieg. Uniosła głowę i zobaczyła twarz Stefani w otworze drzwi.
Teściowa patrzyła z góry, jakby patrzyła na brud pod nogami. – Zniknij z naszego życia. Nie znamy cię. Głos przeciął mroźne powietrze.
Witek siedział za kierownicą, patrzył prosto przed siebie. Nawet nie odwrócił głowy. – Witek! – Angelika próbowała wstać, ale nogi rozjechały się na lodzie.
– Witek, co ty robisz? Maja, gdzie jest Maja? Drzwi zatrzasnęły się, silnik zawył. Czerwone światła pozycyjne odpłynęły w dal, stawały się coraz mniejsze, aż zamieniły się w dwa maleńkie punkty i zniknęły za zakrętem.
Angelika została sama, na kolanach, pośrodku pustej podmiejskiej szosy, w lekkiej kurtce, bez czapki, bez telefonu. Termometr w samochodzie pokazywał minus dwadzieścia trzy. Zapamiętała to. Patrzyła na niego przez całą drogę, kiedy jechali nie wiadomo dokąd.
Powstała, rozejrzała się. Ani jednej latarni, ani jednego samochodu. Tylko czarne sylwetki drzew i białe pole śniegu znikające w ciemności. Zrobiła krok, potem drugi.
Nogi zaczynały drętwieć. W głowie pulsowała jedna myśl: Maja, moja córeczka została z nimi. Poszła przed siebie. Tam, gdzie odjechał samochód.
Może tam jest wieś, może stacja benzynowa, cokolwiek. Szła i próbowała zrozumieć, jak jej życie zamieniło się w ten koszmar w ciągu zaledwie kilku godzin. Poranek zaczął się jak zwykle. Angelika szykowała Maję do przedszkola.
Dziewczynka marudziła, nie chciała założyć rajstop. Witek już wyszedł do pracy, jak zawsze w milczeniu, nawet się porządnie nie pożegnał. Telefon zadzwonił, kiedy zapinała córce kurtkę. Na ekranie wyświetliło się: Stefania.
– Tak, słucham. – Angeliko. – Głos teściowej był niezwykle równy, niemal łagodny. – Musimy porozmawiać.
Przyjedź do mnie, kiedy odprowadzisz dziecko. Coś się stało. Chodzi o waszą przyszłość z Witusiem. Teściowa rozłączyła się, nie czekając na odpowiedź.
Angelika stała chwilę z telefonem w ręku. Od sześciu lat była żoną Witka i przez sześć lat Stefania ani razu nie zaprosiła jej na rozmowę. Zwykle po prostu przyjeżdżała sama, bez uprzedzenia, o dowolnej porze, i mówiła to, co chciała powiedzieć. A tu zaproszenie.
Zawiozła Maję do przedszkola. Pocałowała ją w policzek, patrzyła, jak wychowawczyni prowadzi ją do grupy. Mała figurka w różowej kurtce. Nie wiedziała wtedy, że to ostatni raz, kiedy widzi córkę właśnie tak.
Spokojnie, zwyczajnie. Do mieszkania teściowej jechało się dwadzieścia minut autobusem. Stefania mieszkała w porządnej kamienicy w centrum, w trzypokojowym mieszkaniu po mężu, którego przeżyła o piętnaście lat. Tam też była zameldowana ta część mieszkania, w której mieszkali Angelika, Witek i Maja.
W dokumentach własność teściowej. Angelika o tym wiedziała, ale nigdy nie myślała, że to ważne. Przecież byli rodziną. Drzwi otworzyły się, zanim zdążyła zadzwonić.
Stefania stała w progu, wysoka, wyprostowana, siwe włosy ułożone w idealną fryzurę, na ustach bordowa szminka. Sześćdziesiąt trzy lata, ale wyglądała najwyżej na pięćdziesiąt pięć. – Wejdź, zdejmij buty. Angelika zdjęła kozaki i przeszła do salonu.
Na stole leżała teczka z dokumentami. Obok dwie filiżanki herbaty – jedna przed pustym krzesłem, druga tam, gdzie już siedziała teściowa. – Siadaj. Angelika usiadła i wzięła filiżankę.
Herbata była zimna. Czekała. – Nie będę owijać w bawełnę. – Stefania otworzyła teczkę i wyjęła kilka kartek.
– Oto umowa darowizny. Oto zrzeczenie się roszczeń do majątku. Oto zgoda na ustalenie miejsca zamieszkania dziecka z ojcem. Angelika patrzyła na kartki, nic nie rozumiejąc.
– Jakie dziecko? Jakie zrzeczenie? Stefania, o czym pani mówi? Teściowa uśmiechnęła się nie oczami, tylko ustami, jak żmija.
– Angeliczko, przecież jesteś mądrą dziewczynką. Naprawdę nie rozumiesz? Nie jesteś tu już potrzebna. Podpisz dokumenty, spakuj rzeczy i zniknij.
Mieszkanie jest moje, syn jest mój i wnuczka też będzie moja. Angelika poczuła, jak drętwieją jej palce. Chłód podnosił się od brzucha do gardła. – Zwariowała pani.
Maja to moje dziecko. Witek to mój mąż. – Nie może pani…
– Po prostu mogę. – Stefania pochyliła się do przodu.
– Posłuchaj mnie uważnie. Jesteś nikim. Nie masz nic. Ani mieszkania, ani pieniędzy, ani znajomości.
Pracujesz jako pielęgniarka za grosze, a ja mogę sprawić, że zostaniesz bez niczego. Zupełnie bez niczego. Rozumiesz? – Nie podpiszę tego.
– Podpiszesz. – Nie. Stefania odchyliła się na oparcie krzesła i długo patrzyła na Angelikę, nie mrugając. – No cóż, sama wybrałaś.
Wstała i wyszła z pokoju. Angelika słyszała, jak rozmawia przez telefon na korytarzu. Cicho, niewyraźnie. Potem wróciła i znowu usiadła.
– Jedź do domu, Angeliko. Wieczorem porozmawiamy jeszcze raz. W rodzinnym gronie. Angelika wyszła z mieszkania teściowej na uginających się nogach.
Ręce jej drżały. W głowie wirowało. To absurd. Jakiś głupi żart.
Witek nie mógł się na to zgodzić. Wybrała numer męża. Sygnał, drugi, trzeci. Odrzucił połączenie.
Zadzwoniła jeszcze raz. Znowu odrzucił. Napisała wiadomość: „Witek, co się dzieje? Zadzwoń do mnie.
Pilne. ” Nie było odpowiedzi. Do domu dotarła około drugiej. Otworzyła drzwi swoim kluczem – całe szczęście, zamka jeszcze nie wymienili.
W mieszkaniu pachniało obcymi perfumami, słodkimi, duszącymi. Z kuchni dochodziły głosy, kobiecy śmiech. Przeszła korytarzem, zajrzała do środka i znieruchomiała. Przy stole siedział Witek, a naprzeciwko niego kobieta.
Około dwudziestu ośmiu lat, może trzydziestu. Farbowana blondynka z długimi paznokciami i zbyt jaskrawą szminką. Dotykała go po ręce i śmiała się z czegoś. – Witek.
Mąż odwrócił się. Na jego twarzy nie drgnął ani jeden mięsień. Jakby wszystko było zupełnie normalne. – A, wróciłaś?
To Wiktoria, moja koleżanka z pracy. Wpadła służbowo. Wiktoria uśmiechnęła się słodko i fałszywie. – Cześć.
Ojej, pani chyba jest żoną. Witek tyle o pani opowiadał. Angelika patrzyła na tę kobietę, na jej idealny manicure, na niedbale rozpięty górny guzik bluzki, na to, jak pewnie siedzi przy cudzym kuchennym stole, jak gospodyni. – Witek, wyjdźmy.
– Angeliko, jestem zajęty. – Wyjdźmy teraz. Coś w jej głosie sprawiło, że wstał. Wiktoria odprowadziła ich wzrokiem, wciąż się uśmiechając.
W pokoju Angelika zamknęła drzwi i odwróciła się do męża. – Kto to jest? – Przecież powiedziałem, koleżanka z pracy. – Nie kłam mnie.
Koleżanki z pracy nie przychodzą do domu. Koleżanki z pracy nie siedzą w twojej kuchni, kiedy mnie nie ma. Kim ona jest? – Znowu zaczynasz?
– Witek skrzywił się, jakby bolał go ząb. – Mama miała rację. Jesteś paranoiczką. – Co ma do tego twoja matka?
W ogóle wiesz, co dzisiaj kazała mi podpisać? Zrzeczenie się mieszkania, zrzeczenie się Mai. Wiedziałeś o tym? Witek odwrócił wzrok.
– Mama wie, co robi. Angelika poczuła, jak ziemia usuwa się jej spod nóg. – Wiedziałeś? Zaplanowaliście to razem?
– Angeliko, nie dramatyzuj. Wieczorem mama przyjedzie. Spokojnie porozmawiamy jak dorośli ludzie. – Omówić?
Omówić to znaczy, kiedy dwoje ludzi rozmawia, a nie kiedy wciskają mi papiery i każą podpisywać. – Nie krzycz na mnie. – Nie krzyczę. Próbuję zrozumieć, co się dzieje z moim życiem.
W kuchni trzasnęły drzwiczki szafki. Wiktoria gospodarowała tam jak u siebie. Wiedziała, gdzie co leży. Angelika spojrzała na męża, na jego puste oczy, na zaciśnięte usta i nagle zrozumiała.
On nie był z nią. Już od dawna nie był. – Witek, tylko szczerze. Coś cię z nią łączy?
– Z kim? – Nie udawaj idioty. Wzruszył ramionami. – To nie twoja sprawa.
Angelika cofnęła się, jakby ją uderzył. – Nie twoja sprawa. Jestem twoją żoną od sześciu lat. Mamy córkę.
I to nie moja sprawa? Witek podszedł do niej i ściszył głos. – Posłuchaj. Po prostu zrób to, o co prosi mama.
Podpiszesz dokumenty, rozejdziemy się po dobroci. Po co to wszystko komplikować? – Po dobroci. – Angelice zabrakło tchu.
– Chcecie mi zabrać dziecko i to ma być po dobroci? – Mai będzie lepiej z nami, z babcią, w normalnych warunkach. Nie masz jej co ofiarować. – Nigdzie nie odejdę i nie oddam Mai.
To ja decyduję. Jestem jej matką. Witek westchnął ciężko, poirytowany, jakby Angelika była kapryśnym dzieckiem przeszkadzającym dorosłym w załatwianiu ważnych spraw. – Dobrze, porozmawiamy wieczorem.
Wyszedł z pokoju. Angelika słyszała, jak coś mówi do Wiktorii, a ona chichocze w odpowiedzi. Potem trzasnęły drzwi wejściowe. Wyszli razem.
Angelika osunęła się na łóżko. Trzeba coś zrobić. Zadzwonić do kogoś. Rodzice byli daleko, w innym mieście.
Przyjaciółka Daria. Najpierw jednak odebrać Maję z przedszkola. Natychmiast. Nie zostawiać jej tam, gdzie oni mogą do niej dotrzeć.
Chwyciła torebkę i wybiegła. Do przedszkola jechało się piętnaście minut autobusem. Autobusu nie było. Pobiegła pieszo.
Zdyszana wpadła do grupy akurat wtedy, gdy wychowawczyni zbierała dzieci na podwieczorek. – Angeliko, czy coś się stało? – Muszę zabrać Maję natychmiast. – Ale jeszcze za wcześnie.
– Muszę zabrać ją teraz. Wychowawczyni spojrzała dziwnie, ale nie zaczęła się spierać. Maja wybiegła do szatni, zobaczyła mamę i uśmiechnęła się. – Mamusiu, a dlaczego jesteś tak wcześnie?
– Chodź, skarbie, chodźmy do domu. Droga powrotna zajęła im dwadzieścia minut. Wiatr bił w twarz, zrywał kaptur. Maja popłakiwała.
Angelika podniosła córkę i poniosła ją na rękach. Otworzyła drzwi i zamarła. W przedpokoju stały walizki. Jej walizki, wypchane rzeczami.
Z pokoju wyszła Stefania. Za nią Witek. – O, wróciłaś i przyprowadziłaś maleńką. Brawo!
– Teściowa zrobiła krok do przodu i wyciągnęła ręce do Mai. – Chodź, Majeczko, do babci. Babcia przyniosła ci coś pysznego. Angelika cofnęła się, przyciskając córkę do siebie.
– Nie dotykajcie jej. – Angeliko, nie urządzaj scen. – Witek wyszedł do przodu. – Przecież się umawialiśmy.
Spokojnie, porozmawiamy. – Spakowaliście moje rzeczy. O jakiej rozmowie mowa? – To dla twojej wygody.
– Stefania się uśmiechała. – Żebyś sama nie musiała grzebać w szafach. Ja z Witusiem wszystko starannie spakowaliśmy. – Nigdzie nie pójdę.
– Pójdziesz, kochana. To nie jest twoje mieszkanie. Jesteś tu gościem. A goście, których nie zapraszano, powinni znać swoje miejsce.
Maja rozpłakała się głośno, spazmatycznie. Czuła, że coś jest nie tak. Dzieci zawsze to czują. – Mamusiu, boję się.
Dlaczego babcia jest zła? – Cicho, maleńka. Wszystko dobrze. – Nic nie jest dobrze.
– Stefania podniosła głos. – Witek, zabierz dziecko. Dosyć tego. Witek zrobił krok w stronę Angeliki.
Cofnęła się do drzwi, osłaniając sobą Maję. – Nie dotykaj jej. – Angeliko, przestań histeryzować. Oddaj dziecko.
– To moje dziecko. – Moje też. I to ja decyduję, gdzie będzie jej lepiej. Chwycił Angelikę za ramię i szarpnął w bok.
Maja krzyknęła i wczepiła się w mamę. Witek odrywał palce córki od kurtki. Szorstko, bezlitośnie. Dziecko wrzeszczało.
Stefania stała z boku i patrzyła. Spokojnie, niemal obojętnie. – Witek, przestań! – Angelika próbowała utrzymać córkę.
– Co ty robisz? Przecież ją straszysz. – To ty ją straszysz swoimi wrzaskami. Oderwał Maję od niej i podał matce.
Teściowa chwyciła dziewczynkę i zakryła jej usta dłonią. – Cicho, cicho, maleńka. Babcia jest obok. Babcia nikomu nie pozwoli cię skrzywdzić.
Maja wyrywała się, coś mamrotała spod dłoni teściowej. Jej wielkie, przerażone oczy patrzyły na matkę. Angelika rzuciła się do niej, ale Witek mocno chwycił ją za rękę. – Stój tam, gdzie stoisz.
– Puść mnie! Puść! – Przestań wrzeszczeć. – Witek mówił cicho przez zęby.
– Teraz wsiądziemy do samochodu i pojedziemy. Wszyscy razem. Ty też. – Dokąd?
– Na działkę. Tam porozmawiamy. Spokojnie, bez sąsiadów. – Nigdzie z wami nie jadę.
– Pojedziesz. Zaciągnął ją do drzwi. Angelika zapierała się, chwytała framugi. Witek gwałtownie szarpnął ją za rękę – niezbyt mocno, ale boleśnie.
Palce puściły. – Mamo, bierz dziecko. Chodźmy. Wyszli z mieszkania.
Winda, klatka schodowa, parking. Szara toyota Witka. Stefania usiadła z tyłu, trzymając Maję na rękach. Dziecko już nie krzyczało, tylko cicho, bezsilnie pochlipywało.
– Siadaj z przodu. – Witek otworzył Angelice drzwi. – Dokąd jedziemy? – Powiedziałem: na działkę.
– Jaką działkę? Nie macie żadnej działki. – Mamy. Wielu rzeczy o mnie nie wiesz.
Angelika wsiadła. Myślała tylko o jednym: najważniejsze, żeby nie stracić Mai z oczu. Być przy niej. Potem jakoś sobie poradzi.
Samochód ruszył. Za oknem przesuwały się znajome ulice, podwórko, sklep, szkoła. Potem zakręt, wyjazd na szosę. Miasto zostało z tyłu.
Drogowskazy migały w świetle reflektorów. Nie znała żadnej z tych nazw. – Witek, dokąd jedziemy? Cisza.
– Zamknij się. – To była Stefania. – Dojedziemy, to się dowiesz. Angelika odwróciła się.
Maja zasnęła na rękach teściowej ze stresu, ze zmęczenia. Mała twarz była opuchnięta od łez. – Oddaj mi ją. – Siedź spokojnie, nie budź dziecka.
Jechali już czterdzieści minut, potem pięćdziesiąt. Za oknem tylko las i śnieg. Ani jednego samochodu z naprzeciwka. Angelika sięgnęła do kieszeni po telefon, żeby do kogokolwiek zadzwonić, powiedzieć, gdzie jest.
Kieszeń była pusta. – Tego szukasz? – Stefania pokazała telefon Angeliki. – Zabrałam go.
Na wszelki wypadek. Bo jeszcze zadzwonisz do kogoś, do kogo nie trzeba. – Oddajcie. – Obejdziesz się bez niego.
Samochód skręcił z szosy na polną drogę. Reflektory wyłapywały z ciemności zaspy i nagie gałęzie drzew. Ani jednego domu, ani jednego światełka. Po pięciu minutach Witek zatrzymał samochód i zgasił silnik.
– Wysiadaj. Angelika spojrzała przez okno. Nic. Pustka.
Śnieg, czarne niebo bez gwiazd. – Ale tutaj nic nie ma. Gdzie jest działka? Stefania zaśmiała się cicho, chrapliwie.
– Jaka działka, głuptasko? Nie ma żadnej działki. Witek wysiadł, obszedł samochód, otworzył drzwi od strony pasażera, chwycił Angelikę za rękaw i szarpnął ją na zewnątrz. Upadła w śnieg.
Zimno sparzyło ręce i twarz. Próbowała wstać, ale popchnął ją z powrotem. – Siedź. Tylne drzwi się otworzyły.
Stefania wyszła, nadal trzymając śpiącą Maję na rękach. – A więc tak, Angeliko. Słuchaj uważnie. – Teściowa mówiła spokojnie, miarowo, jakby tłumaczyła przepis na ciasto.
– Zostaniesz tutaj, a my odjedziemy z Majeczką. – Nie. – Tak. Do najbliższych zabudowań jest piętnaście, może dwadzieścia kilometrów.
Mróz minus dwadzieścia trzy. Masz lekką kurtkę, nie masz telefonu. Sama rozumiesz. Angelika podniosła się na nogi, chwiejąc.
– Nie zrobicie tego. Nie odważycie się. – Odważymy się. – Stefania się uśmiechnęła.
– Wiesz dlaczego? Bo nikt się nie dowie. Po prostu znikniesz, wyparujesz. Wyszłaś z domu i nie wróciłaś.
Zdarza się. – Witek. – Angelika odwróciła się do męża. – Ty już do reszty straciłeś rozum.
To jest próba zabójstwa. Rozumiesz? Witek patrzył w bok. Milczał.
– On rozumie. – Stefania pogładziła syna po policzku. – Mój chłopiec wszystko rozumie. Wie, że tak będzie lepiej.
Dla wszystkich. – Zostawiacie mnie tutaj na oczach mojego dziecka. – Dziecko śpi, niczego nie zobaczy. A kiedy się obudzi, mamy po prostu nie będzie.
Babcia wyjaśni, że mama wyjechała bardzo, bardzo daleko i już nigdy nie wróci. Maja poruszyła się przez sen. – Mama, mamusiu. Angelika rzuciła się do córki.
Witek ją zatrzymał i gwałtownie odepchnął. Zgięła się w pół, łapiąc powietrze ustami. – Zniknij z naszego życia. Nie znamy cię.
– Stefania rzuciła te słowa, jakby splunęła. – Witek, jedziemy. Dosyć tego. Wsiedli do samochodu.
Silnik zapalił. Reflektory oświetliły Angelikę skuloną, klęczącą w śniegu. Samochód zawrócił i odjechał. Najpierw nie mogła się ruszyć.
Po prostu stała na kolanach i patrzyła, jak znikają światła. Potem ciemność zamknęła się wokół niej. Całkowita, absolutna. Tylko wiatr wył w koronach drzew.
Zimno. To pierwsze przebiło się przez szok. Palce już nic nie czuły. Nogi w lekkich botkach były jak drewniane.
Kurtka jesienna, na cienkiej warstwie ocieplenia, w ogóle nie grzała. Trzeba iść dokądkolwiek. Inaczej to koniec. Podniosła się.
Nogi nie słuchały. Zrobiła krok, potem drugi. Poszła drogą w stronę, z której przyjechali. Tam przynajmniej była szosa.
Tam mogą być samochody. Szła i liczyła kroki. Sto, dwieście, pięćset, tysiąc. Myśli plątały się z ciałem.
Maja. Trzeba dotrzeć do ludzi, zadzwonić na policję, odzyskać Maję. Nogi przestały się zginać. Upadała, podnosiła się, znowu upadała.
Śnieg wpadał do butów, topniał, potem zamarzał. Palce u rąk zbielały. Widziała to w świetle księżyca, który wyszedł zza chmur. Jak długo szła?
Godzinę, dwie. Czas stracił znaczenie. Było tylko zimno, ciemność i droga, która nie miała końca. A potem przed nią pojawiło się światełko.
Najpierw pomyślała, że to halucynacja od wychłodzenia. Ale światełko nie znikało. Było coraz bliżej, coraz większe. Stacja benzynowa.
Mała, obskurna, z jedynym dystrybutorem i budką operatora. Ale paliło się tam światło. Byli tam ludzie. Angelika dowlokła się do drzwi, popchnęła je i upadła do środka na brudne linoleum.
– Jasna cholera. – Męski głos gdzieś z góry. – Ej, kobieto, pani żyje? – Proszę… pomóżcie.
Podnieśli ją, posadzili na krześle. Ktoś zarzucił jej na ramiona ciężką kurtkę przesiąkniętą zapachem oleju napędowego. Ktoś wciskał jej w ręce kubek z gorącą herbatą. – Skąd pani jest?
Co się stało? Angelika nie mogła mówić. Zęby szczękały tak mocno, że przygryzała język. Pokazała tylko na telefon wiszący na ścianie.
Pracownik stacji, chłopak około dwudziestu pięciu lat, wybrał numer, który mu podała – jedyny, który pamiętała na pamięć. – Halo? – Zaspany głos Darii. – Daria, to ja.
Angelika. – Angelika? Co się stało? Dlaczego dzwonisz z obcego numeru?
Gdzie jesteś? – Nie wiem. Jakaś stacja benzynowa. Wyrzucili mnie z samochodu.
Witek, teściowa. Maja jest z nimi. – Co? Angelika, co ty wygadujesz?
Pracownik stacji zabrał słuchawkę. – Proszę pani, to stacja benzynowa Trzy Sosny, czterdzieści siedem kilometrów od północnej szosy. Pani koleżanka bardzo źle wygląda. Proszę przyjechać.
Angelika siedziała owinięta cudzą kurtką i trzęsła się. Już nie z zimna. Z szoku. Wszystko, co wydarzyło się w ciągu ostatnich godzin, spadło na nią naraz.
Poranny telefon teściowej, dokumenty na stole, Wiktoria w kuchni. Witek, który ciągnął ją do samochodu. Maja, która płakała i wołała mamę. Śnieg, ciemność, zimno i głos Stefani: „Zniknij z naszego życia.
Nie znamy cię. ”
Daria przyjechała po półtorej godziny. Wpadła na stację jak tornado – w futrze narzuconym na piżamę, w kozakach na bose stopy. – Angelika.
Boże, Angelika. Objęła przyjaciółkę i mocno przytuliła. Angelika wreszcie się rozpłakała. Głośno, spazmatycznie, jak dziecko.
Wszystko, co w sobie tłumiła, wylało się z niej naraz. – Zabrali Maję. Daria, zabrali mi moją córeczkę. – Cicho, cicho.
Opowiadaj. Co się stało? Angelika opowiedziała chaotycznie, połykając słowa: o porannej wizycie u teściowej, o dokumentach, o Wiktorii w kuchni, o tym, jak wepchnięto ją do samochodu, o pustej drodze, na której zostawiono ją na pewną śmierć. Daria słuchała, a jej twarz robiła się coraz bledsza.
– Przecież to jest… to jest usiłowanie zabójstwa. Angelika, ty to rozumiesz? Trzeba na policję. Natychmiast.
– Daria, oni mają pieniądze. Znajomości. Stefania, ty jej nie znasz. Wywinie się.
Powie, że sama odeszłam, że sama porzuciłam dziecko. – Masz świadka. Ten chłopak ze stacji widział, w jakim byłaś stanie. I ja też jestem świadkiem.
Chodź, jedziemy. Najpierw do szpitala. Trzeba udokumentować odmrożenia. Potem na policję.
W szpitalu było już po czwartej nad ranem. Izba przyjęć prawie pusta. Pielęgniarka podniosła wzrok, spojrzała na Angelikę i od razu się ożywiła. – Wózek.
Szybko. Rozebrali ją, zbadali. Palce u rąk i nóg były białe z sinawym odcieniem. Lekarz kręcił głową.
– Jeszcze pół godziny i skutki byłyby nieodwracalne. Miała pani szczęście. Okryto ją kocem, podłączono kroplówkę. Palce zaczynały odmarzać.
Ból był potworny. Angelika przygryzała wargi, żeby nie krzyczeć. – Wytrzymaj. – Daria siedziała obok i trzymała ją za rękę.
– Zaraz trochę odpuści. – Maja…
– Angeliko, teraz nigdzie nie możesz iść. Jak tylko lekarz pozwoli, od razu jedziemy na policję. – A jeśli oni ją wywiozą, ukryją?
– Nie są głupi. Rozumieją, że przeżyłaś. Teraz się przyczają i będą udawać, że nic się nie stało. Angelika zamknęła oczy.
Daria miała rację. Najpierw trzeba stanąć na nogi, zebrać siły. Potem wojna. Lekarz przyszedł rano.
Odmrożenia drugiego stopnia, ale życiu nic nie zagraża. Wypis za dzień. – Za dzień? Ja muszę teraz.
– Musi pani leżeć. Palce nie odzyskały pełnej sprawności. Jeśli nie chce ich pani stracić, proszę słuchać lekarzy. Daria pobiegła do domu, żeby się przebrać i uprzedzić w pracy.
Obiecała wrócić przed południem. Zostawiła Angelice swój stary telefon. Angelika wybrała numer domowy. – Halo.
– Głos Stefani. Energiczny, zadowolony. – To ja. Pauza.
Potem cichy śmiech. – Ty. No proszę, jednak okazałaś się odporna. – Gdzie jest moja córka?
– Majeczka śpi. Nie martw się, nic jej nie jest. Babcia się nią zaopiekuje. – Zabiorę ją.
– Nie, kochana, nie zabierzesz. W ogóle. Zapomnisz, że ona istnieje. Inaczej… inaczej wszystkim będzie źle.
A przede wszystkim tobie. – Chcieliście się mnie pozbyć? – Ja? Co ty sobie wymyślasz?
Sama wyszłaś z domu, sama wsiadłaś do samochodu, sama poprosiłaś, żeby zatrzymać się na trasie. Ja z Witusiem mamy świadków. Ostrzegaliśmy cię, że tam jest niebezpiecznie, ale ty nalegałaś. Powiedziałaś, że chcesz pooddychać świeżym powietrzem.
– To kłamstwo. – To prawda. Nasza prawda. I każdy sąd ją przyjmie, bo my mamy pieniądze, znajomości, adwokatów, a ty – nic.
Angelika ścisnęła telefon tak mocno, że aż rozbolały ją palce. – Jeszcze tego pożałujecie. – Nie sądzę. Wiesz, co teraz zrobię?
Pójdę nakarmić Majeczkę śniadaniem. Lubi placuszki z dżemem, babcine placuszki. A ty leż sobie w tym szpitalu i pomyśl nad swoim zachowaniem. Teściowa rozłączyła się.
Angelika rzuciła telefon o ścianę. Ta kobieta myśli, że wygrała. Myśli, że Angelika się podda, odejdzie, zniknie, zostawi im dziecko. Nie.
Nie w tym życiu. Daria wróciła około pierwszej po południu. Przyniosła jedzenie, kanapki, termos z herbatą i wizytówkę. – Moja znajoma adwokatka, zajmuje się sprawami rodzinnymi.
Krótko opowiedziałam jej sytuację. Powiedziała, że sprawa jest poważna, ale są szanse. – Dziękuję. – I jeszcze jedno.
Byłam u ciebie w domu. – I co tam? – Zamki wymienione. Twoje rzeczy stoją na klatce schodowej w workach.
Angelika uśmiechnęła się krzywo. – Działają szybko. – Za to twoja sąsiadka, Klara, wszystko widziała i słyszała. – Daria usiadła na brzegu łóżka i ściszyła głos.
– Ona nagrała rozmowę telefonem. Wczoraj wieczorem, zanim wyjechaliście. Stefania rozmawiała z kimś na klatce schodowej. Myślała, że jest sama, a Klara właśnie wychodziła wyrzucić śmieci.
– Co jest na nagraniu? – Nie słuchałam. Ale Klara mówi, że jest tam wszystko. Cały plan.
Jak wywiozą cię za miasto i zostawią, że trzeba zabrać ci telefon, że nikt nie będzie cię szukał, że powiedzą, iż sama odeszłaś. Angelika wpatrywała się w przyjaciółkę. – Mówisz poważnie? – Jak najbardziej.
Klara to anioł w ludzkiej skórze, ale głupia nie jest. Od razu wyczuła, że sprawa śmierdzi na kilometr. Nagrała to na wszelki wypadek. Mówi, że jeszcze dziś pokaże policji, jeśli będzie trzeba.
– Będzie trzeba. W środku coś drgnęło. Mały zalążek nadziei. Nagranie.
Dowód. Nie jej słowo przeciwko ich słowu, tylko głos samej Stefanii, która własnymi ustami opowiada o całym spisku. – Daria, muszę do niej pojechać. Do Klary.
Teraz. – Angeliko, lekarz mówił…
– Do diabła z lekarzem. Potrzebuję tego nagrania. Daria westchnęła.
– Wiedziałam, że tak powiesz. Dobrze, ubieraj się. Jedziemy. Angelika naciągnęła swoje ubrania – te same, w których znaleziono ją na stacji.
Palce słabo jej słuchały, ale dała radę. Wyszły ze szpitala tylnym wyjściem służbowym. Daria dogadała się z sanitariuszem. Do domu jechały około dwudziestu minut.
Angelika patrzyła przez okno na znajome ulice. Tutaj spacerowała z wózkiem, kiedy Maja była jeszcze całkiem malutka. Tamta kawiarnia, w której z Witkiem świętowali rocznicę. Tamten sklep, gdzie kupowali Mai pierwszą sukienkę.
To wszystko wydawało się innym życiem. Życiem, które skończyło się wczoraj wieczorem na pustej drodze pośród lasu. Samochód zatrzymał się pod blokiem. Angelika spojrzała w górę na okna mieszkania.
Światło się paliło. Są tam. – Idziemy. Weszły do klatki.
Winda jak zwykle nie działała. Na trzecim piętrze, przed drzwiami mieszkania Angeliki, stały worki z jej rzeczami. Trzy duże, czarne worki. Całe jej życie w trzech workach.
– Zabierzemy je później. – Daria pociągnęła ją za rękaw. – Najpierw do sąsiadki. Zeszły na drugie piętro.
Angelika zadzwoniła. Za drzwiami rozległy się powolne, szurające kroki. Drzwi uchyliły się na łańcuszku. – Klaro, to Angelika.
Z mieszkania trzydzieści osiem. Drzwi otworzyły się szeroko. Klara, drobna, zasuszona, w kwiecistym szlafroku, patrzyła wielkimi oczami. – Boże, dziecko, ty żyjesz!
Tak się martwiłam. Oni przecież… oni przecież…
– Wiem. Daria mi powiedziała o nagraniu. – Wejdźcie szybko, zanim ta żmija zobaczy.
Weszły do mieszkania. Pachniało walerianą i kotami. Klara posadziła je na wysiedzianej kanapie, sama usiadła naprzeciwko. Wyciągnęła do Angeliki stary smartfon.
– Proszę, trzymaj. Sama posłuchaj. Angelika wzięła telefon i włączyła nagranie. Najpierw szelest, kroki.
Potem głos. Głos Stefani. Wyraźny, pewny. „Najważniejsze to wywieźć ją jak najdalej.
Jakieś czterdzieści kilometrów, tam gdzie nie ma zasięgu. Wituś ją wysadzi, a ty dopilnuj, żeby zabrał jej telefon. Bez telefonu nigdzie nie pójdzie. ”
Drugi głos, męski.
Angelika nie od razu poznała, ale potem zrozumiała. Witek. „Mamo, a jeśli ona…? ”
„Sama sobie winna.
Nie trzeba było się upierać. Proponowałam jej załatwić to po dobroci. Nie chciała. To teraz niech pomyśli nad swoim zachowaniem, jeśli przeżyje.
A Maja zostanie z nami. I tak miało być. Ta idiotka. Zła matka.
Dziecku potrzebna jest rodzina. Prawdziwa rodzina. ”
„Mamo, a jeśli ją znajdą? ”
„Nie znajdą.
Tam jest pustkowie, las, śnieg. W taki mróz nie wytrzyma nawet godziny. A kiedy ją znajdą, to będzie nieszczęśliwy wypadek. Poszła się przejść i się zgubiła.
Zdarza się. ”
Nagranie urwało się. Angelika siedziała bez ruchu. Telefon drżał jej w dłoniach.
To było to. Dowód niepodważalny. Głos teściowej, która własnymi słowami opowiada, jak planuje pozbyć się synowej. – Od razu wiedziałam, że coś tu śmierdzi.
– Klara pokiwała głową. – Ta Stefania nigdy mi się nie podobała. Chodzi taka zadarta, na wszystkich patrzy, jakbyśmy byli błotem pod jej butami. A tu stoi na klatce i coś szepcze.
Pomyślałam sobie: a nuż nagram, na wszelki wypadek. – Klaro… – Angelika spojrzała na sąsiadkę. – Uratowała mi pani życie. Drugi raz.
– Daj spokój, dziecko. Każdy by tak zrobił. – Nie. Nie każdy.
Angelika wstała. – Daria, jedziemy na policję. Teraz. Na komisariat dojechały w piętnaście minut.
Angelika szła do dyżurnego jak na wojnę – z nagraniem w telefonie, z Darią obok, z nienawiścią w sercu. – Chcę złożyć zawiadomienie. – O jakiej sprawie? – Dyżurny, młody policjant, podniósł głowę.
– Usiłowanie zabójstwa. Narażenie na niebezpieczeństwo. I bezprawne zatrzymanie dziecka. – Poważna sprawa.
Proszę usiąść. Zaraz wezwę śledczego. Śledczy pojawił się po dziesięciu minutach. Mężczyzna około czterdziestki, zmęczona twarz, kubek kawy w ręku.
– Nazywam się Mikołaj Pietrenko. Proszę opowiadać. Angelika opowiedziała wszystko. Od początku.
Poranny telefon. Dokumenty. Wiktoria w kuchni. Wyjazd na działkę.
Droga donikąd. Słowa Stefani. Noc na mrozie. Stacja benzynowa.
Śledczy słuchał i robił notatki. – Ma pani jakieś dowody? – Mam. Podała mu telefon Klary.
– Nagranie rozmowy. Teściowa omawia z moim mężem, jak się mnie pozbyć. Pietrenko włączył nagranie. Słuchał w milczeniu, z kamienną twarzą.
Kiedy się skończyło, podniósł wzrok. – To bardzo poważne. – Wiem. – Rozumie pani, że to może podpadać pod artykuł 148, usiłowanie zabójstwa, plus artykuł 160, narażenie na niebezpieczeństwo?
Jeżeli potwierdzi się bezprawne zatrzymanie dziecka, dojdą kolejne zarzuty. – Chcę odzyskać córkę. – Rozumiem. Zaraz wyślemy patrol pod wskazany adres.
Jedzie pani z nami? – Tak. Po pół godzinie trzy radiowozy wyjechały z komisariatu. W jednym siedziała Angelika obok Pietrenki.
– Jest pani pewna, że oni są w domu? – Jestem pewna. Teściowa nie jest głupia. Rozumie, że przeżyłam.
Będzie udawać, że nic się nie stało. Zagra rolę porządnej babci. – Zobaczymy. Samochody zatrzymały się pod blokiem.
Angelika wysiadła pierwsza. Serce biło jej tak mocno, że miała wrażenie, iż zaraz wyskoczy z piersi. Weszli na trzecie piętro. Worki z rzeczami nadal stały przy drzwiach.
Pietrenko zadzwonił. Cisza. Potem kroki. Drzwi się otworzyły.
W progu stała Stefania. W domowym szlafroku, z idealnie ułożonymi włosami, z uśmiechem na ustach. – Dzień dobry. W czym mogę…
Zobaczyła Angelikę i urwała.
Uśmiech zastygł, zmienił się w grymas. – Stefania Wasilewska? – zapytał Pietrenko. – Tak, to ja.
– Śledczy Pietrenko. Muszę wejść do środka. – Na jakiej podstawie? Pietrenko pokazał legitymację.
– Mamy zawiadomienie od obywatelki Marczenko, pani synowej. Zarzut dotyczy usiłowania zabójstwa. Proszę umożliwić wejście. Stefania pobladła, ale głos pozostał twardy.
– To jakieś nieporozumienie. Moja synowa jest niestabilna psychicznie. Mam na to zaświadczenie. – Zaświadczenie pokaże pani na komisariacie.
Teraz proszę nas wpuścić. Teściowa próbowała zamknąć drzwi. Jeden z policjantów przytrzymał je. – Proszę nie utrudniać sytuacji.
Weszli do mieszkania. Angelika weszła zaraz za nimi. Rozglądała się gorączkowo. Gdzie jest Maja?
Gdzie jest jej córeczka? – Maja! Maja, mamusia tu jest! – Mamo, mamusiu!
Krzyk dobiegł z pokoju. Dziecięcy głos. Jej głos. Angelika rzuciła się korytarzem, otworzyła drzwi.
Maja siedziała na podłodze w kącie. Witek stał nad nią i trzymał ją za rękę. – Stój, gdzie stoisz! – Odwrócił się do Angeliki.
– Jeszcze krok i…
– Panie Wasilewski! – Pietrenko pojawił się w drzwiach, a za nim dwóch policjantów. – Proszę natychmiast odsunąć się od dziecka. Witek obejrzał się, zobaczył mundury.
Twarz mu poszarzała. – To moja córka. Mam prawo…
– Proszę odsunąć się od dziecka. Puścił rękę Mai i cofnął się pod ścianę.
Dziewczynka zerwała się i rzuciła do matki. – Mamusiu, mamusiu! Angelika porwała ją w ramiona i przytuliła do siebie. Maja uczepiła się jej jak koła ratunkowego.
Małe ciałko trzęsło się od płaczu. – Cicho, skarbie, cicho. Mama tu jest. Mama nigdzie nie pójdzie.
– Oni mówili, że wyjechałaś. Że nas zostawiłaś. Ja nie wierzyłam. Wołałam cię.
– Wiem, słoneczko, wiem. To już koniec. Mama zabierze cię do domu. Pietrenko podszedł do Witka.
– Włodzimierz Wasilewski? – Tak. – Zostaje pan zatrzymany pod zarzutem usiłowania zabójstwa. Ma pan prawo zachować milczenie.
Wszystko, co pan powie, może zostać użyte przeciwko panu. Witek zbladł jeszcze bardziej. – To pomyłka. To wszystko ona sobie sama zrobiła.
Mamo, powiedz im! Stefania stała nieruchomo w korytarzu. Dwóch policjantów trzymało ją pod ramiona. Już się nie uśmiechała.
Jej oczy, wściekłe i pełne jadu, patrzyły na Angelikę. – Jeszcze tego pożałujesz – wysyczała. – Jeszcze pożałujesz, ty suko! – Stefania Wasilewska, pani również zostaje zatrzymana.
– Pietrenko odwrócił się do niej. – Te same zarzuty. Mamy nagranie rozmowy, w której omawia pani plan pozbycia się synowej. – Jakie nagranie?
Jaki plan? To prowokacja! To ona wszystko ustawiła! – Wyjaśnimy to na komisariacie.
Wyprowadzili ich z mieszkania. Angelika została w pokoju, przyciskając do siebie Maję. Dziewczynka już nie płakała, tylko cicho pochlipywała, wtulona nosem w szyję matki. – Mamusiu, pojedziemy do domu?
– Tak, skarbie, pojedziemy do domu. – A babcia? Angelika przez chwilę milczała. – Babcia musi odpocząć.
Na długo. Wyszły z mieszkania. Na klatce schodowej zdążyli już zebrać się sąsiedzi. Klara stała przy swoich drzwiach i ocierała oczy chusteczką.
– Dziecko, byłaś dzielna. Dałaś radę. Angelika podeszła do niej i objęła ją jedną ręką, drugą nadal trzymając Maję. – Dziękuję pani za wszystko.
– Idź, dziecko, idź do domu. Odpocznij. Angelika skinęła głową i ruszyła do schodów. Maja objęła ją za szyję i przytuliła policzek do jej ramienia.
Ciepły oddech córki łaskotał ją w skórę. Zeszły na parter. Angelika pchnęła ciężkie drzwi klatki i zamarła. Na podwórzu było pełno ludzi.
Sąsiedzi stali grupkami, rozmawiali, pokazywali palcami. Ktoś nagrywał telefonem. A przy pierwszym radiowozie stała Stefania. Ręce skute kajdankami z tyłu.
Włosy w nieładzie, niegdyś idealna fryzura przypominała teraz ptasie gniazdo. Szminka się rozmazała. Oczy biegały na wszystkie strony, dzikie, osaczone. Dziewczynka znieruchomiała.
Potem rzuciła się tak gwałtownie, że funkcjonariusze ledwo ją utrzymali. – Ty! – Głos przeszedł w pisk. – To wszystko przez ciebie, ty żmijo, ty podła kreaturo!
Zniszczyłaś moją rodzinę! Angelika zatrzymała się trzy metry od niej. Patrzyła w milczeniu. – Myślisz, że wygrałaś?
– Stefania pryskała śliną. – Myślisz, że to koniec? Ja wyjdę, rozumiesz? Mam znajomości, mam pieniądze.
Znajdę cię. Odbiorę ci wnuczkę. Jeszcze przyjdziesz do mnie na kolanach! Sąsiedzi patrzyli, nagrywali, szeptali.
Angelika czuła na sobie dziesiątki spojrzeń. Kiedyś by się skuliła, spuściła wzrok, odeszła. Kiedyś. Ale nie teraz.
– Mamusiu. – Odezwała się cicho Maja. – Dlaczego babcia krzyczy? – Bo się boi, skarbie.
Bardzo się boi. Angelika pogłaskała córkę po plecach. – A nam już nie jest straszno. Zrobiła jeszcze kilka kroków i zatrzymała się tuż przed teściową.
Ta drgnęła, ale funkcjonariusze trzymali ją mocno. – Co? Przyszłaś się ponapawać? Nacieszyć się moim upokorzeniem?
Jesteś żałosna, nędzna! – Stefano. – Głos Angeliki był spokojny, równy. Ani kropli złości, ani kropli triumfu.
Teściowa urwała. Wlepiła wzrok w synową, po raz pierwszy od tak dawna nie wiedząc, co powiedzieć. – Sześć lat – ciągnęła Angelika. – Sześć lat to znosiłam.
Pani obelgi, pani upokorzenia, pani kontrolę. Myślałam, że to normalne. Myślałam, że dla rodziny można wytrzymać. Myślałam, że kiedyś mnie pani zaakceptuje.
Myliłam się. Nigdy nie zamierzała mnie pani zaakceptować. Dla pani zawsze byłam nikim. Pustym miejscem.
Przeszkodą między panią a synem. – Bo jesteś nikim! – zawyła Stefania. – Biedaczka bez posagu!
Omotałaś mojego chłopca! Wlazłaś do naszej rodziny! – Pani chłopiec. – Angelika przerwała jej i teściowa znowu zamilkła.
– Siedzi w sąsiednim radiowozie w kajdankach, bo to pani go tak wychowała. Słabego, tchórzliwego, niezdolnego podjąć jednej decyzji bez pani aprobaty. – Jak śmiesz?! – Śmiem.
Teraz już śmiem. – Angelika pochyliła się trochę bliżej. Głos miała cichszy, ale każde słowo uderzało jak policzek. – Chciała się mnie pani pozbyć.
Zostawiła mnie pani na pustkowiu na mrozie. Myślała pani, że nikt się nie dowie. Myślała pani, że wszystko ujdzie pani płazem. – To nie ja!
To Wituś! On sam zdecydował! Ja tylko… ja tylko…
– To pani to zaplanowała. Jest nagranie.
Pani głos. Pani słowa. Stefania otworzyła usta i zaraz je zamknęła. Po raz pierwszy od bardzo dawna nie znalazła odpowiedzi.
– Już dość – powiedziała Angelika. – Sześć lat wystarczy. Wyprostowała się, spojrzała teściowej w oczy, długo, nie odwracając wzroku. Potem odwróciła się i odeszła.
– Stój! – Krzyk za plecami. – Dokąd idziesz? Jeszcze z tobą nie skończyłam!
To mój dom, moja rodzina! Ty jesteś tutaj nikim! Słyszysz? Nikim!
Angelika się nie obejrzała. Funkcjonariusze wepchnęli teściową do samochodu. Drzwi zatrzasnęły się, odcinając jej wrzaski. Przy drugim radiowozie stał Witek.
Również w kajdankach. Nie krzyczał, nie wyrywał się. Po prostu stał skulony, z opuszczoną głową. Zobaczył Angelikę i w jego oczach mignęło coś.
Nadzieja. Błaganie. Angelika zatrzymała się. Nie dlatego, że chciała.
Nogi same znieruchomiały. – Angeliko, posłuchaj mnie, proszę. – Jego głos był chrapliwy, złamany. Nie było w nim nic z tego pewnego siebie mężczyzny, za którego kiedyś wyszła za mąż.
– Ja tego nie chciałem. Naprawdę nie chciałem. Mama… mama naciskała. Mówiła, że tak będzie lepiej.
Że sama jesteś sobie winna. Że gdybyś podpisała dokumenty, nic by się nie stało. – Siedziałeś za kierownicą. – Głos Angeliki był równy, pusty.
– Wywiozłeś mnie czterdzieści kilometrów za miasto. Zatrzymałeś samochód pośrodku lasu. Patrzyłeś, jak twoja matka wypycha mnie w śnieg. I odjechałeś.
– Myślałem… myślałem, że dojdziesz. Przecież niedaleko jest stacja benzynowa. – Piętnaście kilometrów. Przy minus dwudziestu trzech.
W lekkiej kurtce. Witek spuścił wzrok. – Wiem. Jestem idiotą.
Tchórzem. Wszystko zepsułem. – Tak. Zepsułeś.
– Angeliko, daj mi jeszcze jedną szansę. Proszę. Dla Mai. Dla naszej córki.
Zmienię się. Obiecuję. Zerwę z matką. Będę robił wszystko, co powiesz.
Angelika patrzyła na niego. Na człowieka, z którym spędziła sześć lat, z którym miała dziecko, któremu ufała. – Czy ty choć raz w życiu zrobiłeś coś sam? Bez matki?
Podjąłeś choć jedną decyzję? Witek milczał. – Nie. Ani razu.
Nawet teraz. Nie przepraszasz, bo zrozumiałeś, że zrobiłeś coś potwornego. Przepraszasz, bo boisz się konsekwencji. Bo matki nie ma już obok ciebie i nie wiesz, co robić.
– To nieprawda. – To właśnie prawda. Maja poruszyła się na rękach Angeliki, podniosła głowę i spojrzała na ojca. Witek próbował się uśmiechnąć.
żałośnie, krzywo. – Majeczko, córeczko. Tata tęsknił. Dziewczynka odwróciła się i wtuliła nosem w ramię mamy.
– Nie chcę z nim rozmawiać – szepnęła. – On jest zły. Witek wyglądał tak, jakby dostał w twarz. Twarz mu drgnęła, oczy zaszkliły się.
– Maja, skarbie, chodź, słoneczko…
– Musimy już iść. – Angelika minęła go. Szarpnął się za nią, ale funkcjonariusz go powstrzymał. – Angeliko, poczekaj!
Jeszcze się zobaczymy, prawda? – W sądzie. Przyjdziesz. Angelika nie odpowiedziała.
Nie obejrzała się. Szła przed siebie przez podwórze, mijając gapiów i sąsiadów z telefonami. Radiowozy ruszyły. Koguty przecięły oczy niebieskim światłem.
Angelika nie patrzyła. Słyszała tylko, jak samochody wyjeżdżają z podwórza i znikają za zakrętem. Koniec. Odjechali.
Zatrzymała się na środku podwórza. Nabrała zimnego powietrza i wypuściła je powoli. – Mamusiu. – Odezwała się Maja.
– A dokąd teraz pójdziemy? Dobre pytanie. Mieszkanie nie było jej. Rzeczy stały w workach przy drzwiach.
Pieniędzy prawie nie miała. Nie miała dokąd pójść. A jednak, po raz pierwszy od wielu lat, czuła się wolna. – Najpierw wejdziemy na górę i zabierzemy nasze rzeczy.
Potem pojedziemy do cioci Dari. Czeka na nas. – A potem? – A potem coś wymyślimy, skarbie.
Razem sobie poradzimy. Wróciły do klatki. Weszły na trzecie piętro. Worki wciąż stały pod drzwiami.
Trzy duże, czarne worki. Całe życie Angeliki z sześciu lat. Postawiła Maję na podłodze. Chwyciła jeden worek.
Ciężki. – Mamusiu, ja pomogę. – Nie, skarbie. Mama da radę.
Drzwi sąsiedniego mieszkania otworzyły się. Wyszedł mężczyzna. Angelika go znała. Sąsiad z czterdziestki, pan Wiktor.
Emeryt. Były wojskowy. – Daj, pomogę, córeczko. Dokąd to nieść?
– Dziękuję, ale…
– Nie dyskutuj. Ja wezmę worki. Chwycił dwa worki naraz, lekko, jakby były wypchane pierzem. Trzeci zarzucił sobie na ramię.
– Dokąd jedziesz? – Na Jarzębinową. Do przyjaciółki. – Taksówkę zamówiłaś?
– Jeszcze nie. – To zamawiaj. Ja na razie zniosę wszystko na dół. Poszedł w stronę schodów.
Angelika patrzyła za nim, nie wiedząc, co powiedzieć. Sześć lat mieszkała w tym domu i ani razu nie rozmawiała z tym człowiekiem. Tylko zwykłe „dzień dobry” w windzie. – Mamusiu, ten pan jest dobry.
– Maja spojrzała na nią z uśmiechem. – Tak, skarbie. Jest dobry. Angelika zamówiła taksówkę.
Pięć minut czekania. Zeszły na dół. Pan Wiktor już stał przed blokiem z workami. – Wszystko całe.
Czekasz na samochód? – Tak, zaraz będzie. – Dobrze. – Przez chwilę milczał.
– Dobrze zrobiłaś, że odeszłaś. Dawno trzeba było. Ta żmija, twoja teściowa. Już po samym głosie jej nie polubiłem.
Ciągle wrzeszczy, rozkazuje. Nie kobieta, tylko sierżant. Angelika mimowolnie się uśmiechnęła. – Dziękuję, panie Wiktorze.
– Nie ma za co. Trzymaj się, córeczko. Wszystko się ułoży. Podjechała taksówka.
Kierowca pomógł załadować worki do bagażnika. Angelika posadziła Maję na tylnym siedzeniu i usiadła obok. – Dokąd jedziemy? – zapytał kierowca.
– Jarzębinowa czternaście. Samochód ruszył. Angelika patrzyła przez okno na podwórko, na klatkę, na okna mieszkania. Tam na górze została jej dawna przeszłość.
Sześć lat upokorzeń, cierpliwości, nadziei na lepsze. Teraz to koniec. – Mamusiu. – Maja chwyciła ją za rękę.
– Już tu nie wrócimy? – Nie, skarbie. Nie wrócimy. Nigdy, przenigdy.
Maja chwilę milczała. – To dobrze. Taksówka wyjechała z podwórka. Dom został z tyłu.
Najpierw duży, potem mały, potem zniknął za zakrętem. Angelika oparła się o siedzenie i zamknęła oczy. Maja położyła głowę na jej ramieniu. – Mamusiu?
– Tak, skarbie? – Kocham cię. Angelika objęła córkę i przytuliła ją mocno, najmocniej. – A ja ciebie kocham, słoneczko.
Najbardziej na świecie. Za oknem migały ulice, domy, drzewa. Przed nimi była niepewność. Żadnego mieszkania, żadnych pieniędzy, żadnej pewności jutra.
Ale Maja była obok. Żywa. Zdrowa. Bezpieczna.
A cała reszta jakoś się ułoży. Samochód skręcił w Jarzębinową. Numer czternaście. Pięciopiętrowy blok z odpadającą farbą i starymi topolami na podwórku.
Przy wejściu stała Daria. W domowych kapciach, bez kurtki, mimo zimna. – Angelika! Majka!
Rzuciła się do samochodu i otworzyła drzwi. – Boże, moje dziewczyny! Nareszcie! Maja wyciągnęła do niej ręce.
– Ciociu Daria! – Mój zmarznięty skarbie, chodźcie szybko do ciepła. Upiekłam placuszki z dżemem. Twoje ulubione.
Kierowca pomógł wyjąć worki. Daria zapłaciła, nie słuchając protestów Angeliki. – Oddasz, jak się wzbogacisz. Weszły na trzecie piętro.
Mała kawalerka, ale czysta, przytulna. Pachniała smażonym ciastem i malinowym dżemem. – Rozgośćcie się. Majka, myj ręce i do stołu.
Angelika, ty też. I nie dyskutuj. Angelika nie dyskutowała. Nie miała siły.
Siedziały przy małym stole w kuchni. Jadły gorące placuszki, piły herbatę z cytryną. Maja machała nogami, ubrudziła się dżemem, chichotała z czegoś. Daria dolewała herbaty, dokładała dokładkę, szczebiotała o błahostkach.
O pogodzie, o sąsiadach, o nowym serialu. Angelika słuchała jednym uchem. Patrzyła na córkę, na przyjaciółkę, na tę maleńką kuchnię z żółtymi zasłonkami i pękniętym parapetem. I czuła, że wreszcie jest w domu.
– Angeliko. – Daria dotknęła jej ręki. – Jak się trzymasz? Angelika pomyślała.
Bez męża. Bez mieszkania. Bez pieniędzy. Bez przyszłości takiej, jaką sobie wyobrażała.
Ale żywa. Wolna. Z córką. – Jestem w porządku.
– Powiedziała to po raz pierwszy od sześciu lat. – Naprawdę jestem w porządku. Maja podniosła głowę, spojrzała na mamę i uśmiechnęła się szeroko, pokazując wszystkie mleczne zęby z dżemem na brodzie. – Mamusiu, mogę jeszcze jednego placuszka?
Angelika roześmiała się. Po raz pierwszy przez tę szaloną dobę naprawdę, z całego serca.
