Ensamstående pappa till en treårig dotter, det var så jag levde mitt liv. Hon hade gått på samma dagis i två och ett halvt år utan att något liknande någonsin hänt. Vi brukade komma tidigt, oftast några minuter innan de öppnade, eftersom jag började jobba tidigt. Vi väntade tyst utanför dörren, högt uppe på en liten trappa med sju betongsteg.
För ungefär en månad sedan skrevs ett nytt barn in på dagiset. Barnet, som jag snabbt lärde mig kalla för djävulsungen, hade en mamma som också jobbade tidigt. Hon dök upp ungefär samtidigt som vi. Jag hälsade vänligt när de kom fram till den låsta dörren, men fick bara en iskall blick till svar, som om ett hej vore ett brott.
Första dagen var barnet ganska väluppfostrat medan vi väntade. Nästa morgon var det annorlunda. Hans mamma stod med telefonen i handen och pojken slet frenetiskt i dörrhandtaget. Min dotter och jag stod nere på marken för att hon ville titta på några nya lila blommor jag inte kände igen.
Plötsligt gled pojkens händer av handtaget och han vacklade mot trappkanten. Pappaläget kickade in. Jag lutade mig över min dotter, sträckte ut handen och fångade honom precis innan han skulle störta nerför trappan. Jag sköt tillbaka honom upp på avsatsen, men han vacklade till och skrapade knäet mot betongen.
Det var då hans mamma exploderade. ”Herregud, älskling, mår du bra? ” skrek hon. ”Mamma, han knuffade mig.
Knäet gör ont”, gnällde pojken, högt och tydligt överdrivet. Hon vände sig mot mig med raseri i blicken. ”Hur vågar du knuffa min son? Du borde skämmas!
Hur kan du slå ett litet barn? ”
Jag blev chockad. ”Allvarligt? Du skulle hellre vilja att din son slog huvudet i trappan och hamnade på sjukhus?
Jag räddade i princip din sons liv. Du borde vara tacksam. ”
Hon flämtade. ”Hotar du min son?
Hör du här, kom aldrig nära mig eller min son igen. Och om jag någonsin ser dig röra honom igen, då hamnar du i fängelse. Uppfattat? ”
Jag var upprörd när jag lämnade min dotter och gick till jobbet.
Dagen efter stod vi och väntade vid bilen i stället. Pojken slet återigen i handtaget medan mamman satt med näsan i telefonen. Jag stod för långt bort för att hinna ingripa den här gången. Och även om jag hade varit nära, hade jag fått order att inte röra honom.
Hans händer gled. Mamman såg ingenting. Jag såg på i fasa när pojken tumlade nerför trappan. Som tur var rullade han åt sidan och slog inte huvudet.
Jag ringde omedelbart ambulans. Inom fem minuter kom både ambulans och två polisbilar. Där jag bor skickas polis automatiskt när ambulans kallas för ett barn. Jag gav mitt vittnesmål och åkte sedan till jobbet.
En vecka gick. En morgon stod där en man jag aldrig sett. Han gick fram till mig. ”Hej, är du killen som ringde ambulansen för en liten pojke förra veckan?
”
”Ja, det stämmer. Är det något problem? ”
”Nej, tvärtom. Jag kom för att tacka dig för att du försökte rädda min son.
Vi är tacksamma. Min fru ber också om ursäkt för hur hon talade till dig. Hon blev gripen samma dag för vårdslöshet, för att hon inte skötte sitt barn. ”
Det visade sig att pojken hade tre brutna revben, en bruten vänsterarm och flera rejäla blåmärken.
Han placerades i tillfällig vård hos sina morföräldrar eftersom han inte längre fick vara nära sin mamma. Läxan? Skrik inte på någon som försöker rädda ditt barn. Och lägg undan telefonen.
En annan historia, från min gymnasietid. Jag var klasskamrat med en kille som inte var den skarpaste kniven i lådan. Vi gick i tioan, ett litet privatskolegäng som känt varandra i tio år. Hans mamma var övertygad om att hennes son var ett geni som skulle överträffa alla.
I verkligheten fick han sina framgångar för att hon mutade och manipulerade systemet. Hon betalade för att få honom in i idrottslag utan prov, och han satt på bänken hela säsongen. Ändå trodde han fullt ut på hennes berättelse om att han var överlägsen oss alla. Ett mönster var tydligt.
Vi hade kvartalsprov i Filippinerna, och inför varje stor tenta blev han plötsligt sjuk. Sedan ringde hans mamma elever med höga betyg och bad om exakta frågor så att han kunde plugga inför omtentan. Jag var inte någon stjärnelev, men mina betyg var goda nog att hamna på hennes lista. Jag var också vänlig mot killen, som faktiskt var trevlig innan hans mamma blåste upp hans ego.
Inför algebraprovet, ett kvartalsprov som skulle täcka material från tidigare kvartal, blev han naturligtvis sjuk igen. Samma kväll ringde hans mamma mig och krävde exakt vad som var på provet, fråga för fråga. Jag avvisade henne först och lade på. Men hon ringde om och om igen, höll långa tal om hur viktiga betyg var, hur hennes son förtjänade att komma in i hederssällskapet och hur jag borde vara mer generös.
Till slut fick jag nog. Okej, tänkte jag. Som du vill. Jag gav henne varenda fråga och svar, men från vårt andra kvartalsprov i stället.
Hon satt i andra änden av luren och hamrade frenetiskt på tangentbordet medan jag rabblade alltihop. Hon tackade mig överdådigt och kallade mig för helgon och räddare. Men här är grejen. Vår algebralärare hade inte tagit med material från tidigare kvartal på det här provet.
Hennes son kom in, skrev tentan och fick ett F. Läraren inkluderade till och med procentsatsen på resultaten, så alla visste exakt hur det gått. Han fick 35 procent. Hans mamma konfronterade mig förstås, skrikande att jag ljugit.
Jag spelade dum. ”Kanske läraren ändrade upplägget. ” De störde mig aldrig igen. Pojken åkte ur hederssällskapet.
Så småningom spred sig historien, och när hon försökte samma sak med andra elever gjorde de likadant. Nu, på college, vet ingen om han ens pluggar vidare. Vid återträffar undviker han ämnet helt. Hans mamma hävdar att han läser en dubbel examen i något ämne, men ingen har sett honom.
En klasskamrats farbror är professor i programmet och har aldrig hört talas om honom. Hon har gått från att mata honom med allt till att ljuga för att få honom att verka framgångsrik. Sedan var det familjeträffen i Nederländerna. Min flickväns kusin pluggade på universitetet i min hemstad, och hennes familj från Japan kom på besök.
Vi skulle träffas på en restaurang tillsammans med en annan familj som hade två döttrar med sig. De såg ut att vara åtta eller nio, men var egentligen elva och tolv. Min flickvän, som är japanska, blev ombedd att hålla de två yngre barnen sysselsatta i några timmar. Vi tog med dem på en promenad genom stan.
När vi passerade lekplatsen ville de genast stanna. Det fanns en hoppborg, gungor och en sandlåda. Flickorna ville in i borgen, och min flickvän sa åt dem att använda ingången och utgången på vår sida så att vi kunde hålla koll på dem. Vi satt på en bänk och pratade i ungefär femton minuter när jag fick syn på dem igen vid utgången, med en liten flicka mellan sig.
Hon var kanske åtta, i en rosa klänning. De pekade mot sandlådan och gick dit. Innan jag hann säga något kom en ung kvinna fram och frågade på nederländska om vi sett en flicka passera. Jag frågade om hon bar en rosa klänning, och hennes ansikte lyste upp.
Jag pekade mot sandlådan. När vi tittade dit såg vi nu också en äldre pojke där, större än flickorna, och han trakasserade dem tydligt. Den lilla grät, men en av kusinerna tröstade henne medan den andra höll pojken borta. Vi gick dit precis när pojken knuffade undan en av kusinerna för att komma åt flickan i rosa.
Kvinnan skällde på honom och sa åt honom att sluta mobba de små barnen. Pojken var inte imponerad. Då kom hans mamma stormande, skrikande. En riktig Karen.
Ett gräl utbröt mellan mamman till flickan i rosa och Karen, där Karen hävdade att hennes son inte gjort något fel. Hon gick så långt att hon skyllde på den andra mamman för att ha uppfostrat en svag stackare. Hon sa: ”Barn är barn. Låt dem lösa det själva.
” Sedan gick hon därifrån med sin son. Mamman till den lilla flickan ville ta sitt barn och gå därifrån. Men min flickvän bad henne att stanna. Hon sa att barnen hade så roligt tillsammans, trots att de inte pratade samma språk.
Mamman gick med på att stanna. Då vände sig min flickvän till sina kusiner och sa något på japanska, med allvarlig röst och sträng blick. Båda nickade och sa ”Hai”, vilket betyder ”ja, frun”. Vi satte oss på en bänk nära sandlådan.
I fem minuter hände ingenting. Sedan kom pojken tillbaka. Mamman till flickan ville resa sig, men min flickvän stoppade henne. ”Du behöver inte oroa dig.
Hon är helt trygg. Titta bara. Lita på mig. ”
Mamman satt kvar, synbart nervös.
Jag lade märke till att kusinernas hållning hade förändrats. De verkade mycket mer självsäkra. Pojken började bråka, och en av kusinerna reste sig. Hon pekade på honom och skrek något på japanska.
Han försökte knuffa undan henne, men den här gången var hon snabbare. Hon klev åt sidan, stack ut benet och knuffade honom så att han föll över det. Nästa sekund åt pojken sand. Han reste sig, arg och med ansiktet täckt av sand.
Han skrek och försökte slå en av kusinerna. Han försökte. Hon undvek slaget, tog tag i hans hand, vred runt den, och nästa ögonblick låg hans arm bakom ryggen. Han skrek ännu högre.
Då reste sig den andra kusinen, klappade den lilla flickan på huvudet och gjorde en rörelse så att pojken återigen hamnade i marken, den här gången knuffad av båda två. När han tittade upp gjorde en av dem en hotfull rörelse med benet, som om hon tänkte sparka honom, utan att röra sig på riktigt. Min flickvän petade på mig med ett stort leende. ”Det där förtjänar verkligen en poäng för självbehärskning, eller hur?
” Hon njöt av varenda sekund. Pojken, som tydligen inte var helt dum, sprang därifrån. Kusinen vände sig genast till den lilla flickan, som fortfarande verkade ha roligt. Mamman frågade vad i hela världen det där var.
Min flickvän förklarade att hennes kusiner går på samma självförsvarsskola som hon och hennes syster en gång gick på, och att de var ganska avancerade för sin ålder. Hon hade gett dem tillåtelse att faktiskt försvara sig, så länge de inte överdrev. Mamman ville veta mer, men skolan låg i utkanten av Tokyo, så det var inget hennes dotter kunde gå på. Tio minuter senare kom Karen tillbaka, den här gången med en väktare.
Han var som en biträdande ordningsvakt, utan ordentlig utbildning eller vapen, mest för att skriva böter. Han sa att han fått ett klagomål om att någon slagit hennes barn. Mamman till flickan i rosa svarade genast: ”Vad hände med att låta barnen lösa det själva? ”
Innan någon hann säga mer kom en annan person fram.
”Jag såg alltihop. Hennes unge trakasserade och knuffade flickan i rosa när de här två fantastiska barnen klev in och beskyddade henne. ” En annan man instämde. ”Den där ungen fick precis vad han förtjänade.
Han började det, och de där tjejerna försvarade bara sig själva. ”
Väktaren lyssnade på alla och slutade med att ge Karen böter, förmodligen för ordningsstörning. Vi lämnade platsen kort därefter. Under promenaden tillbaka berättade kusinerna hela historien.
Inne i borgen hade de sett pojken knuffa flickan i rosa, som var hälften så stor som han. Han drog henne i håret medan hon redan grät, och då blev kusinerna arga. Men de gjorde bara det som krävdes: en distraherade pojken och retade honom medan den andra tröstade flickan och ledde henne ut genom utgången vi kommit överens om. Mamman hade aldrig sett henne lämna borgen och blev orolig.
Jag frågade min flickvän varför de inte hade gjort allt det där direkt. Hon sa att de inte får. Första regeln i självförsvar är att alltid lämna platsen om man kan, och att aldrig slå först. Kusinerna var på en nivå där de inte fick använda teknikerna utanför skolan, utom vid verkligt hot eller med tillstånd från en äldre i samma skola.
Min flickvän hade tänjt lite på reglerna, men hon skulle skriva ner hela händelsen så att kusinerna kunde ta med sig brevet hem. Det var det hon menade med poäng för självbehärskning. I brevet skulle det vara hennes råd. Typiskt hyckleri, tänkte jag.
Låt barnen lösa det själva, tills det inte går din väg. Sedan var det sminkaffären. Jag är sjutton och min mamma tog med mig för att köpa smink till en kompis födelsedag. Jag kollade concealers medan mamma stod vid läppstiften.
Då kom Karen med sina två barn, som sprang runt och slängde testare överallt utan att hon sa ett ord. Inte ens en tillsägelse. När barnen började peta sina smutsiga fingrar i läppstiftstestarna klev mamma in. Det var äckligt.
Ett av barnen hade bokstavligen suttit och grävt i näsan för några minuter sedan. Mamma, som har fyra egna barn, letade rätt på Karen och ropade vänligt: ”Ursäkta, är det dina barn? ”
”Ja”, sa Karen. ”Kan du be dem sluta röra testarna och kasta saker?
De är inte leksaker. ”
Karen svarade: ”Om det är ett sådant problem, varför tar inte du hand om dem? ”
Mamma lämnade affären och signalerade åt mig att inte följa med. Hon kom tillbaka med två stora säkerhetsvakter.
Barnen höll fortfarande på att peta i testarna. En av vakterna gick fram till dem och frågade med djupaste röst: ”Ursäkta, vad håller ni på med? ”
Barnen såg skräckslagna ut, och då började de gråta. Karen stormade fram och skällde på vakterna för att de skrämt hennes stackars barn.
Sedan fick hon syn på mamma. ”Det här är ditt fel! ” väste hon. ”Hur vågar du lära mig uppfostra mina barn?
”
Mamma sa med kusligt monoton röst: ”Du sa åt mig att ta hand om dem. Så jag tog hand om dem. ”
Karen exploderade. Hon skrek obsceniteter mot mamma, mot vakterna, mot allt.
Men vakterna var inte intresserade och sa åt henne att lämna affären. Hon ställde till med en scen, men till slut gick hon. Mamma hade en fantastisk historia att berätta vid middagen. Karen sa åt henne att ta hand om barnen, och det gjorde hon.
Precis vad hon bad om.
