Zofia Kaczmarek nie spała od dwudziestu dwóch godzin i właśnie w tym stanie, w którym dłonie drżą przy nalewaniu kawy, a jarzeniowe światło korytarza odbiera się jak osobistą zniewagę, ktoś postanowił wcisnąć się przed nią w kolejce do szpitalnego bufetu. Pielęgniarka pracująca na oddziale kardiologii w krakowskim szpitalu Świętej Jadwigi miała za sobą nocną reanimację pacjenta i została jej dokładnie siedemnaście minut przerwy, więc gdy wysoki mężczyzna w grafitowym wełnianym płaszczu wszedł bocznymi drzwiami i bez słowa stanął na samym początku lady, jej cierpliwość pękła. – Przepraszam pana – powiedziała głosem, który przeciął szum stołówki jak skalpel. Mężczyzna nawet nie drgnął.
– Do pana mówię, do tego w ciemnym wełnianym płaszczu – dodała stanowczo. Odwrócił się powoli, z chłodną rezerwą kogoś, kto nie przywykł, by ktokolwiek zwracał mu uwagę. Zofia wskazała palcem na koniec kolejki. – Tu jest kolejka.
Zaczyna się tam, za wszystkimi tymi zmęczonymi ludźmi, którzy stoją od kwadransa. Mężczyzna spojrzał na nią z ledwie dostrzegalnym cieniem zaskoczenia. – Bardzo panią przepraszam. Za cztery minuty mam niezwykle ważne spotkanie zarządowe.
– Wszyscy tutaj mamy gdzieś pilne sprawy – ucięła. – Na sali czeka na mnie pacjent po zawale, na biurku sterta dokumentacji, a z mojej przerwy zostało mi siedemnaście minut. W bufecie zapadła cisza. Mężczyzna przez długą chwilę wpatrywał się w jej zmęczoną, nieustępliwą twarz, po czym bez słowa odwrócił się i stanął na końcu kolejki.
Zofia zamówiła czarną kawę, wróciła na oddział i uznała sprawę za zamkniętą. Trzy dni później została wezwana do gabinetu naczelnej pielęgniarki. Danuta Wiśniewska przesunęła po blacie grubą bordową teczkę. – Szpital ma nowego większościowego inwestora.
Nazywa się Mikołaj Rawicz. Prowadzi u nas cichy audyt operacyjny. Zofia otworzyła teczkę. Ze zdjęcia patrzyły na nią ciemne, przenikliwe oczy i ostra linia szczęki.
Zamknęła ją powoli, opanowując przyspieszone tętno. – Pan Rawicz – ciągnęła Danuta – zażądał osobistego przeglądu każdego oddziału. W czwartek o ósmej rano pojawi się na waszym piętrze. I podczas wstępnej rozmowy z dyrekcją wymienił panią z nazwiska.
Zapytał wprost o pani harmonogram dyżurów. Tego wieczoru Zofia wracała do swojego maleńkiego mieszkania na Podgórzu z wyłączonym radiem. Pracowała w tym szpitalu od niecałego roku, zbudowała sobie bezpieczną rutynę, własną szafkę z numerem sto dwadzieścia cztery i sprawdzony rytm podawania leków. Myśl, że całe to poukładane życie mogłoby zostać zniszczone przez kaprys milionera, który nie umiał uszanować kolejki, wydawała jej się niesprawiedliwa.
Dała sobie godzinę na bezsilną złość, po czym umyła miskę i poszła spać. W czwartek punktualnie o ósmej Mikołaj Rawicz pojawił się na czwartym piętrze w asyście trojga współpracowników: eleganckiej dyrektor operacyjnej, radcy prawnego i młodego asystenta notującego każde słowo na tablecie. Zofia została wyznaczona do oprowadzenia delegacji, bo oddziałowa pilnie poszła do dentysty. Przez dwie godziny prezentowała postawę, którą później określiła przyjaciółce jako agresywnie kompetentną.
Znała każdy wskaźnik: przepływ pacjentów, chroniczny problem z wilgocią w magazynie sterylnym, trzytygodniowe opóźnienie naprawy łóżka w sali czterysta dwanaście. Sypała danymi, zanim zdążyła dokończyć pytania. On z kolei zadawał pytania zaskakująco celne, rzeczowe i pozbawione korporacyjnego żargonu, co wbrew jej woli budziło w niej respekt. Gdy zespół przesunął się kilka kroków dalej, Mikołaj zatrzymał się tuż obok niej.
– Miała pani całkowitą rację we wtorek – powiedział cicho. – W kwestii kolejki? – doprecyzował, widząc jej pytające spojrzenie. – Doskonale wiem, że miałam rację – odparła bez wahania.
Kącik jego ust drgnął w geście, który niemal przypominał uśmiech. – Chciałbym omówić szerzej kwestię magazynu sterylnego i zatorów w dziale technicznym. – To brzmi jak oficjalne spotkanie robocze. – Bo to jest spotkanie robocze.
– Kończę dyżur o dziewiętnastej trzydzieści. – W takim razie czekam o dziewiętnastej czterdzieści pięć w sali konferencyjnej dyrekcji. Wieczorne spotkanie zamiast planowanych dwudziestu minut trwało ponad dwie godziny. Zofia poznała człowieka zupełnie innego niż ten ze stołówki: przedsiębiorcę, który zbudował firmę od podstaw i rozumiał, że sprawność organizacji zależy od najdrobniejszych detali na samym dole drabiny.
Skrupulatnie notował w skórzanym notesie jej uwagi o niedoborze personelu. Około dwudziestej pierwszej trzydzieści rozmowa zeszła na tematy osobiste, gdy Zofia wspomniała o wieczornych korkach na moście Dębnickim. – Od dawna mieszka pani w Krakowie? – zapytał.
– Przeprowadziłam się tu z mamą, gdy miałam dziesięć lat. A pan? – Przyjechałem z Gdańska na studia. Założyłem pierwszą spółkę technologiczną i zapuściłem korzenie.
Wychodząc ze szpitala przed dwudziestą drugą, Zofia czuła w klatce piersiowej dziwny stan zawieszenia, który nie był nieprzyjemny, ale wywoływał dyskomfort. Przez kolejne dwa tygodnie nie widziała Mikołaja ani razu. Ale łóżko w sali czterysta dwanaście zostało wymienione na fabrycznie nowy model w cztery dni, co stanowiło absolutny rekord w historii placówki. Modernizację magazynu sterylnego wpisano do planu inwestycyjnego z zagwarantowanym budżetem.
A w piątkowe popołudnie Zofia otrzymała wiadomość z nieznanego numeru:
„Automat we wschodnim skrzydle właśnie odrzucił mój banknot dwudziestozłotowy. Miała pani całkowitą rację co do jego zawodności. ”
Wpatrywała się w ekran przez pełną minutę, po czym odpisała: „Ten w zachodnim skrzydle, obok kaplicy, działa bez zarzutu. Proszę spróbować tam.
”
Odpowiedź nadeszła: „Przyjąłem do wiadomości. Dziękuję, pani magister. ”
Powinna była zakończyć wymianę w tym momencie. Zamiast tego napisała: „Poza godzinami pracy może mi pan mówić po imieniu.
Zofia. ”
Odpowiedź nadeszła po długiej pauzie. Tak niemal niezauważalnie przekroczyli granicę, zza której powrót do formalnych relacji stawał się z każdym dniem trudniejszy. Nadszedł grudzień i doroczna gala charytatywna szpitala w hotelu Starym.
Zofia bywała na tych balach trzykrotnie; schemat był zawsze identyczny: wino musujące, aukcja, długie przemówienie dyrektora i wyjście po angielsku o dwudziestej drugiej. Gdy jednak weszła do rozświetlonej żyrandolami sali, zorientowała się, że ten wieczór nie będzie miał nic wspólnego z poprzednimi. Przy wejściu, w blasku fleszy, stał Mikołaj Rawicz. A u jego boku kobieta o zjawiskowej, chłodnej urodzie, ubrana w kreację z warszawskiego domu mody, rozglądająca się po sali z protekcjonalnym uśmiechem.
Zofia rozpoznała ją bez trudu: Kamila Wojt, córka wpływowego krakowskiego dewelopera, o której powrocie do życia Mikołaja rozpisywały się plotkarskie portale. – Nawet nie próbuj robić tej miny – rzuciła Beata, fizjoterapeutka, jej najbliższa przyjaciółka w szpitalu. – Jakiej znowu miny? – Twojej klasycznej miny głębokiego przetwarzania emocjonalnego pod pancerzem obojętności.
Zjedz tartinkę i przestań patrzeć w stronę wejścia. Zofia spędziła godzinę na rozmowach i licytacji pakietu w tatrzańskim uzdrowisku, na który co roku składała symboliczną ofertę. Myślała, że panuje nad sytuacją, dopóki nie odwróciła się od stolika i nie stanęła twarzą w twarz z Mikołajem. – Wyglądasz, jakbyś dokonywała skomplikowanych obliczeń taktycznych.
– Zastanawiałam się tylko nad pakietem w Zakopanem. Spojrzał na listę licytacyjną. – Jesteś jedyną osobą, która złożyła ofertę. W tym roku wreszcie wygrasz.
Zapadła cisza gęsta od niewypowiedzianych pytań. – Poznałaś Kamilę? – zapytał cicho. – Wiem, kim jest.
Kraków to małe miasto. Nie musisz mi się z niczego tłumaczyć, Mikołaju. – Nie tłumaczę się. Po prostu chcę, żebyś wiedziała – zaczął i urwał.
– Sprawy bywają skomplikowane. – Zazwyczaj bywają. Przepraszam cię, muszę wrócić do stolika. Resztę wieczoru spędziła, obserwując z daleka, jak Kamila nachyla się ku Mikołajowi.
Myślała z goryczą, że tak właśnie powinien wyglądać porządek świata: pielęgniarka z czwartego piętra i właściciel grupy kapitałowej to dwa światy, które nigdy nie powinny przecinać swoich orbit. Przez cały kolejny tydzień wkładała tytaniczny wysiłek w to, by czuć się absolutnie w porządku, co w praktyce oznaczało, że wcale nie czuła się dobrze. Odpowiadała na służbowe wiadomości z przesadną skrupulatnością i chłodem. Każdego ranka powtarzała sobie przed lustrem, że cała sprawa jest zamknięta.
W piątkowy wieczór po dwunastogodzinnym dyżurze zeszła na parter, chcąc uciec przed śnieżycą. I zobaczyła Mikołaja siedzącego na drewnianej ławce w przeszklonym holu, z płaszczem przewieszonym przez kolana, wyglądającego na człowieka, który czeka od bardzo dawna w miejscu, w którym czuje się skrajnie nie na miejscu. – Godziny odwiedzin minęły o dziewiętnastej. – Zdaję sobie sprawę.
Czekam tu na ciebie od godziny, bo muszę ci coś wyjaśnić w sprawie Kamili. – Mikołaju, naprawdę nie ma potrzeby. – Nasz związek zakończył się w marcu, osiem miesięcy temu. Przyszła na galę wyłącznie dlatego, że fundacja jej rodziny jest głównym sponsorem oddziału dziecięcego.
Powinienem był ci to powiedzieć od razu. Przepraszam. Zofia wpatrywała się w niego w surowym świetle lamp jarzeniowych. – To wciąż jest skrajnie nierozsądna sytuacja.
– Wiem o tym. – Jesteś właścicielem tego szpitala. – Formalnie większościowym udziałowcem spółki zarządzającej – sprecyzował z technicznym pedantyzmem. – Mikołaju, to żadna różnica.
– Myślałem o tym bardzo intensywnie. Istnieją precyzyjne mechanizmy prawne, które pozwalają wyeliminować konflikt interesów. Rozmawiałem już z radcą prawnym i kancelarią zewnętrzną. Zofia zamarła z niedowierzaniem.
– Poszedłeś do prawników korporacyjnych, zanim przyszedłeś porozmawiać ze mną o wyjściu na kawę? – Jestem człowiekiem metodycznym. Wolałem być przygotowany na wszystkie obiekcje, które z pewnością byś podniosła. Stała w szpitalnym korytarzu, analizując wszystkie logiczne argumenty przeciwko tej relacji.
A potem pomyślała o nowym łóżku, o naprawionym magazynie, o SMS-ie o automacie i o tym, że ten wpływowy mężczyzna przyszedł do niej z opinią prawną w teczce, co było najbardziej absurdalną i jednocześnie najbardziej rozczulającą rzeczą, jakiej doświadczyła w dorosłym życiu. – Dokąd właściwie planowałeś mnie zabrać? – zapytała niespodziewanie. Mikołaj zamrugał z zaskoczenia.
– Słucham? – Pytam, gdzie idziemy na tę kolację. Na jego twarzy pojawiła się autentyczna, głęboka ulga. – Znam małą cichą restaurację na Kazimierzu.
Serwują wybitne dania kuchni polskiej i nikt ze szpitala tam nie bywa. – Daj mi dziesięć minut. Muszę zostawić identyfikator w dyżurce. – Poczekam tutaj.
Restauracja okazała się dokładnie taka, jak opisywał: kameralna, z ceglanymi ścianami, ciepłym światłem świec i doskonałym jedzeniem. Rozmawiali do późnej nocy, aż kelnerzy zaczęli dyskretnie ustawiać krzesła na sąsiednich stolikach. Wracając piechotą przez ośnieżony rynek Podgórski, Zofia po raz pierwszy od dawna pomyślała, że warto dać losowi szansę. Kobieta, która miała zmienić układ sił w ich relacji, pojawiła się w szpitalu sześć tygodni później, w mroźny wtorkowy poranek pod koniec stycznia.
Zofia wiedziała o pani Helenie Rawicz jedynie z nielicznych, lakonicznych opowieści Mikołaja, który wypowiadał się o owdowiałej matce z oszczędnością słów właściwą mężczyznom kochającym kogoś bezgranicznie, lecz czującym skrępowanie przy wyrażaniu uczuć. Helena mieszkała w Sopocie, bywała w Krakowie, a z opowieści wyłaniał się obraz kobiety wybitnie silnej i bezkompromisowej. Zofia w najśmielszych snach nie przypuszczała, że pierwsze spotkanie odbędzie się w tej samej stołówce, w której wszystko się zaczęło. Stała przy kasie z tacą parującego żurku, gdy starsza dama o idealnie ułożonych srebrnych włosach, w płaszczu z wielbłądziej wełny, pochyliła się i powiedziała z nienaganną dykcją:
– A więc to pani jest tą słynną pielęgniarką, która nauczyła mojego syna elementarnych manier w kolejce po obiad.
Zofia odwróciła się powoli, czując na sobie przenikliwe spojrzenie ciemnych oczu, które były absolutnym pierwowzorem spojrzenia Mikołaja. – Wieści szybko się rozchodzą – odpowiedziała ostrożnie. – Mikołaj sam mi o tym opowiedział. Rzadko dzieli się ze mną sprawami prywatnymi.
Zazwyczaj zarzuca mnie wykresami rentowności, ale o pani wspomniał ze szczegółami. – To była zwykła reakcja na brak kultury. Byłam skrajnie zmęczona po nocnym dyżurze. – Miała pani stuprocentową rację – ucięła Helena dokładnie takim samym tonem, jakiego użył jej syn sześć tygodni wcześniej.
– Czy ma pani kwadrans? Chętnie zjadłabym z panią obiad. Zofia skinęła głową i usiadły przy stoliku w rogu sali. Helena okazała się emerytowanym inżynierem budownictwa lądowego, która przez ponad dwadzieścia pięć lat kierowała skomplikowanymi projektami infrastrukturalnymi, i zadawała Zofii zaskakująco trafne pytania o logistykę szpitalną.
Miała przy tym wyborne, subtelne poczucie humoru. – Mikołaj bardzo się zmienił w ciągu ostatnich miesięcy – zauważyła Helena pod koniec posiłku. – Zawsze był zamknięty w świecie tabelek i analiz ryzyka. A teraz widzę w nim człowieka, który zaczyna dostrzegać otaczający go świat.
Zofia wbiła wzrok w talerz. – Nie mówię tego, by wywierać na panią presję. Dzielę się jedynie chłodnymi obserwacjami. – To bardzo skomplikowana relacja, pani Heleno.
– Większość rzeczy w życiu, które mają prawdziwą wartość, bywa skomplikowana. Budowałam kiedyś wielki most nad rzeką w warunkach, w których eksperci twierdzili, że grunt nie utrzyma konstrukcji. Most stoi do dziś. Słowo „skomplikowane” oznacza po prostu, że proces wymaga lepszego planowania i większej cierpliwości.
Zaledwie trzy tygodnie później w szpitalu pojawiła się kolejna postać, która postanowiła poddać ich relację najcięższej próbie. Nazywała się Felicja Dębska i była starszym partnerem zarządzającym w potężnym funduszu inwestycyjnym z Warszawy, posiadającym mniejszościowy, lecz strategiczny pakiet udziałów w holdingu. Zofia dowiedziała się szybko ze szpitalnych plotek, że Felicję łączyła z Mikołajem wspólna historia biznesowa i osobista sprzed lat. Spotkały się przypadkowo na korytarzu administracyjnym.
– A więc to pani jest tą słynną pielęgniarką z czwartego piętra – rzuciła Felicja tonem przesiąkniętym lodowatą protekcjonalnością. – Nazywam się Zofia Kaczmarek, magister pielęgniarstwa. Felicja zmierzyła ją wzrokiem od stóp do głów z precyzją rzeczoznawcy. – Mikołaj ma tę specyficzną słabość.
Łatwo fascynuje się ludźmi, którzy go zaskoczą odmiennością. Niestety równie szybko się nudzi, gdy mija efekt nowości. – Będę miała tę cenną uwagę na względzie. – Nie mówię tego ze złośliwości.
Jestem pragmatyczną kobietą interesu. Mamy z Mikołajem wieloletnie relacje kapitałowe i finalizujemy kolejny etap ekspansji grupy. Jakiekolwiek komplikacje wizerunkowe byłyby wysoce niewskazane dla powodzenia emisji obligacji. – Nie jestem dla nikogo komplikacją.
Wykonuję swoją pracę na oddziale kardiologii. – Droga pani, jest pani komplikacją, bo w zeszłym miesiącu Mikołaj po raz pierwszy w karierze odwołał strategiczne spotkanie inwestycyjne, by zostać w Krakowie. A Mikołaj Rawicz nigdy nie odwołuje spotkań biznesowych. Zofia postała w pustym korytarzu, po czym wróciła na oddział.
Przez cały wieczór analizowała słowa Felicji, doskonale rozumiejąc ukryty przekaz: jesteś tylko tymczasowym epizodem. Znała to uczucie aż za dobrze z czasów dzieciństwa, gdy kolejne przeprowadzki nauczyły ją, jak ludzie zamożniejsi ubierają bezwzględność w szaty troski. Wiedziała jednak również, że ci arbitrzy cudzego losu często popełniają kardynalne błędy w swoich kalkulacjach. W czwartkowe popołudnie Mikołaj przyszedł na czwarte piętro osobiście w trakcie jej dyżuru, łamiąc ich niepisaną umowę o dyskrecji.
Wyglądał jak człowiek, który podjął decyzję wymagającą natychmiastowego działania. Zofia zaprosiła go do małego pokoju konsultacji dla rodzin pacjentów. – Felicja próbuje wymusić renegocjację warunków umowy inwestycyjnej – zaczął bez wstępów. – Dała mi jasno do zrozumienia, że przyspieszy proces decyzyjny swojego funduszu, jeśli dokonam pewnych korekt w życiu prywatnym.
To znaczy, jeśli przestanę się z tobą spotykać. – Dopowiedziała cicho Zofia. – Użyła bardziej dyplomatycznych sformułowań, ale taki był sens – przyznał. – Odpowiedziałem, że transakcja zostanie oceniona wyłącznie pod kątem wskaźników ekonomicznych, a moje życie osobiste nigdy nie było i nie będzie przedmiotem negocjacji biznesowych.
– Zdajesz sobie sprawę, że ona zrobi wszystko, by ci utrudnić zarządzanie szpitalem? – Zmierzyłem się w życiu z wieloma kryzysami korporacyjnymi i potrafię zarządzać ryzykiem biznesowym – odpowiedział, po czym zawahał się. – Ale nigdy wcześniej nie doświadczyłem czegoś takiego, co dzieje się teraz między nami. Odwołałem spotkanie w Warszawie, bo nie wyobrażałem sobie wyjazdu na cztery dni bez możliwości zobaczenia się z tobą.
To dla mnie nowe doświadczenie i czuję się z tym nieswojo, bo zawsze wolałem problemy, które mają proste rozwiązania matematyczne. Zofia uśmiechnęła się ciepło. – Ponownie rozmawiałeś z prawnikami, prawda? – Oczywiście.
Przygotowaliśmy pełną dokumentację ładu korporacyjnego, mechanizmy niezależnego nadzoru, procedury wyłączenia mnie z jakichkolwiek decyzji płacowych czy awansowych dotyczących personelu pielęgniarskiego oraz klauzulę przejrzystości dla rady nadzorczej. – Przygotowałeś na to oficjalny dokument prawny? – Liczy dokładnie jedenaście stron maszynopisu. Prześlę ci go wieczorem do wglądu.
Tego wieczoru Zofia przeczytała cały dokument, podziwiając precyzję, z jaką prawnicy Mikołaja zabezpieczyli jej niezależność zawodową. O tym, że w całej sprawie kluczową rolę odegrała również Helena Rawicz, dowiedziała się znacznie później podczas wspólnego obiadu. Helena, będąc w szpitalu na rutynowych badaniach, spotkała na korytarzu Felicję Dębską i bez wahania podeszła do warszawskiej inwestorki. – Mój syn podejmuje własne decyzje od dziewiętnastego roku życia – miała powiedzieć.
– I każdy, kto próbował sterować jego wyborami osobistymi, szybko przekonywał się, że była to wyjątkowo nieopłacalna inwestycja kapitałowa. Restrukturyzacja holdingu doszła do skutku na warunkach podyktowanych przez Mikołaja. Rada Nadzorcza została oficjalnie poinformowana o relacji większościowego udziałowca z Zofią, a wszystkie mechanizmy nadzorcze wdrożono bez zastrzeżeń. Felicja musiała zaakceptować nowe zasady.
Nadszedł marzec. W jedną z marcowych sobót Helena Rawicz przyjechała na obiad do skromnego mieszkania Zofii. Mikołaj zjawił się razem z nią. W małej kuchni unosił się aromat tradycyjnej pieczeni z karkówki z majerankiem – potrawy, którą mama Zofii przygotowywała zawsze w trudnych momentach, by dać córce poczucie bezpieczeństwa.
Helena zjadła dwie pełne porcje, chwaląc prostotę domowej kuchni, po czym poprosiła o dokładny przepis. – Moja mama gotowała tę pieczeń za każdym razem, gdy zmieniałyśmy mieszkanie i zaczynałyśmy wszystko od nowa – opowiadała Zofia. – To był jej sposób na przekonanie nas obu, że wszystko się ułoży. Mikołaj przyglądał się jej z drugiego końca stołu, tym szczególnym, uważnym wzrokiem człowieka, który kolekcjonuje każdy szczegół o osobie, którą kocha.
– I układało się? – zapytała Helena z ciepłem. – Znacznie częściej, niż można by przypuszczać. Po obiedzie Helena usiadła w wygodnym fotelu i zaczęła opowiadać o budowie Wielkiego Mostu Kolejowego na Pomorzu w tysiąc dziewięćset dziewięćdziesiątym trzecim roku.
Mówiła, jak musieli dwukrotnie zmieniać konstrukcję nośną z powodu niestabilnego podłoża i jak ostateczny projekt wcale nie przypominał pierwotnych planów, będąc od nich o wiele trwalszym. Zofia zmywała naczynia w małym zlewie, a Mikołaj, nie pytając o zgodę, stanął obok z lnianą ściereczką. – Mama cię naprawdę uwielbia – powiedział cicho, odbierając od niej półmisek. – Ja ją również bardzo polubiłam.
– Ona nie obdarza sympatią każdego. Potrafi być bezwzględnie wymagająca. – Wiem o tym doskonale – rzuciła z uśmiechem. – Ja zresztą też nie lubię wszystkich.
Przez długą chwilę milczeli, wsłuchując się w spokojny głos Heleny, rytmiczne stukanie starego kaloryfera i daleki szum przedmieścia. – Gdy kupowałem udziały w tym szpitalu, szukałem wyłącznie wielkiego wyzwania biznesowego – odezwał się Mikołaj. – Z całą pewnością nie spodziewałem się, że dostanę reprymendę od dyżurnej pielęgniarki w stołówce. – Zasłużyłeś na nią w stu procentach.
– Wiem i dlatego poszedłem na koniec kolejki. Zofia zakręciła kran, podała mu ostatnią filiżankę i spojrzała przez okno na marcowe niebo nad Krakowem. – Następnym razem, kiedy przyjdzie ci do głowy ominąć kolejkę, będę stała tuż obok ciebie, żeby przypomnieć ci o zasadach.
– To brzmi jak wspaniała obietnica na przyszłość – odpowiedział, obejmując ją delikatnie za ramiona.
