Ik werkte al ongeveer een jaar in een chique restaurant in een nieuwe stad. Het was zo’n typische fine dining-zaak: het personeel ging regelmatig samen uit, een doos wijn over twee diensten was heel normaal, en de eigenaar was ook een bijzonder type. Maar je kon er op een goed weekend wel duizend dollar verdienen, dus je wist waar je het voor deed. Op een avond hadden we een privé-diner voor een groep die zo’n driehonderd dollar per persoon betaalde.
Ze hadden voor bijna twintigduizend dollar aan wijn ingeslagen, en wij kregen daar uiteindelijk een kwart van. Trouwens, een fles wijn van zeshonderd dollar is echt niet veel beter dan eentje van twintig. Leer je weer eens wat. De groep leek in eerste instantie normaal en beleefd, alleen belachelijk rijk.
Het menu bestond uit hapjes, vijf gangen en een spectaculair dessert. Tijdens het champagnegedeelte liep ik rond met hapjes en hoopte stiekem op een rookpauze, toen er ineens een glas viel. Ik dacht: geweldig. Ik rende naar de keuken voor een stoffer en blik, en toen ik terugkwam om het glas op te ruimen, begon een van de mannen meteen te klagen: “Er zit glas in mijn schoenen.
Ik kan dit niet geloven. ”
Zijn vrouw reageerde: “Laat het personeel hun werk doen, Tim. Je schoenen zijn prima. ”
Ik ruimde het glas op en dacht: oké, tijd voor een sigaret.
Terwijl ik naar de keuken liep, hoorde ik weer herrie. Ik dacht nog: vast heeft Tim weer glas in zijn schoenen. Maar nee, een van de oudere heren had het glas laten vallen omdat hij een hartaanval kreeg. Ongeveer tien mensen schoten te hulp.
Ze vroegen om een doos seltzer om zijn voeten omhoog te leggen, en zijn vrouw zei tegen mij: “Oh, dit gebeurt wel vaker. Maak je geen zorgen over hem. ”
Ik dacht: natuurlijk, Susan, hij is ook gewoon vijfentachtig. De chef belde 911, ook al zeiden sommige gasten dat dit de sfeer van het feest zou verpesten.
De oude man lag op een bank met zijn voeten omhoog, in een staat van cardiomyopathie, terwijl de rest gewoon doorging met champagne drinken en vroeg of er nog van die schattige wagyu-hapjes kwamen. Even later arriveerde de ambulance. De paramedici kwamen binnen, maar de hele groep zat nog steeds rustig met champagne te lachen. De oude man hield vol dat hij prima was en kon blijven.
De paramedici onderzochten hem en zeiden: “Nee meneer, u gaat dood. ”
Ze tilden hem in de ambulance, en wij dachten: oké, dan kunnen we de rest van het feest afronden. Maar toen kwam zijn vrouw terug en zei: “Nee, nee, jullie kunnen hem niet meenemen. Harold heeft het eerste oestergangetje nog niet geproefd, en hij had er zo naar uitgekeken.
”
Dus ze liet de ambulance wachten terwijl de chef een oestergangetje in een meeneemdoosje verpakte. Zijn vrouw bracht het hem trouw, en pas daarna vertrokken ze. De rest van het feest verliep redelijk. Aan het einde hieven ze een toost op Harold, die misschien wel dood was, en lieten ze ons een hoop wijn achter met een fooi van vijftien procent.
Rijke mensen zijn toch echt iets aparts. Maar ja, tenminste had zijn vrouw zijn beste belangen op het hart, toch? Ik vond het vooral grappig dat ze de ambulance tegenhield en zei: “Als mijn man doodgaat, moet zijn laatste maaltijd de oesters zijn die hij zo graag wilde proeven. ”
—
Ik werk in een restaurant, zo’n schattig klein bistro’tje dat niet heel chique is, maar meestal wel volgeboekt omdat we op een geweldige locatie zitten en maar weinig tafels hebben.
Onlangs mailde een vrouw dat ze haar vriend hierheen wilde brengen voor een heel speciale gelegenheid. Ze vroeg niet veel, alleen of ze vooraf kon betalen voor een afgezonderde, versierde tafel. We houden van dit soort reserveringen als mensen vriendelijk vragen en realistisch zijn. Dus we ruilden een hoekje van het restaurant af.
Niets bijzonders, maar wel een plek waar je niet direct in kunt kijken. We hingen er sfeerverlichting op, zetten er kaarsen en bloemen neer. Ze kwam die avond ook eerder langs om iets persoonlijks neer te zetten. Ik wil niet zeggen wat het was, maar het was duidelijk iets speciaals.
Op de avond zelf arriveerde het stel. Ze gaven hun achternaam, en ik wist meteen wie ze waren. Ik leidde ze vrolijk naar hun speciale tafel, maar daar zat een oudere dame met een kind, met hun spullen overal verspreid. Ze hadden het bordje “Wacht u op de gastvrouw”, het bordje “Gesloten voor privé-evenement” en het bordje “Gereserveerd” gewoon genegeerd.
Ze waren naar binnen gelopen toen niemand keek en hadden de enige vrije tafel geclaimd. Sommige mensen hebben gewoon geen idee, dus ik dacht eerst nog: misschien zijn ze een beetje traag. Ik probeerde ze heel vriendelijk aan te spreken, ook al stond het stel vlak achter me. Maar die oudere dame wist precies wat ze deed.
Ze barstte meteen los dat er niemand naar hun tafel kwam en dat we het lef hadden om ze te laten wachten. Ik legde uit dat die tafel gereserveerd was en dat ze weg moesten, en dat de hele zaak volgeboekt was. Ze zei toen heel luid dat het haar niet interesseerde, dat alle andere restaurants in de buurt vol zaten en dat zij en haar kleinzoon recht hadden om hier te zijn. Het kostte veel ruzie tussen hen, mij en mijn collega’s.
Pas toen we dreigden de politie te bellen om ze te laten verwijderen, gaf ze uiteindelijk op. Maar de schade was al aangericht. Iedereen was in een slecht humeur. En alsof dat nog niet genoeg was: het kind had het persoonlijke voorwerp van die lieve vrouw, dat ze vlak daarvoor had neergezet, vernield.
Het was niets waardevols, gewoon een schattige verrassing. Het stel zag er behoorlijk overstuur uit. Ze gaven ons nergens de schuld van, maar ik zag dat de vrouw bijna moest huilen. De verrassing die ze had gepland was een groot ding voor haar, en ik voelde me vreselijk voor haar.
Ik had altijd al verhalen gehoord over gekke mensen in de horeca, maar dit was mijn eerste keer. Mijn oprechte medeleven aan iedereen die dit voor de kost doet. Sommige mensen zijn gewoon ongelooflijk. Ze wist heus wel dat die tafel niet normaal was ingericht, maar het kon haar niets schelen.
En alsof dat nog niet genoeg was, liet ze haar kleinkind andermans spullen vernielen. Onvoorstelbaar. Gelukkig vertelde de oorspronkelijke poster later in de reacties dat het stel uiteindelijk toch een geweldige avond had gehad en die avond gratis had gegeten. —
Dit gebeurde een paar maanden geleden in mijn woonplaats, een klein stadje in centraal Mexico.
Twee nachten daarvoor was de stad getroffen door heel harde wind. We hadden zoiets nog nooit meegemaakt. De wind rukte bomen, billboards en hekken omver, en bij ons thuis blies hij een plastic koepel van ons dak. Na een dag opruimen en repareren besloten mijn ouders in het weekend te gaan eten bij een van onze favoriete restaurants.
Het was duidelijk dat dat restaurant ook flink te pakken was genomen door de wind. Het is eigenlijk een groot terras, dus het is bijna buiten, midden in de stad. Toen we binnenkwamen, zag ik de eigenaar op de vloer naast de bar bezig met het repareren van wat spullen. Hij droeg werkkleding en zat onder de olie en het vet.
Als je hem niet kende, zou je denken dat hij een gewone medewerker was. Hij is ook heel relaxed en vriendelijk, groet altijd vaste gasten en loopt langs de tafels om te vragen of alles goed is. Het restaurant is casual, maar wel een van de beste van de stad. Toen verscheen de verwaande man.
Terwijl wij zaten te eten, viel de stroom uit omdat monteurs van het elektriciteitsbedrijf een beschadigde leiding in de buurt repareerden. De tv’s en de muziek gingen uit. De man begon te fluiten en te schreeuwen dat het personeel iets moest doen. De eigenaar liep naar hem toe en zei dat ze de noodgenerator zouden aanzetten en dat hij ondertussen stil moest zijn, omdat dit geen plek was om een scène te maken.
Toen de man dat hoorde, werd hij woedend, omdat hij dacht dat een medewerker hem de mond probeerde te snoeren. Hij kwam met de klassieker: “Weet jij eigenlijk wel wie ik ben? ”
Hij begon te schreeuwen dat hij de eigenaar kende, dat hij hem zou laten ontslaan, en dat hij de manager wilde spreken omdat hij veel geld betaalde voor zo’n slechte service. Natuurlijk was dat een leugen, want de eigenaar stond gewoon voor zijn neus in werkkleding.
De man probeerde waarschijnlijk indruk te maken, want aan zijn tafel zaten nog een man en twee zichtbaar beschaamde vrouwen. Het hele restaurant werd stil. Ik had de eigenaar altijd gezien als een zachte reus, want hij is enorm en heel aardig. Maar hij werd rood als een tomaat en begon te schreeuwen.
Ik heb hem nog nooit zo gezien. Ik vertaal het ongeveer, maar zijn woordkeuze was interessant. Spaans is zo’n mooie taal om iemand de huid vol te schelden. De eigenaar schreeuwde dat dit zijn restaurant was, dat de man niet langer welkom was en dat hij met zijn gezelschap moest oprotten.
Hij zei dat het hem niet interesseerde wie hij was, dat hij zijn geld niet wilde, hij wilde gewoon dat hij wegging. Het grappige was dat de man in elkaar gedoken in zijn stoel zat terwijl die grote man tegen hem schreeuwde. Toen de eigenaar klaar was, stond hij op en liep snel naar de uitgang, terwijl hij op veilige afstand nog scheldwoorden riep. Toen het voorbij was, bood de eigenaar zijn excuses aan aan iedereen in het restaurant en gaf hij gratis drankjes en hapjes.
Zoals ik al zei, een aardige vent. En trouwens, we zaten maar vijf minuten zonder stroom. Als de man even had gewacht, was alles prima geweest. —
Toen ik begin twintig was, werkte ik bij een ontbijtzaak tegenover een universiteit die een geweldig voetbalseizoen had.
Voor de wedstrijden werd het zo druk dat de wachttijd soms meer dan twee uur was. Er waren veertig tafels, twee serveersters, één gastvrouw en één chef. Een gezin, een man en een vrouw met een zoon en dochter op studentenleeftijd, was erg vervelend en onbeleefd tegen de gastvrouw. De man probeerde aan een vieze tafel te gaan zitten, en ik zei dat hij of op de gastvrouw moest wachten of weg moest gaan.
Uiteindelijk kregen ze een tafel in mijn sectie. Geweldig. De duidelijk controlerende vader bestelde voor iedereen. Hij sloeg ook met een kop hete koffie terwijl hij met zijn vinger naar me wees, zodat ik meteen de eer had om het bij te vullen.
De hele familie keek beschaamd voor zich uit. Ik zette hun bestelling door en probeerde ze te vergeten, maar dat lukte niet. De man schreeuwde om de vijf minuten naar me over zijn eten, terwijl ik me in allerlei bochten wrong om de andere twintig tafels te bedienen. Uiteindelijk schreeuwde ik terug: hoe snel dacht hij dat de keuken zijn eten kon maken als hij twee uur had moeten wachten om te zitten?
Ik was klaar met hem, en zelfs mijn andere tafels hadden medelijden met me. Zijn familie staarde alleen maar naar de tafel. Toen zijn eten eindelijk kwam en zijn zesde kop koffie was bijgevuld, was ik dolgelukkig. Twee minuten later was ik bezig met een koffieronde, toen de man schreeuwde: “Moeten mijn eieren zo koud zijn?
”
Ik liep langs hem alsof ik hem niet hoorde. Toen had hij het lef om mijn arm te grijpen en me zo hard te trekken dat ik achteroverviel. Ik schreeuwde: “Wat de f*? ” Natuurlijk.
En doordat ik achteroverviel, klotste de hete koffiekan die ik vasthield over hem heen. De man gooide zijn armen omhoog toen de hete koffie zijn borst raakte. Hij sprong op en deed alsof hij me wilde aanvallen, maar op dat moment sprongen bijna alle mannen in het restaurant op. Ik rende naar achteren.
Door mijn paniekaanval heen hapte ik genoeg lucht om de eigenaar te vertellen wat er was gebeurd. Hij dwong de man om te vertrekken en de vrouw om te betalen. De kinderen renden achter hun vader aan, terwijl hij schreeuwde: “Durf die b*tch alsjeblieft geen fooi te geven. ”
De vrouw keek me niet aan.
Ze betaalde met een creditcard en schoof me daarna een biljet van twintig toe, terwijl ze fluisterde: “Het spijt me. ” Toen liep ze weg, en we hebben ze nooit meer gezien. Mijn andere tafels applaudisseerden letterlijk toen ik terugkwam in de eetzaal, en iedereen gaf me een flinke fooi. Ik hoop echt dat zijn vrouw van hem is gescheiden.
—
Dit was ongeveer tien jaar geleden en een van mijn slechtste serveerervaringen. Ik was een jonge snotaap van een jaar of twintig en werkte in een restaurant dat je een Frans geïnspireerd bistro’tje zou kunnen noemen. Op de dag dat dit gebeurde, kwam er een tafel van acht vrouwen binnen. Ze waren allemaal op middelbare leeftijd of ouder en droegen vergelijkbare gebreide truien.
Het was meteen duidelijk dat er één leider was. Vanaf het begin had ik het gevoel dat de leider op ruzie uit was, en haar vriendinnen waren haar schapen. Bij het bestellen bepaalde de leider wat haar vriendinnen moesten kiezen en schaamde ze hen omdat ze boter bij het gratis brood aten. Ik vond het vreemd dat ze er vreemd mee instemden, terwijl ze gewoon hun boterkuipjes leegschepten.
De leider bestelde de Nieuw-Zeelandse zalmfilet. Dat leek me niet zo erg. Maar ik had het mis. Ik serveerde de zalmfilet.
Het was een heerlijk krokant velletje, perfect bereid, met een mooie selectie bijgerechten. Zodra ik het bord voor haar neerzette, barstte de hel los. Ze zei: “Wat is dit? ”
Ik antwoordde: “Dit is de zalmfilet die u besteld heeft.
”
Ze zei: “Maar dit is een vis. ”
Ik begon op dat moment aan al mijn levenskeuzes te twijfelen. Ik zei: “Ja, het is de zalm die u besteld heeft. ”
Toen zei ze: “Ik heb zalm besteld, geen vis.
”
Ik was met stomheid geslagen. Mijn twintigjarige brein kon niet bevatten dat deze volwassen vrouw in haar witte pareltrui niet wist dat zalm een vis is. Tot mijn grote schrik en teleurstelling begonnen al haar discipelen haar bij te vallen: “Ja, ja, ja. ” Ze waren het gewoon met haar eens.
Ik zei uiteindelijk: “Maar zalm is een vis. ” En dat was het verkeerde om te zeggen. De vrouw stond op, kwam vlak voor mijn gezicht staan en begon te schreeuwen dat ik onbeschaamd was en dat ik haar voor haar vriendinnen probeerde te vernederen. Alsof dat nog niet genoeg was, spuugde ze me recht in mijn gezicht.
Ik stond gewoon in shock. Gelukkig had de chef door het raam gezien dat ze me bespuugde, en hij haalde mijn manager erbij, die hen eruit gooide. Godzijdank voor steunende managers. Uiteindelijk is de klant dus niet altijd koning.
En voor het geval je het ook niet wist: zalm is inderdaad een vis. —
Dit maakt me zo woedend dat ik, als bartender, op zaterdagavond mijn dienst heb verlaten. Vorige week, terwijl mijn manager ziek thuis was en ik de waarnemend manager was, kregen we een incident met een stel van rond de zestig. Ze bestelden één biertje en klaagden dat het plat was.
Natuurlijk was het niet plat. Ze beledigden herhaaldelijk de jonge serveerster die het bracht. En toen ik erbij betrokken raakte, sloeg de oudere vrouw de serveerster op haar hand toen die het glas terug wilde nemen. Ik gooide ze er allebei uit.
Nou, gisteravond kwamen ze terug. Ze gooiden meteen een scène en vroegen om de manager om over vorige week te klagen. Ze vertelden haar dat de serveerster stom, onbeleefd en incompetent was, dat ze zonder toestemming iets had teruggenomen dat ze hadden besteld, en dat ze hen eruit had gegooid. Mijn manager riep de serveerster erbij en dwong haar haar excuses aan te bieden, zonder eerst haar kant van het verhaal te horen.
Daarna nam ze haar mee naar kantoor. Ze vroeg uiteindelijk wel naar haar kant van het verhaal, maar noemde haar herhaaldelijk een leugenaar en ontsloeg haar. En ik herhaal: dit negentienjarige meisje werd gedwongen haar excuses aan te bieden aan een oudere vrouw die haar had geslagen, en werd daarna ontslagen. Ik wist niet precies wat er aan de hand was tot ik het geschreeuw hoorde en haar huilend het kantoor zag verlaten.
Toen ik haar wilde volgen, zag ik het oudere stel en wist ik al wat er was gebeurd. Ik liep naar het kantoor van mijn manager en liet haar flink de waarheid horen. Ik gooide de deur dicht en zei: “Heb je Jessica net ontslagen? ”
Ze zei: “Ja, waarom?
”
Ik zei: “Waarom zou je haar ontslaan? Wat hebben die twee je verteld? ”
Ze stamelde wat en antwoordde: “Nou, die ene dame vertelde me dat ze een plat biertje had gebracht, onbeleefd was geweest, het zonder toestemming had teruggenomen en hen eruit had gegooid. ”
Toen vertelde ze me dat belachelijke verhaal over hoe ze haar hadden beledigd en geslagen.
Ze draaide zich weer naar haar computer, en ik schreeuwde bijna dat dat verhaal waar was. Ik was erbij. Ik stond aan de tafel toen het gebeurde. Ze schrok en keek me aan: “Je hoeft niet tegen me te schreeuwen, hoor.
”
Ik ging verder: “Waarom heb je niet eerst met mij gepraat? ”
Ze antwoordde: “Nou, niemand noemde jou. Waarom? Wat heb jij ermee te maken?
”
Toen keek ze me met afkeer aan en zei: “Neem me niet kwalijk, maar ik ken dit stel uit de kerk. Het zijn aardige mensen. Die zouden zoiets niet doen, zeker niet dat ze een serveerster zouden slaan. ”
Het is misschien goed om te vermelden dat dit kleine restaurant geen camera’s heeft.
Dus het is echt mijn woord en dat van dat ontslagen meisje tegen twee senioren die mijn manager uit de kerk kent. Kortom, we hebben geen schijn van kans dat ze ons gelooft. Maar ik was te boos om me daar iets van aan te trekken. Ik zei: “Nou, dan ken je ze duidelijk niet zo goed, want ze heeft het wel gedaan.
Ik stond erbij aan de tafel toen het gebeurde, en ik blijf niet in hetzelfde gebouw als zij. Dus of zij gaan weg, of ik ga weg. ”
Dit lijkt misschien een riskante zet van mijn kant. En dat is het ook.
Maar bedenk: ik ben de enige bartender, en het was rond tien uur ‘s avonds op een zaterdag. Bovendien ben ik de enige supervisor buiten de keuken en doe ik het grootste deel van haar werk als manager. Ze kan me niet vervangen, ze verliest inkomsten en ze zal veel harder moeten werken dan ze gewend is. En wat deed ze?
Ze zei dat ik haar kantoor moest verlaten, omdat ze de kant van de Karens koos. Nou, prima, dat kan ik doen. Ik liep haar kantoor uit en het restaurant uit. Onderweg trof ik een ober die hun bestelling opnam.
Ik trok hem apart en vertelde hem wat er aan de hand was. Hij zei dat hij het aan de andere obers en het keukenpersoneel zou doorgeven, en dat ze hen niet zouden bedienen. Ik weet niet of dat goed werkte of niet. Ik vond het jonge meisje nog steeds buiten zitten huilen.
Ze had geen auto, dus ze had haar vader gebeld, maar die was er nog niet. Ik ging naast haar zitten en vertelde haar dat ik hierom was weggelopen, en ik vroeg naar haar kant van het verhaal. Ik besloot te wachten om met haar vader te praten, omdat ik dacht dat het haar zou helpen als haar supervisor haar steunde. Ik hoop dat het hielp, maar ik weet het niet zeker.
De man bleef niet lang. Toen vertrok ik en kreeg ik onderweg naar huis een boze telefoon van mijn manager over het feit dat ik was weggelopen. Ik herinnerde haar eraan dat ik precies had gezegd dat ik dat zou doen, en hing op. Ongeveer een half uur later belde ze terug en zei dat ze de serveerster opnieuw zou aannemen als ik terugkwam.
Ik stemde toe en ging meteen terug, op eigen kosten. Mijn manager hield vol dat de jonge dame al had ingestemd om terug te komen, en ze is weer aan het werk. Voor zover ik weet, zijn er geen serieuze gevolgen voor iemand. Gelukkig geloofde de eigenaar ons.
Hij gelooft dat de oudere vrouw haar op de hand heeft geslagen. En hoewel ze niet verbannen zijn, is hij het met me eens dat ik ze eruit heb gegooid. Dit was niet de ideale manier om dit af te handelen. Het oudere stel kan nog steeds terugkomen, en onze jonge serveerster heeft reden om zich zorgen te maken.
En de eigenaar gaat eigenlijk helemaal niets doen aan wat er is gebeurd. —
Ik ben een fervent speldenverzamelaar en heb thuis meer dan honderd spelden. Ik verzamel nu ongeveer een jaar en ben erg trots op mijn collectie, vooral omdat elke speld tussen de één en vijftien dollar kan kosten. Het meeste dat ik ooit voor één speld heb betaald is vijfentwintig dollar, en de duurste speld in mijn collectie is ongeveer zestig dollar, die ik op een speldenruilbeurs heb gevonden.
Ik heb dus behoorlijk wat geld en tijd in deze hobby gestoken, maar ik vind het geweldig en geef er graag geld aan uit. De hele linkerbinnenzak van mijn serveerschort zit vol met ongeveer twintig van mijn favorieten. Ik ben de enige serveerder bij mijn werk met iets op mijn schort, dus het is een goede manier om me te onderscheiden. De kinderen vinden ze ook geweldig, en de gesprekken eindigen meestal met mij die foto’s van mijn hele collectie laat zien.
We gaan allemaal met een prettig gevoel uit elkaar, toch? Fout. Ik werkte de ochtenddienst in een klein Duits restaurant waar ik werk. Het was doodstil, zoals altijd, toen dit gezin van drie binnenkwam: een moeder, een vader en hun zoontje van een jaar of drie, vier.
Ik liep naar hen toe om me voor te stellen, maar midden in mijn introductie hoorde ik de jongen schreeuwen: “Mama! Mario! ” Hij wees naar mijn paar Mario- en Luigi-spelden. Ik zag meteen een kans om vriendelijk te zijn.
Ik begon hem te vragen naar zijn favoriete spellen. Ik nam hun drankbestelling op en terwijl ik wegliep, hoorde ik de jongen zeggen: “Mama, ik wil die Mario en Luigi. ” En haar reactie was: “Oké, we kijken of we die voor je kunnen krijgen. ”
Ik dacht: dat is een rare formulering.
Maar ik ging ervan uit dat ze bedoelde dat ze thuis een setje voor hem zou kopen. Ik kwam terug met hun drankjes, en toen ik ze neerzette, zei de moeder tegen me: “Neem me niet kwalijk, maar mijn zoon wil een paar van jouw spelden. ”
Ik dacht dat ze vroeg waar ik ze vandaan had. Ik lachte en zei: “Het is onderdeel van een set van vier die je op deze specifieke website kunt vinden.
”
Toen zei ze: “Nee, hij wil die van jou, nu. ” Ze stak haar hand uit alsof ik ze erin moest laten vallen. Ik probeerde zo beleefd mogelijk te zijn en antwoordde: “Het spijt me, mevrouw, maar dit zijn mijn eigen spelden. Ik hoop dat u het begrijpt.
Zijn jullie klaar om te bestellen? ”
Ze was woedend. “Meen je dat? ”
Ik zei: “Ja, mevrouw.
Het spijt me. Het is echt niets persoonlijks. ”
Toen zei ze: “Nou, mijn zoon wil het. Laat me het van je kopen.
”
Ik zei: “Het spijt me, ze zijn nu niet te koop. Zijn jullie klaar om te bestellen? ”
Ze bestelden met tegenzin, en ik liep naar het serverstation om de bestelling in te voeren. Opeens voelde ik handen om mijn middel.
Ik schrok me rot, want wie grijpt me in vredesnaam van achteren? Ik draaide me om en schreeuwde: “Wat doe je? ”
Daar stond het jongetje, doodsbang omdat hij betrapt was terwijl hij de spelden van mijn schort probeerde te trekken. Ik schreeuwde niet echt, maar ik was behoorlijk luid toen ik zei: “Meen je dat?
Ga terug naar je tafel, jongen. ”
Het kind begon te huilen en rende terug naar zijn ouders. Ik ging naar mijn manager en vertelde hem de hele waarheid, inclusief dat ik tegen het kind had geschreeuwd. Ik zei dat ik ze wilde confronteren en vroeg of hij me wilde vergezellen.
Ik liep terug naar buiten en oh man, de hel brak los. Het kind gilde, de moeder was woedend. Zodra ze me zag, begon ze: “Wie denk je wel niet dat je bent om tegen mijn zoon te schreeuwen? Hij is een kind.
Jij bent een volwassen vrouw. ”
Ik liet haar weten: “Mevrouw, uw zoon is verteld dat hij andermans eigendommen niet kan krijgen, en u gooide een scène. En toen werd uw zoon betrapt in het personeelsgedeelte terwijl hij de spelden van mijn lijf probeerde te trekken, en hij liet me schrikken. Het spijt me dat ik mijn stem verhief, maar u moet begrijpen dat hij dat niet kan doen.
”
De moeder zei: “Ben je dom? Hij is gewoon een kind. Geef hem die speld. Laat me je betalen.
”
Ik antwoordde: “Nee, ik ben trots op mijn collectie en ik geef die niet zomaar weg aan wie ze maar mooi vindt. ”
Mijn manager kwam er op dat moment bij en vertelde haar precies hetzelfde als ik: hoe haar zoon over grenzen was gegaan en dat ik haar niets verschuldigd was behalve vriendelijke service, die ik haar volgens hem had gegeven. Hij voegde eraan toe: “U mag blij zijn dat ze geen aangifte doet van poging tot diefstal. ”
De moeder was nog steeds woedend, maar haar hele houding veranderde in angst.
Ze zei: “Weet je wat? We hebben dit niet nodig. We gaan weg en komen nooit meer terug naar deze rottent. We maken jullie kapot.
” En daarmee stormde ze naar buiten. Door alle opwinding vergaten mijn manager en ik hun eten en hun betaling tot het te laat was. Ik bood aan om alles te betalen, omdat ik vond dat het mijn schuld was, maar mijn manager zei dat het niet mijn schuld was en dat hij het eten gewoon zou compen. De moraal van het verhaal: leer je kinderen dat stelen verkeerd is en dat ze andermans eigendommen moeten respecteren.
En houd hun handen bij mensen die ze niet kennen. Godzijdank eindigde het daar, want we weten allemaal dat het makkelijk had kunnen escaleren. Tenminste had de moeder het gezonde verstand om niet door te zetten.
