„No już, chodź tu” – szepnął szorstko Oskar, przyciągając Magdę do siebie za talię. Stał przy wejściu do eleganckiej warszawskiej restauracji, a przed nimi lśnił czarny reprezentacyjny sedan udekorowany wstążkami. Wreszcie to zrobił. Wreszcie przebił się do wyższej ligi.
Pożyczył na to wszystko 500 000 złotych. Ale nie żałował ani grosza. Przechadzał się między stolikami, przyjmował gratulacje, klepał po ramieniu ludzi, którym wcześniej bał się nawet podejść. Czuł, jak rośnie w oczach wszystkich.
Magda stała obok, piękna i dumna, a on czuł, że w końcu jest tym, kim zawsze chciał być. Zasypał ją kwiatami, zabrał do Turcji. Myślał, że to wystarczy. Kiedy podszedł do mikrofonu, żeby wznieść toast, wszystkie głowy odwróciły się do wejścia.
Do sali wszedł mężczyzna o siwych, starannie zaczesanych włosach. Sam. Bez zapowiedzi. Bez uśmiechu.
Oskar rozpoznał go natychmiast. To był Wiktor Sołtys. Ojciec Magdy. Mężczyzna podszedł wprost do stołu nowożeńców, wziął mikrofon i wychrypiał, zapomniawszy go opuścić:
– Zatem, młody człowieku.
Kwota 500 000 złotych. Kluczyki do samochodu. Do tego, który stoi przy wejściu. Oskar pospiesznie wyszedł zza stołu, niemal kłaniając się przed teściem.
Ale Wiktor Sołtys obrócił się całym ciałem i dodał głośno, tak żeby usłyszeli wszyscy:
– Jesteś mi winien jeszcze 250 000 złotych. Podszedł do szkatułki z kopertami. Oskar poczuł, jak ziemia usuwa mu się spod nóg. Wiktor Sołtys odwrócił się do córki.
Magda wzięła torebkę i podeszła do ojca. Bez słowa. Bez jednego spojrzenia w stronę męża. Goście ruszyli do wyjścia.
Oskar został sam przy stole, kiedy podszedł do niego menedżer restauracji i powiedział cicho:
– Bankiet jest opłacony tylko do połowy. Potem przyjechali policjanci. Nie okazali mu cienia współczucia. Próbował dzwonić do ludzi, których uważał za swoje otoczenie.
Pan Wiśniewski odpowiedział krótko:
– Nie dzwoń do mnie więcej, Oskar. Lepiej się z tobą nie wiązać. Nie miał nawet zapasowych kluczy do mieszkania. Do osiedla, które kiedyś dumnie nazywał domem, było dziesięć kilometrów.
Szedł przez kałuże w lakierkach, które przemokły na wskroś i obcierały stopy do krwi. Kiedy w końcu dotarł pod drzwi, odepchnął konsjerża i rzucił się do windy. Mieszkanie na piątym piętrze było otwarte na oścież. W środku czekał przedstawiciel firmy windykacyjnej.
– Pański dług wobec banku został wykupiony przez firmę Vector Invest. Należy do pana Sołtysa. Oskar poczuł, jak głos mu się załamuje do falsetu. Spakował do torby parę dżinów, kilka swetrów, ładowarkę do telefonu.
Potem pojechał do matki. Do małego mieszkania, w którym się wychował. Oczy w kolorze jesiennych liści były takie same jak jego. Ten sam obrus w kratkę z plamami po gorącej herbacie, te same wyblakłe firanki w kwiatki, to samo skrzypiące krzesło.
Jadł barszcz, a łzy kapały mu prosto do talerza, mieszając się z czerwoną buraczaną zupą. Matka nic nie wiedziała. Nie znała skali katastrofy. Nie wiedziała o długu 500 000 złotych, który z karami i odsetkami urósł już do prawie 750 000.
Znalazł pracę. Ciężką fizyczną. Do samego wieczora. Cierpiał własną arogancję, własny chłód, własne ciągłe dążenie do błysku, który okazał się pusty.
Pewnego dnia stanął przed biurowcem. Do pani Magdy Wiktorii Sołtys. Błagał przez domofon, przyciskając się do szklanych drzwi:
– Magda, błagam, porozmawiaj ze mną. Tylko raz.
W tym momencie z windy wyszła grupa ludzi. Wśród nich ona. Ubrana w surowy, ale elegancki kostium biznesowy, idealnie skrojony do figury. Oskar rzucił się do bramki, zapomniawszy o wszystkim.
Przywarł do grubej, pancernej szyby, która oddzielała go od jej nowego świata. Magda zatrzymała się. Spojrzała na niego przez szybę. I powiedziała dość głośno, żeby usłyszał:
– Zmusili cię do oddania wielu rzeczy, uwierz mi.
Ale szans już nie ma. Odwróciła się i ruszyła do wyjścia, odganiając pomocników, którzy próbowali coś jej powiedzieć. Wsiadła do tego samego czarnego sedana, który kiedyś tak mu się podobał. Teraz należał do niej.
Oskar został na ulicy. Zimno przenikało do szpiku kości. Widział, jak Magda spokojnie kontynuuje rozmowę ze swoim towarzyszem, uśmiechając się do niego. Potem drzwi taksówki otworzyły się z sykiem, podobnym do tchnienia umierającej bestii.
– No, wsiadasz czy nie? Oskar posłusznie wsiadł do wnętrza pachnącego benzyną, alkoholem, cudzym zmęczeniem i biedą. I dopiero wtedy zrozumiał, że to nie był koniec.
To był dopiero początek czegoś, czego nie potrafił jeszcze nazwać.
