Ik stap mijn studio binnen en de vertrouwde geur van leer en verf verwelkomt me thuis na drie dagen klantgesprekken in Amsterdam. Maar er klopt iets niet. De vintage fluwelen fauteuil die ik vorige maand opnieuw heb gestoffeerd, staat een halve meter van zijn gebruikelijke plek. Mijn schetsen, normaal gesorteerd op projectdatum, liggen in wanorde op de tekentafel.
Ik roep Lotte, maar mijn stem echo’t in een stilte die niet klopt. De ruimte ziet eruit alsof iemand de meubels heeft herschikt voor een fotoshoot, niet voor functionaliteit. Zeven jaar heb ik besteed aan het perfectioneren van deze plek. Elke tafel op de juiste hoogte, elke lamp gepositioneerd voor optimaal licht op mijn tekeningen.
“Femke, je bent vroeg terug. ” Lotte stormt door de achterdeur, koffie klotst over de rand van haar mok. Haar ogen schieten nerveus door de kamer, landen overal behalve op mij. “Wat is hier gebeurd?
” vraag ik, terwijl ik mijn vingertoppen langs de rand van mijn ontwerptafel laat glijden. Lotte zet haar koffie neer en schuift haar tablet over de werktafel naar me toe. “Je moeder kwam dinsdag langs met aardbeienjam toen ze hoorde dat je in Amsterdam was. ” Haar stem sterft weg terwijl ze op het scherm tikt.
Een digitale tijdschriftspread vult het scherm. De kop luidt: “Roos Jansen: Gelderlands verborgen parel in design. ” Mijn maag draait zich om. Mijn zus, zelfverzekerd poserend in mijn studio, haar hand rustend op mijn op maat gemaakte tekentafel.
De tafel die ik bouwde van hergebruikte grenen vloerdelen uit het huis van onze oma. “Ze hebben mijn levenswerk gestolen. Terwijl ik weg was,” fluister ik. Lotte’s ogen vullen zich met tranen.
“Je moeder bracht de jam, vroeg waar je was en een uur later verscheen Roos met fotografen. Ik heb je proberen te bellen. ”
Ik grabbel naar mijn telefoon en zie de gemiste oproepen, binnenkomend tijdens mijn presentaties. Mijn telefoon stond op stil.
Het artikel beschrijft de unieke visie van Roos, terwijl mijn zorgvuldig samengestelde ruimte wordt getoond. Mijn handgemaakte lampen, mijn planken, mijn kleurenpalet – allemaal toegeschreven aan haar. Dan verstijf ik. Daar, prominent in beeld: een foto van mijn afstudeerproject, een leeshoek ontworpen met hergebruikte materialen op een studentenbudget.
Het bijschrift luidt: “Roos’ vroege werk toont haar duurzame benadering van design. ”
Mijn eigen familie heeft dit verraad gepland. Toen ik twaalf was, herschikte ik wekelijks de meubels in mijn slaapkamer. Roos kreeg nieuwe spreien en gordijnen; ik kreeg scheve blikken als ik afgedankte meubels mee naar huis sleepte om op te knappen.
Tegen mijn zestiende had ik mijn eigen esthetiek ontwikkeld, maar mijn ouders noemden het spelen terwijl ze de schoolcijfers van Roos prezen. Ik had drie baantjes om mijn designopleiding te betalen – bediening ’s ochtends, winkel ’s avonds, kantoren schoonmaken in het weekend. Mijn ouders droegen niets bij. “Creatieve carrières zijn risicovolle investeringen,” zeiden ze.
Vorige maand, tijdens het maandelijkse familiediner, stelde Roos voor om het gezicht van mijn bedrijf te worden. “Jij bent het talent, Femke, maar ik ben beter met mensen. Mam en pap vinden dat ook. ” Ze glimlachte terwijl ze haar vork in haar stoofvlees zette.
“Het is zakelijk gezien volkomen logisch. ”
“Ik heb dit uit het niets opgebouwd,” zei ik. “Ik geef de eer niet aan iemand anders. ”
“Wees niet zo egoïstisch,” snauwde mam.
“Roos heeft connecties. Ze probeert je te helpen. ”
“Na alles wat we voor je hebben gedaan,” voegde pap toe, die nooit iets anders had gedaan dan aan me twijfelen. Ik liep weg, hun beschuldigingen van ondankbaarheid volgden me tot aan de auto.
Mijn telefoon gaat en brengt me terug naar het heden. Het is de familie De Wit, mijn nieuwste klanten met de renovatie van hun jaren dertig woning. “Mevrouw Jansen, we hebben besloten een andere richting in te slaan,” zegt meneer De Wit stijfjes. “We hebben het artikel over het werk van uw zus gezien en hebben contact met haar opgenomen.
”
Voordat ik kan reageren, hangt hij op. Mijn e-mail piept: een potentiële klant vraagt of Roos beschikbaar is. Nog een ping: Roos heeft me getagd in een bericht waarin ze me bedankt voor het inspireren van haar “designreis”. Ik plaats beide handen plat op mijn ontwerptafel en voel de houtnerf tegen mijn palmen.
Mijn ademhaling wordt rustiger. “Dit is mijn studio,” zeg ik, mijn stem sterker dan ik had verwacht. “En ik zal ervoor vechten. ”
Lotte knikt, vastberadenheid vervangt haar tranen.
“Waar beginnen we? ”
Na een slapeloze nacht open ik haar Instagram. Vierenvijftigduizend volgers. “Expert in budgetinterieur en adviseur duurzaam design.
” Elke afbeelding is een klap: mijn omgebouwde staldeur salontafel uit 2014. De kasten die ik ontwierp voor de familie Wilson in 2018. De vintage kist die ik vorige zomer hergebruikte als keukeneiland. Haar bijschriften klinken precies als ik.
“Schoonheid creëren uit afgedankte stukken is mijn passie. ” Mijn woorden, mijn filosofie, sinds de kunstacademie in mijn dagboek geschreven. We vinden haar Pinterest-bord uit december 2012, de maand van mijn eerste betaalde renovatie, met foto’s van mijn schoolprojecten. “Ze steelt al meer dan een decennium van me.
Dit is niet opportunistisch. Dit is berekend. ”
Lotte’s telefoon piept. “Je moeder heeft me een bericht gestuurd.
Ze wil weten of we nog naar de vervolgshoot komen. ”
“Vervolgshoot? ” Het woord voelt als zuur. Lotte laat me het chatgesprek zien.
Mijn moeder had geregeld dat Roos meer foto’s kon nemen terwijl ik in Amsterdam was. “Femke vindt het misschien niet prettig als er zonder toestemming mensen in haar studio zijn. ” “Het zijn maar familiefoto’s, schat. Maak je niet zo’n zorgen.
” Er is meer: coördinatie over camerahoeken, welke projecten ze moesten uitlichten, zelfs welk klantdossier ze als achtergrondinspiratie zouden gebruiken. En via de fotograaf, die zich ongemakkelijk voelde, ontvangen we behind-the-scenes foto’s: Roos en mijn moeder die de shoot regisseren, mijn meubels verplaatsen, mijn schetsen arrangeren. Op één beeld staat mijn vader in de deuropening, toekijkend. De hele familie zat in het complot.
Mijn grootste commerciële klant belt. “Uw zus heeft contact met ons opgenomen en beweert dat zij de creatieve leiding overneemt. ” Ik beëindig het gesprek en zie een e-mail van de bank: de studiolening is over drie dagen verschuldigd. Mijn boekhoudsoftware toont de mogelijke verliezen.
Zes maanden en ik sta voor een faillissement. Dan komt er een e-mail van Elise Schepers, een studiegenoot. “Ik zag net die tijdschriftspread. Die leeshoek die ze aan Roos toeschrijven?
Ik herinner me dat ik je die zag bouwen om twee uur ’s nachts in onze afstudeerstudio. Wat is er aan de hand? ”
Mensen kennen mijn werk. Niet iedereen zal haar geloven.
Ik open de app van de beveiligingscamera en zie de beelden: Roos die fotografen aanstuurt, naar specifieke ontwerpen wijst, drie uur lang. Ik bel mijn advocaat, Joris Timmer. “Huisvredebreuk, ongeautoriseerde commerciële opnames, valse aanprijzing en mogelijk smaad. Ik stel vandaag nog sommatiebrieven op.
”
Bij het raam, terwijl de regen tegen het glas slaat, dreigen de tranen te komen. Ik druk mijn handpalmen tegen mijn ogen tot de emotie terugdringt. Mijn telefoon licht op met een bericht van de tijdschriftredacteur. “Ik begrijp dat er mogelijk een probleem is met ons recente artikel.
Ik ben vanmiddag beschikbaar om dit te bespreken. ”
Een kleine overwinning. “Lotte, verzamel alles. Elke schets, elke getuigenis van een klant, elke voor-en-na foto.
Dit gaat niet meer alleen over mij. ”
De volgende ochtend word ik wakker van vier meldingen van vrienden die Roos’ nieuwste post delen. Daar staat ze, in mijn studio, haar handen liefdevol over mijn planken. “Dank jullie wel voor alle overweldigende steun.
Ik ben zo dankbaar dat ik eindelijk mijn designreis met de wereld kan delen. ” De video zwenkt over mijn werkruimte, alles gepresenteerd als van haar. De vaste lijn gaat. Mevrouw van Dijk, al twintig jaar de bridgepartner van mijn moeder.
“Femke, je moeder belde net met het geweldige nieuws dat jij en Roos nu samenwerken. ” Mijn keel knijpt samen. Er volgen nog drie telefoontjes van familievrienden die me feliciteren met een partnerschap waar ik nooit mee heb ingestemd. Tegen de avond bevat het regionale nieuws een item over “de getalenteerde zussen Jansen die de designwereld van Gelderland veroveren.
”
“Hoe kunnen ze ’s nachts slapen? ” vraagt Lotte klein. Ik haal mijn portfolio’s tevoorschijn. Zeven jaar werk, chronologisch gedocumenteerd.
Schetsen, gedateerd en ondertekend. Foto’s van lege kamers die getransformeerd zijn. Handgeschreven bedankbriefjes van klanten. Professor De Winter schreef op mijn afstudeerproject: “Uitzonderlijk ruimtelijk inzicht.
Je hebt een oprecht talent, Femke. ” Ik raak een foto aan van mijn eerste kleine kantoor, een omgebouwde opslagruimte boven een bloemenwinkel. Ik sliep op een tweedehands slaapbank en douchte in de sportschool om de huur te betalen. “Elen Thijsen, mijn eerste grote klant, nam me aan toen ik niets had.
Ze zei: ‘Je hebt iets speciaals, jongedame. Ik durf erop te gokken. ’ Ik heb dit één keer opgebouwd. Ik kan het opnieuw opbouwen.
”
De bel gaat. Roos komt binnen, mijn moeder in haar kielzog, beiden met designer koffie en een geoefende glimlach. “Daar is ze! Het creatieve genie achter dit alles.
”
“Waarom zijn jullie hier? ”
“We dachten dat we over de volgende stappen moesten praten. De reactie op het artikel is overweldigend. ” Roos zet haar beker neer.
“Kijk Femke, ik weet dat je boos bent over hoe dit is gegaan, maar de publiciteit is goed voor ons beiden. We kunnen de schijnwerpers delen. Er is ruimte voor beide zussen Jansen. ”
“Dit is wat familie doet,” voegt moeder toe.
“We helpen elkaar slagen. ”
Mijn lach klinkt vreemd. “Elkaar helpen? Jullie hebben geprobeerd te stelen wat ik al had opgebouwd.
”
Roos’ glimlach wankelt. “Dat is een beetje dramatisch. Ik nam gewoon de eer voor mijn werk. ”
“Je gebruikte mijn ontwerpen om betaalde consultaties te boeken.
Deed alsof mijn jaren van opoffering van jou waren. ” Ik gebaar naar de camera in de hoek. “En nu staan jullie in mijn studio en zetten de leugen voort. ”
Moeders ogen worden groot.
“Neem je ons op, je eigen familie? ”
“Ik neem iedereen op die mijn professionele ruimte binnenkomt, voor de veiligheid. ”
Mijn telefoon trilt keer op keer. Mijn mentor van de kunstacademie: “Ik heb vijftien jaar van jouw ontwerpontwikkeling gedocumenteerd.
Zeg maar wat je nodig hebt. ” Professor De Winter: “Die leeshoek is onmiskenbaar jouw afstudeerproject. ” De familie Morgan, klanten van wie ik hun herenhuis heb voltooid: “We hebben jou ingehuurd voor jouw visie, niet die van je zus. Hoe kunnen we helpen dit recht te zetten?
”
Er verschuift iets in me. De eenzaamheid van het verraad maakt plaats voor de kracht van een onverwachte alliantie. “Jullie kunnen beter gaan,” zeg ik tegen Roos en moeder. “Mijn advocaat is er zo.
”
“Advocaat? ” Moeders hand vliegt naar haar keel. “Dit kunnen we toch zeker als familie oplossen? ”
“Die optie hebben jullie verspeeld toen je zonder toestemming een commerciële fotoshoot in mijn studio plaatste.
”
Mijn telefoon gaat. “Goed nieuws,” zegt Joris. “Het ongeautoriseerde gebruik van je auteursrechtelijk beschermde ontwerpen geeft ons duidelijke gronden voor actie. Ik heb sommatiebrieven opgesteld met een deadline van vierentwintig uur voor rectificatie.
”
“Verstuur ze vandaag nog. ”
Roos’ zelfverzekerde houding brokkelt af. Binnen een uur verdwijnt het online artikel, vervangen door een melding dat de inhoud wordt beoordeeld. Moeder laat die avond drie voicemails achter, haar toon evolueert van verontwaardigd naar onzeker.
Voor het eerst sinds de ontdekking slaap ik de hele nacht door. De volgende ochtend ontmoeten we Patricia Sanders, een PR-specialist. “Documenteer alles,” adviseert ze. “Elke ongeautoriseerde post, elk gestolen ontwerp, elke valse claim.
We bereiden verklaringen voor die duidelijk maken wat van jou is, zonder defensief te klinken. ” We installeren extra camera’s en vervangen de sloten. Lotte is de enige persoon met toegang in mijn afwezigheid. “Dit gaat niet meer alleen over mij,” zeg ik.
“Het gaat over iedereen die iets creëert. ”
Dan ontdek ik iets wat ik eerder niet had gezien: verborgen in Roos’ vroegste posts staan ontwerpen die ze onmogelijk zelf gemaakt kan hebben – auteursrechtelijk beschermde patronen van gevestigde ontwerpers. Ik vind bonnetjes van consultaties die ze uitvoerde met mijn portfolio als “het hare”. En klantcontracten met clausules die ze schond door te beweren de ontwerper te zijn.
Drie dagen later druk ik op verzenden: zevenendertig pagina’s documentatie dat elk ontwerp uit het frauduleuze artikel van mij is, gestuurd naar elke klant in mijn database, verleden en heden. “Dit eindigt vandaag. ”
Lotte kijkt op van haar laptop. “Hoe klinkt dit?
‘De interieurstudio moet helaas meedelen dat er tijdens de afwezigheid van mevrouw Jansen ongeautoriseerde commerciële fotografie heeft plaatsgevonden in onze ruimtes. ’”
“Perfect. ”
Binnen twintig minuten stroomt mijn inbox vol: designbloggers die om een verklaring vragen, collega’s die hun verontwaardiging uiten, drie voormalige professoren die beëdigde verklaringen aanbieden. Mijn advocaat belt: “We hebben auteursrechtclaims ingediend tegen alle social media accounts van Roos.
Verwacht binnen enkele uren beweging. ” Ik kijk toe hoe haar posts, zeven jaar van mijn ontwerpen, post voor post verdwijnen. Een uur later rinkelt de bel. Mijn moeder staat daar met een keramische schaal.
“Ik heb je favoriete perzikencake meegenomen,” zegt ze, haar stem wankel. “Door het te stelen? ” vraag ik. “Dat is een interessante definitie van helpen.
”
“Roos is er kapot van. Je vader…” Mijn telefoon gaat. “Ja, ik kan bevestigen dat dat mijn originele schetsen uit 2018 zijn. Nee, mijn zus heeft nooit een designopleiding gehad.
” Moeders gezicht vertrekt. Ze laat de cake achter en loopt weg. Later belt mijn vader. “Je vernietigt de reputatie van deze familie.
De mensen praten. ”
“Laat ze praten over hoe mijn eigen familie mijn levensonderhoud probeerde te stelen. ”
De beroepsorganisatie Nederlandse Ontwerpers geeft een verklaring over creatief eigendom die mijn zaak vermeldt zonder namen te noemen. Iedereen weet over wie ze het hebben.
Ex-klanten posten voor-en-na foto’s met bijschriften als “de echte ontwerper achter mijn droomkeuken”. Het tijdschrift publiceert een rectificatie en excuses. De redacteur belt persoonlijk: “We hadden geen idee. We hebben onze relatie met de fotograaf die deze misleiding faciliteerde beëindigd.
” Roos’ volgersaantal kelderen. Nieuwe klanten vragen expliciet om contractclausules waarin staat dat Roos mijn werk niet mag vertegenwoordigen. Mijn telefoon gaat. Roos.
“Je verpest alles voor me,” snikt ze. “Al mijn volgers, mijn reputatie. ”
“Je bedoelt mijn volgers en mijn reputatie. Je kunt niet verliezen wat nooit van jou was.
”
Mijn moeder onderbreekt via de luidspreker: “Je bent altijd zo koppig geweest, alles op je eigen manier doen. ”
“Mijn manier? Bedoel je de legale manier? De ethische manier?
”
Er komt een e-mail van mijn vader: “Ik heb de situatie mogelijk verkeerd ingeschat. Laten we praten over hoe we als familie verder kunnen. ” Voor het eerst in vijftien jaar wordt het maandelijkse familiediner geannuleerd. De groepsapp blijft stil.
Drie dagen later trek ik de laatste rol bubbeltjesplastic van een doos. De studio voelt hol. Lotte en ik coördineren het inpakken wanneer de bel rinkelt. Ik hoef me niet om te draaien om te weten wie het is – de geur van mijn moeders parfum vermengt zich met kartonstof.
Roos en pap staan achter haar. “Femke, je kunt je familie niet zomaar verlaten,” zegt moeder. “Ik verlaat mijn familie niet. Ik verplaats mijn bedrijf.
”
Pap stapt naar voren met een map. “Kom op Femke, laten we redelijk zijn. Ik heb een partnerschapsovereenkomst opgesteld. Roos regelt de sociale aspecten, jij doet de ontwerpen.
‘Jansen en Jansen Interieurdesign’ klinkt goed. ”
Roos duwt hem opzij. “Ik haal al mijn posts en video’s offline. Kijk, ik verwijder ze nu meteen.
”
Ik plaats een ingepakte lamp in een doos en sluit hem af met tape. “Te laat. ” Ik loop naar mijn ontwerptafel en pak een zwarte ringband. “Ik heb op dit moment gewacht.
” Ik draai hem naar hen toe. “Pagina één: mijn originele schetsen uit 2012, gedateerd en notarieel vastgelegd. Pagina twee: Roos’ Pinterest-bord uit 2013 met identieke concepten. Pagina’s drie tot en met zeventien: schermafbeeldingen van mijn ontwerpen die de afgelopen tien jaar op Roos’ social media verschenen.
Pagina achttien: financiële gegevens die klantannuleringen tonen na jullie actie. Geschat verlies: achtduizend euro. ”
Paps gezicht wordt bleek. Ik speel een opgenomen gesprek af.
Roos’ stem vult de studio: “Natuurlijk heb ik wat uit Femke’s portfolio geleend. Zij heeft het talent, maar ik maak het verkoopbaar. Zo werkt familie. ”
“Heb je me opgenomen?
Dat is illegaal! ”
“In Nederland mag je een gesprek waar je zelf aan deelneemt opnemen. En dit gaat niet om vergeving. Het gaat om consequenties.
”
De deur gaat open. Mijn advocate Sarah de Boer legt drie identieke documenten op tafel. “De schikkingsvoorwaarden zijn eenvoudig: een openbare rectificatie waarin Femke wordt erkend als de ware ontwerper van alle betwiste werken, financiële compensatie voor verloren klanten en reputatieschade, en een concurrentiebeding dat Roos verbiedt om drie jaar lang commercieel interieurwerk te doen. ”
“Er is meer,” ga ik verder.
“Roos publiceert een verklaring waarin ze mij erkent als de ware ontwerper achter al het eerder geclaimde werk. En jullie beiden –” ik kijk naar mijn ouders – “mogen je op geen enkele manier met mijn zakelijke aangelegenheden bemoeien. ”
Sarah legt drie pennen op tafel. “Teken vandaag, of we gaan morgen door met de rechtszaak.
Het juridische team van het tijdschrift heeft al afzonderlijk geschikt. ”
Roos’ façade barst eindelijk. “Jij had altijd het talent dat ik wilde! Weet je hoe het is om op te groeien met iemand die iets moois kan maken uit afval, terwijl ik niet eens sierkussens bij elkaar kan zoeken?
” Tranen stromen over haar gezicht. Moeder barst in echte tranen uit, haar schouders schokken van snikken die voor het eerst echt lijken. Pap staat bevroren, zijn ogen gaan van de papieren naar de half ingepakte studio – hij ziet eindelijk de schade die ze hebben aangericht. Ik loop naar de deur en houd hem open.
“De verhuiswagens komen morgen om acht uur. Ik zal hier niet zijn. ”
Nadat ze zijn vertrokken, doet Lotte de deur op slot en draait het bordje om. “Gaat het?
”
Ik knik, en verbaas mezelf door het echt te menen. “Beter dan ik had verwacht. ”
De volgende ochtend kijk ik van de overkant toe hoe de verhuizers de laatste materialen inladen. De auto van mijn familie rijdt langzaam voorbij.
Alledrie staren ze naar de leeggehaalde studio. Ze stoppen niet. Lotte loopt nog een laatste keer door elke kamer, doet de lichten uit. Ik steek de straat over en plaats mijn nieuwe visitekaartje in het raam: “De Interieurstudio”, met een adres drie provincies verderop.
Mijn hand rust op de deurpost van de ruimte die zowel mijn dromen als mijn hartzeer bevatte. Zeven jaar werk. Zeven jaar mezelf bewijzen. “Klaar?
” vraagt Lotte naast me. “Sommige familie wordt geboren,” zeg ik, terwijl ik me afwend. “En sommige wordt gekozen. ”
Ik kijk niet achterom als we wegrijden.
Drie maanden later sta ik in het midden van mijn nieuwe studio. Het ochtendlicht stroomt door ramen die twee keer zo groot zijn als die van mijn oude ruimte. De geur van verse verf en hergebruikt hout vult de lucht terwijl ik een vintage tafellamp afstel – eentje die ik op mijn zestiende uit een kringloopwinkel heb gered. Lotte roept vanuit de ontvangstruimte: “Femke, ze zijn er!
” Onze eerste grote klant op de nieuwe locatie is gearriveerd voor de openingsceremonie. De familie Anderson vertrouwde me de herinrichting van hun historische boerderij toe, ondanks de afstand, ondanks alles. “Deze ruimte voelt levend,” fluistert mevrouw Anderson. Haar man knikt alsof het een hartslag heeft.
“Dat is precies wat ik wilde bereiken,” antwoord ik. Mijn glimlach is voor het eerst in maanden oprecht. Na de champagne trek ik me terug in mijn ontwerphoek. De galerijmuur toont mijn reis: schetsen van de kunstacademie, foto’s van mijn eerste renovaties, tijdschriftartikelen met mijn naam correct vermeld.
In het midden hangt een professionele foto van mijn afstudeerproject – de leeshoek die Roos ooit als de hare claimde. Ik heb meer dan alleen de eer teruggewonnen. Ik heb mijn vreugde teruggewonnen. Het mentorprogramma dat ik lanceer voor jonge ontwerpers met moeilijke familiedynamieken heeft al twaalf aanmeldingen.
Eén van mijn mentoren zei ooit: “Sommige wonden worden een doel als je ze genoeg tijd en aandacht geeft. ” Mijn dagboek ligt open op mijn tekentafel, gevuld met het therapiehuiswerk dat me hielp het verraad te verwerken. De post arriveert met Lottes middagkoffie. Ze pauzeert bij een crèmekleurige envelop.
“Je moeder,” zegt ze simpelweg. Ik herken het handschrift – haar derde excuusbrief, elk langer wordend naarmate mijn stilte voortduurt. Hij voegt zich bij de anderen, ongeopend, in mijn bureaula. Sommige relaties kunnen niet opnieuw worden ontworpen.
Nog niet. Misschien wel nooit. Mijn vader heeft helemaal niet geschreven. Roos is vorige maand begonnen aan een echte designopleiding, helemaal vanaf het begin, de basisprincipes lerend die ze van mij probeerden te stelen.
De bel rinkelt als onze middagafspraak arriveert. Lotte begroet hen. “Bent u de beroemde ontwerper? ” hoor ik de klant vragen.
Ik stap naar voren met rechte schouders. “Ik ben Femke Jansen. Dit is mijn studio. ” Geen aarzeling, geen twijfel, geen angst om te claimen wat van mij is.
Later ontvang ik een e-mail van het tijdschrift Interieurvisie: ze willen een reportage maken over mijn nieuwe studio, met mijn naam prominent in beeld. Een nominatie voor een brancheprijs volgt enkele minuten later. Mijn voormalige kunstacademie nodigt me uit om te spreken over creatief eigendom en professionele grenzen. Na sluitingstijd sta ik in het midden van mijn studio, lichten gedimd tot een warme gloed.
Een ingelijste foto van mijn allereerste tweedehands project – een scheve boekenkast die ik op mijn veertiende bouwde – hangt naast mijn recente bekroonde commerciële ontwerp. Mijn vingers volgen de muur en voelen de stevigheid onder mijn aanraking. Dit is het interieur dat er het meeste toe doet.
Het interieur waarin ik mijn eigen waarde erken.
