Jeg jobbet på en pub i en turistby med mange studenter, men vi fikk også en god del rike, bortskjemte idioter innom. Du vet typen, den selvhøytidelige forretningsmannen som pendler fra forstedene og tror verden dreier seg om ham. Den kvelden hadde vi hatt det veldig travelt og var underbemannet, så stengingen tok tid. Vi ropte siste bestilling og ga alle beskjed om at de hadde tjue minutter på seg til å drikke opp og komme seg ut.
En gruppe bestilte en runde i siste liten, vel vitende om at de hadde tjue minutter på å drikke. Det var da selveste kongen av bortskjemte idioter bestilte en halvliter. Vi begynte å rydde og holde på, og etter en halvtime over siste bestilling la vi merke til at gruppen fortsatt ikke hadde forlatt lokalet. Superidioten hadde fortsatt nesten hele ølen igjen.
Vi ga dem en hyggelig påminnelse om at de virkelig måtte komme seg ut snart, for vi var nesten ferdige og skulle låse dørene. De nikket bare og sa unnskyld, de var snart ferdige. Det var greit nok. Femogførti minutter etter siste bestilling satt de fortsatt der.
Superidioten hadde fortsatt omtrent tre fjerdedeler av halvliteren sin. Jeg gikk bort og sa at de måtte forlate lokalet nå, for de var langt forbi åpningstidene våre. Da sa han: «Men jeg er ikke ferdig med ølen jeg har betalt for. » Med den mest høflige servicestemmen jeg kunne mønstre, sa jeg at han dessverre måtte gå.
Han svarte: «Dere kan ikke bare servere oss og så kaste oss ut før vi er ferdige. »
Jeg sa: «Med all respekt, vi ga dere god beskjed, og vi har faktisk gitt dere mer tid enn vi burde til å drikke opp den ene ølen. » Han så på meg og sa: «Hvorfor får de bli værende? » og pekte på kollegene mine som satt og drakk etter vakten.
Jeg forklarte at de jobbet der og hjalp til med å stenge siden vi var underbemannet. Da sa han: «Da blir ikke jeg med ut, hvis ikke du ber dem om å dra også. »
På det tidspunktet var vennene hans tydelig ukomfortable og prøvde å få ham til å dra. Men han nektet, fordi han ikke var ferdig med halvliteren sin.
Så sa han til meg: «Hvis du ikke lar meg få fullføre drinken min, så gjør jeg dette med den. » Og så helte han den nesten fulle halvliteren over hodet på meg. Jeg var en tjue år gammel jente på under 160 centimeter. Han var lett en hodehøyde høyere enn meg, og han hadde tydeligvis ingen problemer med å kaste bort penger på en øl.
Jeg skulle ønske jeg kunne si at jeg unngikk strømmen og rundsparket ham i halsen, men jeg var altfor sjokkert over at noen kunne oppføre seg så jævlig, så jeg bare sto der. Han satte fra seg glasset, lo av meg, og så oppdaget han at ingen av vennene hans lo. Da stakk han av gårde. Han kom ikke langt.
Han hadde ikke regnet med at kollegaen min, som var en skikkelig tøffing, ville løpe etter ham nedover gaten. Jeg ser for meg at hun dro ham tilbake i øret, men det er nok ønsketenkning fra min side. Uansett, hun dro ham tilbake og informerte ham om at han var utestengt for livet. Jeg jobbet i servicebransjen i mange år og har mange flere historier.
Men denne sitter fast i hodet mitt. Hvem gjør sånt mot et totalt fremmed menneske? Han var heldig som ikke fikk seg en på trynet. Forhåpentligvis så vennene hans aldri på ham på samme måte igjen.
For et rasshøl. Neste historie er fra en travel nabolagsrestaurant med god mat, i nærheten av en stor sportsarena i en av USAs største byer. Jeg jobbet som servitør der. Bordet nærmest døren hadde blitt ledig, og siden det fortsatt var dekket med tomme glass og matrester, skyndte jeg meg å rydde det for å gjøre plass til nye gjester.
En gruppe på fire menn i midten av førtiårene, som hadde bestilt drinker i baren, så at bordet var ledig og kom bortover mens jeg ryddet. Jeg sa: «Hei, gi meg et sekund så skal jeg gjøre bordet klart for dere. »
Det som skjedde etterpå var den mest absurde og frekke opplevelsen jeg har hatt med en gjest på tjueni år i bransjen. En av mennene lo til kameratene sine og sa: «Ja, rengjør bordet mitt, din kjerring.
» Da jeg var ferdig med å tørke av bordet, sa jeg: «Unnskyld, kan du omformulere det? » Han lo fortsatt og gjentok: «Jeg sa, rengjør mitt faen meg bord, din kjerring. » Hele tiden hadde han et dumt smil i ansiktet. Jeg ble ferdig med rengjøringen og sa: «Sa du virkelig det til meg to ganger, i løpet av sekundene etter at vi møttes?
» Han sa: «Ja, det er bare en spøk. » Jeg svarte: «Å kalle en fremmed for det er ikke en spøk. Det er ikke en gang morsomt. » Han sa: «Det er greit, det er en spøk, frøken.
» Jeg sa: «Nei, det er ikke greit. Vil du bli værende i denne baren? For hvis du vil det, krever jeg en unnskyldning. Er jeg tydelig?
» Han hadde frekkhet til å si: «Hallo, er du seriøs nå? » Jeg sa: «Ser jeg ut som jeg tuller? Du er ute herfra hvis jeg ikke får en oppriktig unnskyldning akkurat nå. »
Han svarte: «Så du ikke fjeset mitt?
Jeg lo hele tiden. Det var åpenbart en spøk. Du må tulle. » Jeg sa: «Spøken er at du kalte personen som rydder bordet ditt for en kjerring, foran kameratene dine, ikke én, men to ganger.
Nå ser du meg i øynene og unnskylder deg, for jeg er ikke din kjerring. » Da lente han seg mot meg, holdt opp hendene i en sarkastisk bønn-om-tilgivelse-positur og sa: «Jeg er så uendelig lei meg. »
Jeg så bort på vennen hans som fortsatt sto der og spurte: «Er dette vennen din? Støtter du sånt dritt?
» Vennen, som var tydelig ukomfortabel, sa: «Hei, jeg møtte ham først i kveld, men han virker som en grei fyr. » Jeg var ganske nyansatt på det tidspunktet, og jeg var glad ledelsen prompte kastet dem ut av lokalet. De prøvde å stoppe meg etterpå for å komme med en ordentlig unnskyldning, men det var altfor sent. Jeg fullførte vakten, men det gnaget i meg en stund.
Hvis jeg hadde jobbet der lenger enn seks måneder og ikke hadde trengt jobben, hadde jeg gitt ham en real en på kjeften og kastet ham ut selv. Neste historie skjedde for nesten tjuefem år siden, og jeg tenker fortsatt på den minst en gang i måneden. Faren min trodde han var en fancy forretningsmann. Når vi gikk på restauranter, prøvde han å bestille ting som ikke sto på menyen, selv på kjedesteder.
Han var utrolig bortskjemt. Han vasket ikke hendene før vi spiste. Han fikk alltid servitørene til å komme med sitroner og varmt vann, og så skylte han hendene i sitronsaften, for det var vel det fine, rike folk gjorde. Han brukte også alltid flere forsøk på å sette seg, for han måtte gå rundt og finne en plass som var verdig nok.
Han var uutholdelig. Som liten unge gjorde det meg til en vandrende unnskyldning for oppførselen hans. En helg dro vi ut for å spise middag, bare han og jeg. Han holdt på med alle de vanlige greiene sine, men han var faktisk i godt humør, så jeg hadde håp.
Dessverre, så snart servitrisen begynte å ta drikkebestillingen vår, fant han ut at de var tomme for ekte fløte til kaffen hans. Han bante ikke eller hevet stemmen, for det var det vanlige folk gjorde. Men han gikk løs på denne stakkars kvinnen om den rene frekkheten i å drive en restaurant uten å kunne dekke kundenes grunnleggende behov, og så prøve å smøre seg unna med billige produkter som ikke-meierikrem. Han fortsatte å si at hun prøvde å gjøre ham syk med kjemisk søppel.
Jeg husker fortsatt ansiktet hennes mens hun bare stirret på ham og tok imot det, uten å vite hva hun skulle si. Det blikket hjemsøker meg den dag i dag. Han endte opp med å bestille en forrett, og hun gikk høflig derfra med tårer i øynene. Hun kom aldri tilbake.
Vi satt i den båsen i tretti eller førti minutter, helt til manageren kom bort og gikk fra bord til bord for å forklare at servitrisen hadde sagt opp på sparken. Da han fortalte faren min det, og høflig lot det skinne gjennom at det var på grunn av ham, ble faren min selvfølgelig fornærmet. Han fortsatte å si at han skulle ringe politiet, og jeg var livredd. Manageren tilbød oss naturligvis gratis mat.
Og det er den delen som irriterer meg mest. At faren min vant. Den siste historien er en lang en. Den er fra midten av nittitallet, fra tiden da jeg jobbet som servitør.
Jeg jobbet på en lokal steakhuser som var en institusjon hjemme i byen. Den hadde vært der i tjuefem år da jeg begynte. Vi så ofte ungdommer som kom inn for å feire russetiden, og foreldrene deres hadde gjort det samme da de gikk på videregående. I russetiden var det helt kaotisk et par helger på rad.
Noen voksne bestemte seg for å utnytte kaoset til å skaffe seg gratis mat. Jeg hadde hatt noen få gjester som stakk uten å betale i årene før, men aldri på den restauranten. Jeg var på vakt. Å måtte dekke en regning på to tusen kroner som ikke ble betalt er en god motivasjon til å aldri la det skje igjen.
Men ingen hadde noen gang prøvd seg så frekt som paret jeg skal fortelle om nå. For å forstå historien må du kjenne til restaurantens utforming. Man kom inn hoveddøren rett til vertskapspulten. Derfra kunne gjestene gå rett frem til baren, eller hvis de kom til reservasjonen sin i tide, ble de geleidet ned en lang gang til venstre.
Gangene gikk nesten hele bygningens lengde, og delte seg inn i fire separate spisesaler. På enden av gangen, på den ene siden, var inngangen til kjøkkenet. Begge sider av gangen var fylt med vinutvalget vårt, rødvin og portvin til høyre, og hvitvin og musserende til venstre. Det var ikke akkurat et sted man kunne løpe uten å tiltrekke seg oppmerksomhet.
Jeg jobbet i spisesalen på enden av gangen til høyre. Når jeg gikk ut fra kjøkkenet, kunne jeg ikke se stasjonen min uten å fysisk gå inn i rommet. Og jeg kunne ikke se tosetersbordet uten å snu hodet. Jeg hadde ikke nok ansiennitet til det.
Men det var en fin stasjon med fire bord, inkludert to sekssetere, et fireseter og et tosetersbord. Paret som er hovedpersonene i denne historien, begge relativt attraktive, velkledde, og jeg gjettet rundt ti år eldre enn meg, satt ved tosetersbordet. De var ikke spesielt krevende. Faktisk hadde de vært usedvanlig tålmodige, med tanke på at jeg hadde seksten høylytte tenåringer ved de tre andre bordene mine.
Jeg var en sterk servitør og visste hvordan jeg skulle kontrollere bordene mine uten at det var åpenbart eller påtrengende. Så selv med full stasjon var jeg travel, men slett ikke overveldet. Paret bestilte forretter, noen flere cocktailer, hovedretter med en flaske dyr rødvin, dessert, en flaske portvin og kaffe. De ventet til rett før jeg måtte hente regningene til de to sekssetersbordene mine, og spurte om de kunne få regningen sin.
Selvfølgelig imøtekom jeg det, siden jeg hadde regningen deres klar. Jeg takket dem for besøket og sa at jeg håpet å se dem snart igjen. Så gikk jeg ut av rommet og inn på kjøkkenet. Det var da de slo til.
Vi hadde en kasserer som satt helt fremme ved døren. Et gammeldags sted, skjønner du. De måtte gå rett forbi henne for å komme til bordet sitt. Alle gjorde det.
Hun var ikke akkurat usynlig, men man trengte ikke å snu hodet for å se henne heller. Sett bort fra at de enten hadde oversett henne eller ikke hadde satt ting i sammenheng. Hele tiden jeg jobbet der, forberedte jeg aldri en regning selv. Jeg sendte bestillingen til kjøkkenet, men når det var tid for regning, la jeg bestillingsseddelen på disken hennes.
Hun sørget for at alt var riktig, skrev ut en regning, la den i en perm, og la permen i hyllen for den aktuelle stasjonen. Vi så nummeret vårt lyse opp over kjøkkeninngangen for å vite at den var klar. Paret hadde sittet lenge, noe som hadde gitt meg en sjanse til å komme i forkjøpet, og det ble deres bane. Jeg gikk inn på kjøkkenet, og de la tydelig merke til hvilken vei jeg gikk.
De ventet et øyeblikk og begynte så å spasere rolig ut. Da jeg kom ut av kjøkkenet et øyeblikk senere, fikk jeg så vidt øye på dem idet de svingte rundt hjørnet for å gå ut. Det var ingen indikasjon på at regningene mine var klare. Så jeg gikk bort til stasjonen min, og det andre jeg så bordet, hadde jeg en sterk følelse av at noe var galt.
Permen med regningen deres lå på bordet, akkurat der og slik jeg hadde lagt den igjen. Det er ikke en garanti for at de ignorerte den, men de ville ha måttet legge igjen kontanter, siden jeg ikke hadde tatt imot et kort fra dem. Ganske riktig. Mannen hadde bare skrevet «synd, så trist» på regningen, med en sur fjes.
Jeg plukket opp permen, stakk den i lommen på forkleet, og begynte å gå raskt nedover gangen mot hoveddøren. Da jeg passerte kassereren, la jeg merke til at manageren, Vernon, sto rett der. Jeg hvisket til ham at en regning var i ferd med å stikke akkurat nå, mens jeg gled forbi. Som sagt, dette var et sted hvor man ikke løp, og selv en rask gange tiltrakk seg oppmerksomhet.
Vernon signaliserte at han forsto, og jeg fortsatte ut døren akkurat i tide til å se dem vente ved valet-parkeringen. Så snart jeg så dem, sa jeg: «Unnskyld, herr. Herre. » Han ignorerte meg.
Jeg snakket litt høyere, fortsatte å gå mot ham, og de ignorerte meg fortsatt. Jeg hadde ikke sagt noe om regningen ennå. Det var usannsynlig at noen kunne glemme å betale ved et uhell, men vi måtte i det minste late som om det var en mulighet. Etter andre gang jeg ble ignorert, og akkurat som den nye røde Mercedesen deres kjørte opp, sa jeg ganske høyt: «Unnskyld, herr, men De glemte å betale regningen.
» Han snudde seg aldri mot meg, men han sa noe til følgesvennen sin mens han holdt døren åpen for henne. Hun fniste da hun satte seg, og han gikk rundt for å sette seg inn i bilen. Følgesvennen hans kunne ikke la være å se litt forfjamset ut, og vi fikk øyekontakt et øyeblikk. Jeg visste hva som foregikk, men hun ante ikke hva jeg hadde tenkt til å gjøre.
Som andre servitører kan bekrefte, er det siste man vil å rote med en servitør. Spesielt når løsningen på slike ting bare krever penn og papir, og servitører alltid har begge deler. Jeg hadde også en stor tusj i lommen på forkleet, for man vet aldri når man trenger en. Og jeg hadde akkurat funnet tidspunktet.
Så jeg gikk omtrent tre meter foran bilen deres, fortsatt på fortauskanten, for en stjålet regning er ikke verdt å dø for. Jeg dro frem tusjen og notatblokken og skrev ned registreringsnummeret deres med store bokstaver. Og jeg så opp akkurat i tide til å se ham sette bilen i gir og gi meg det største gliset han kunne oppdrive. Jeg bare holdt opp notatblokken og tappet den sakte med baksiden av tusjen mens han passerte meg.
Det gliset varte ikke lenge. Han stoppet noen meter forbi meg, og jeg gikk bort til vinduet hans. Han rullet det ikke ned, så jeg lente meg ned og sa høyt: «Du kan enten ordne opp med oss, eller så ordner du opp med politiet. Ditt valg.
» Han satte bilen i park og glante på meg fra andre siden av glasset, og begynte å gå ut. Jeg hadde en følelse av at han kom til å prøve å skremme meg, men han fikk aldri sjansen. Akkurat da kom Vernon bort. Og hvem gikk bak ham, om ikke eieren av restauranten.
Selv på en travel kveld visste jeg at eieren var på stedet. Vi likte alle Mr. Ross. Han valgte oss personlig som servitører, og han stilte alltid opp for oss.
Han gikk bort til meg nonchalant og sa: «Hei, hvordan går det med serveringen i kveld? Er alt bra? » Jeg var litt usikker på hvor han ville, men jeg spilte med og sa: «Alt har vært flott, helt til for et øyeblikk siden. » Mr.
Ross, som tydelig spilte skuespill, så forskrekket ut og spurte hva i all verden saken kunne være. Jeg nikket bare mot fyren som prøvde, ganske mislykket, å se ut som om han var blitt veldig urettferdig behandlet, og sa at denne herren hadde hatt et problem med regningen sin. Så unnskyldte jeg meg for å gå tilbake til bordene mine, men Mr. Ross stoppet meg og sa at de ble tatt hånd om.
Han spurte hva jeg mente. Det var da fyren bestemte seg for at det var på tide å legge frem sin versjon. Men Mr. Ross rakte bare opp hånden for å signalisere at han burde holde kjeft, uten å se bort fra meg, og ba meg forklare.
Så det gjorde jeg. Etter at jeg hadde sagt det jeg hadde å si, snudde Mr. Ross seg mot fyren, som tydelig forventet å få muligheten til å fortelle en annen historie. I stedet spurte Mr.
Ross: «Var det noe galt med maten? » Mannen svarte raskt: «Nei. » Og før han rakk å si noe mer, sa Mr. Ross: «Var det noe galt med servicen?
» Mannen svarte enda raskere: «Nei, men jeg fikk en nødtelefon, og vi dro uten å legge merke til at vi ikke hadde betalt regningen ennå. » Og så begynte han å true med å ringe politiet før jeg rakk å forklare situasjonen. Det var merkelig å høre om den telefonen, for dette var midten av nittitallet. Mobiltelefoner var ikke små på den tiden.
Hvis de ikke var hardwired inn i bilen din, måtte de bæres rundt i en skulderveske som så ut som om du planla å utløse et atomangrep. De var ganske uvanlige og enorme. Og hvis han hadde tatt imot en telefon ved bordet, ville det definitivt ha blitt lagt merke til. Juling, hvis han ikke hadde mottatt en telefonsamtale, ville telefonen ha blitt lagt merke til.
Og det hadde den ikke. Mr. Ross ga bare fyren mer og mer tau til å henge seg selv med, så raskt han kunne, og spurte bare uskyldig: «Så du mottok en nødtelefon på telefonen vår? » Mannen sa nei, men utdypet ikke.
Faktisk lukket han seg helt. Alle der visste at han hadde tatt det skjebnesvangre skrittet for langt ved å lyge om en telefonsamtale. Men Mr. Ross ga seg ikke.
I stedet for å fortsette med et nytt ledende spørsmål, bare stirret han fyren i ansiktet uten å si et ord, og lot ham koke i det, helt til det var tydelig at svetteperlene på pannen hans ikke skyldtes den varme kvelden. Det var da jeg husket at jeg hadde fyrens regning i lommen på forkleet. Jeg hadde vært så fascinert av det som utspilte seg foran meg at jeg ikke hadde tenkt på det før nå. Jeg dro frem permen, åpnet den og ga den til Mr.
Ross. Han så nøye på den, og du kunne se panikken begynne å krype over fjeset til check-walkeren. Til slutt orket ikke fyren mer, og han innrømmet at de hadde stukket uten å betale. Men han påsto at han hadde gjort det fordi han hadde glemt lommeboken sin og ikke ville bli flau foran daten sin.
Mr. Ross ga ham nok et langt blikk. Han så ned på regningen og leste høyt: «Du skrev på denne regningen: Synd, så trist. Hva betyr det?
» Og akkurat da fyren bestemte seg for at han måtte si noe som svar, avbrøt Mr. Ross ham og sa: «Du vet at hvis jeg ringer politiet, og det viser seg at du har mulighet til å betale regningen din, kommer ting til å gå veldig dårlig for deg, ikke sant? Jeg kommer til å anmelde deg, og jeg vil sørge for at du blir tiltalt. Jeg skal sette av tid til det.
Jeg har mye tid om dagen nå for tiden. »
På det tidspunktet visste fyren at han var tatt, men du kunne fortsatt se ham prøve å finne en vei ut. Enhver unnskyldning han kunne komme på. Så ble vi alle forskrekket da kvinnen i bilen bare sa: «Bare betal den jævla regningen.
Jeg vil hjem. Kjør meg hjem. » Vi så alle bort på bilen og så på hverandre. Fyren rakte hånden inn i jakkelommen og dro frem lommeboken.
Mr. Ross stoppet ham imidlertid idet han begynte å åpne den. Han sa: «Regningen din er på 34,77. Og ja, jeg husker fortsatt det.
Det tilsvarer litt over 340 kroner i dagens penger. » Mr. Ross fortsatte: «Du betaler regningen din i sin helhet akkurat nå, og du tipser servitøren din tjue prosent. Det er ikke til forhandling.
»
Check-walkeren fikk et uttrykk i ansiktet og sa: «Jeg har bare hundrelapper på meg. » Mr. Ross slapp en ekte latter og snudde seg mot meg og sa: «Vel, det ser ut til at du får mer enn tjue prosent på denne regningen. » Walker likte tydelig ikke denne utviklingen, men han var ferdig.
Fyren dro frem fire hundrelapper og ga dem til Mr. Ross. Han trodde Mr. Ross var ferdig med ham.
Det trodde jeg også. Men vi tok feil. Mr. Ross stoppet mannen før han rakk å sette seg inn i bilen igjen og sa: «Vi er ikke ferdige ennå.
» Mr. Ross dro frem en lupe fra lommen, sammen med en liten lommelykt. Han ga lykten til Vernon og viste ham nøyaktig hvordan han skulle holde den. Så begynte han å undersøke sedlene veldig nøye.
Etter å ha sjekket hver enkelt grundig, stakk han luppen tilbake i lommen, tok lommelykten fra Vernon og vendte oppmerksomheten tilbake til check-walkeren vår. Så sa han: «Ok, vi er ferdige. Men du er ikke lenger velkommen her. Jeg vil ikke ha din business.
Jeg vil ikke ha familiens business. Jeg vil ikke ha vennenes business. Jeg vil ikke ha hennes business. Hvis du kommer tilbake, vil jeg få deg arrestert for ulovlig opphold.
Og jeg har et fotografisk minne. Jeg vil huske deg. » Og det gjorde han virkelig. Det var uhyggelig.
Mr. Ross fikk ikke noe svar, så han spurte: «Forstår du? » Fyren sa at han gjorde det. Mr.
Ross lente seg så ned for å snakke med kvinnen i bilen og spurte henne om hun forsto. Hun sa at hun gjorde det. Mr. Ross ba dem så om å dra umiddelbart, og vi så dem kjøre avgårde.
Mr. Ross er den dag i dag den beste personen jeg noen gang har jobbet for. Han hadde ingen problemer med å ta knekken på folk som prøvde å stjele fra ham. Det er den typen sjef man vil ha.
Noen som behandler de ansatte godt og som ikke nøler med å sette folk på plass. Det er ingen som vet hvor mange ganger det paret hadde gjort det samme før. Forhåpentligvis fikk det dem til å tvile på livsvalgene sine.
Jeg elsker det når selvgode, bortskjemte idioter får konsekvensene sine.
