Ik werkte al ongeveer een jaar in een chic restaurant in een nieuwe stad. Het was een typische horecawereld: het personeel ging regelmatig samen uit, een doos wijn over twee diensten was heel normaal, en de eigenaar was ook een bijzonder type. Maar je kon er op een goed weekend wel duizend dollar verdienen, en op oudejaarsavond zelfs meer. Het gebruikelijke voor de betere horeca dus.
Op een avond hadden we een privé-diner voor een groep die zo’n driehonderd dollar per persoon betaalde. Ze hadden voor bijna twintigduizend dollar aan wijn ingeslagen, waarvan wij uiteindelijk een kwart kregen. En weet je, een fles wijn van zeshonderd dollar is echt niet veel beter dan eentje van twintig. Live and learn.
Iedereen leek in ieder geval normaal en beleefd, en vooral belachelijk rijk. Het menu bestond uit hapjes, daarna vijf gangen, en als afsluiter een spectaculair dessert. Het feest begon. Ik liep rond met hapjes tijdens het champagnegedeelte en vroeg me af wanneer ik een rookpauze kon nemen, toen er ineens een hoop herrie was.
Iemand had een champagneglas laten vallen. Ik zette mijn lege dienblad in de keuken en rende om een stoffer en blik te halen. Toen ik terugkwam om het glas op te ruimen, begon een van de mannen meteen te zeuren: “Er zit glas in mijn schoenen. Ik kan dit niet geloven.
” Zijn vrouw reageerde: “Laat het personeel hun werk doen, Tim. Je schoenen zijn prima. ”
Ik ruimde het glas op en dacht: oké, tijd voor een sigaret. Terwijl ik naar de keuken liep, hoorde ik weer commotie.
Ik dacht nog: geweldig, Tim heeft weer glas in zijn schoenen en het zal vast zijn dood worden. Maar nee, een van de oudere heren had het glas laten vallen omdat hij een hartaanval had. Ongeveer tien mensen begonnen voor hem te zorgen. Ze vroegen om een fles seltzer om zijn voeten omhoog te leggen, en zijn vrouw zei tegen mij: “Oh, dit gebeurt wel vaker.
Maak je geen zorgen om hem. ” Ik dacht: tuurlijk, Susan. Hij is verdomme vijfentachtig. De chef belde 911, ondanks dat sommige gasten zeiden dat dit de sfeer van het feest zou verpesten.
De oude man lag op een bank met zijn voeten omhoog, in een staat van cardiomyopathie, terwijl de rest gewoon verder ging met champagne drinken en vroegen of er nog van die schattige wagyu-hapjes kwamen. Even later arriveerde de ambulance. De paramedici kwamen binnen, en iedereen zat nog steeds rustig met hun champagne te lachen. Wij openden nog steeds flessen en serveerden hapjes.
De oude man hield vol dat het prima met hem ging en dat hij kon blijven. De paramedici onderzochten hem en zeiden: “Nee meneer, u gaat dood. ” Dus ze tilden hem in de ambulance, en wij dachten: oké, dan kunnen we de rest van het feest afmaken. Maar toen kwam zijn vrouw terug en zei: “Nee, nee, jullie kunnen hem niet meenemen.
Harold heeft het eerste oestergangetje nog niet geproefd, en hij had er zo naar uitgekeken. ” Dus ze liet de ambulance wachten terwijl de chef een oestergangetje in een meeneemdoosje verpakte. Zijn vrouw bracht het trouw naar hem toe, en pas daarna vertrokken ze. De rest van het feest verliep redelijk.
Aan het eind toostten ze op Harold, die misschien wel dood was, en ze lieten ons een hoop wijn achter en gaven vijftien procent fooi. Serieus, rijke mensen zijn toch iets aparts. En hé, tenminste had Harolds vrouw zijn beste belangen op het hart, toch? Ik vond het gewoon zo grappig dat ze de ambulance tegenhield en zei: “Als mijn man doodgaat, moet zijn laatste maaltijd de oesters zijn die hij zo graag wilde proeven.
”
—
Ik werk in een restaurant, zo’n schattig klein bistro’tje dat niet super chique is, maar meestal wel volgeboekt omdat we op een geweldige locatie zitten en niet veel tafels hebben. Onlangs mailde een vrouw dat ze haar vriend hierheen wilde brengen voor een speciale gelegenheid. Ze vroeg niet veel, alleen of ze vooraf kon betalen voor een afgezonderde, versierde tafel. We houden van dit soort reserveringen als mensen het netjes vragen en realistisch zijn.
Dus we richten een hoekje van het restaurant af. Niets bijzonders, het is nog steeds open naar de rest, maar het zit in een nis waar je niet in kunt kijken. We hingen er sfeerverlichting, kaarsen en bloemen op. Ze kwam die avond ook eerder om iets van haarzelf op te hangen.
Ik wil niet zeggen wat het was, maar het was duidelijk een persoonlijk voorwerp. Op de avond zelf arriveert het stel. Ze geven me hun achternaam, en ik weet meteen wie ze zijn. Ik leid ze vrolijk naar hun speciale tafel, maar daar zit een oudere dame met een kind, met al hun spullen overal.
Het bleek dat ze dachten dat de borden “Wacht u op de hostess”, “Gesloten voor privé-evenement” en “Gereserveerd” niet voor hen golden. Ze waren gewoon naar binnen gelopen toen niemand keek en hadden de enige vrije tafel geclaimd. Sommige mensen hebben gewoon nul bewustzijn, dus ik dacht eerst dat ze misschien een beetje traag waren. Ik probeerde ze heel vriendelijk aan te spreken, ook al stond ik te panikeren met het stel achter me.
Maar oh, die oudere dame wist precies wat ze deed. Ze barstte meteen los dat niemand zich met hun tafel bemoeide en hoe durfden we ze te laten wachten. Ik legde uit dat deze tafel gereserveerd was en dat ze weg moesten, en dat de hele zaak volgeboekt was. Ze vertelde me toen heel luid dat het haar niet kon schelen, dat alle andere restaurants in de buurt vol zaten en dat zij en haar kleinzoon recht hadden om hier te zijn.
Het kostte veel ruzie tussen hen, mij en mijn collega’s. Maar toen we dreigden de politie te bellen om ze te laten verwijderen, gaf ze eindelijk op. Helaas was de schade al grotendeels aangericht. Iedereen was in een slecht humeur.
En om het nog erger te maken, had het kind het persoonlijke voorwerp van die lieve vrouw, dat ze vlak daarvoor had opgehangen, vernield. Het was niets waardevols, gewoon een schattige verrassing. Het stel zag er behoorlijk overstuur uit, en hoewel ze ons niets kwalijk namen, zag ik dat de vrouw bijna in tranen was. De verrassing die ze had gepland was een groot ding, en ik voelde me vreselijk voor haar.
Ik had altijd verhalen gehoord over gekke mensen in de horeca, maar dit was de eerste keer voor mij. Mijn oprechte medeleven aan iedereen die dit voor de kost moet doen. Ja, sommige mensen hun gevoel van recht hebben is buitensporig, nietwaar? Ze wist dat die tafel niet normaal was opgesteld, maar het kon haar niet schelen.
En bovenop dat alles nam ze niet alleen iets dat niet van haar was, maar liet ze haar kleinkind andermans eigendom vernielen. Verbijsterend, toch? Maar de OP kwam later in de reacties zeggen dat het stel uiteindelijk toch een geweldige avond had en die avond gratis gegeten had. —
Dit gebeurde een paar maanden geleden in mijn woonplaats, een klein stadje in centraal Mexico.
Twee nachten daarvoor was mijn stad getroffen door heel harde wind. Zoiets hadden we nog nooit gezien. De wind scheurde bomen, billboards en hekken kapot, en bij ons thuis scheurde het een plastic koepel op ons dak kapot. Na de volgende dag alles te hebben gerepareerd en schoongemaakt, besloten mijn ouders in het weekend te gaan eten bij een van onze favoriete plekken.
We zaten in dit restaurant en het was duidelijk dat het ook zwaar getroffen was door de wind. Het restaurant is eigenlijk een groot terras, dus het is bijna buiten in de stad. Bij binnenkomst zag ik de eigenaar op de vloer naast de bar iets repareren. Hij droeg werkkleding en zat onder de olie.
Als je hem niet kende, zou je denken dat hij een arbeider was. Hij is ook best chill en vriendelijk. Hij begroet altijd vaste klanten en gaat langs de tafels om te vragen of alles oké is. De plek is casual, chique en een van de beste in de stad.
Toen verscheen de entitled man. Terwijl we aan het eten waren, was er een stroomstoring omdat de elektriciteitsmaatschappij een beschadigde hoogspanningslijn in de buurt aan het repareren was. De tv’s en de muziek gingen uit. De man begon te fluiten en te schreeuwen dat het personeel iets moest doen.
Toen kwam de eigenaar naar hem toe en zei dat ze hun back-upgenerator zouden aanzetten en dat hij alsjeblieft stil moest zijn, want dit was geen plek om een scène te maken. Toen hij dat hoorde, ging de man door het lint, omdat hij dacht dat een arbeider hem tot zwijgen bracht. Dus, je weet wel, het gebruikelijke. Hij sloeg de eigenaar met de klassieker: “Weet jij eigenlijk wel wie ik ben?
” De man begon te schreeuwen dat hij de eigenaar kende, dat hij hem zou laten ontslaan, en dat hij de manager wilde spreken omdat hij veel geld betaalde voor zo’n slechte service. Natuurlijk was het een leugen dat hij de eigenaar kende, want de eigenaar stond recht voor hem, gewoon in werkkleding. De man probeerde waarschijnlijk indruk te maken, want aan zijn tafel zaten nog een man en twee zichtbaar beschaamde vrouwen. Het hele restaurant werd stil.
Ik zag de eigenaar altijd als een zachte reus, want hij is enorm en best cool, maar hij werd zo rood als een tomaat en begon tegen de man te schreeuwen. Ik had hem nog nooit zo gezien. Ik vertaal ongeveer wat de eigenaar zei, en zijn woordkeuze was interessant. Spaans is zo’n mooie taal om iemand te vertellen dat ze de pleuris kunnen krijgen.
De eigenaar schreeuwde gewoon dat dit zijn verdomde restaurant was en dat de man niet meer welkom was, dat hij zijn gezelschap moest pakken en eruit moest. De eigenaar zei dat het hem niet kon schelen wie hij was, dat hij zijn geld niet wilde, hij wilde gewoon dat hij wegging. Het grappige was dat de man in elkaar gedoken zat in zijn stoel omdat hij werd uitgescholden door deze enorme man. Toen de eigenaar klaar was, stond hij op en liep snel naar de uitgang, terwijl hij op veilige afstand nog scheldwoorden riep.
Toen alles voorbij was, bood de eigenaar zijn excuses aan aan iedereen in het restaurant en bood gratis drankjes en hapjes aan. Zoals ik al zei, best een cool persoon. En trouwens, we zaten vijf hele minuten zonder stroom. Als de man had gewacht, was alles prima geweest.
—
Toen ik begin twintig was, werkte ik bij een ontbijtzaak tegenover een universiteit die een geweldig footballseizoen had. Voor de wedstrijden werden we overspoeld, met een wachttijd van meer dan twee uur. Er waren veertig tafels, twee obers, één gastvrouw en één chef. Een gezin, een man en een vrouw met een zoon en dochter op studentenleeftijd, was erg storend en onbeleefd tegen de gastvrouw.
De man probeerde aan een vieze tafel te gaan zitten, en ik zei dat hij of op de gastvrouw moest wachten of weg moest gaan. Ze kregen uiteindelijk een tafel in mijn sectie, waarop ik dacht: joepie! De duidelijk controlerende vader/echtgenoot bestelde voor iedereen. Hij sloeg ook een kop hete koffie om terwijl hij een vinger naar mijn gezicht stak, zodat ik meteen de eer had om het bij te vullen.
De hele familie keek beschaamd. Ik deed hun bestelling en probeerde ze te vergeten, maar dat lukte niet. De man schreeuwde om de vijf minuten naar me over zijn eten, terwijl ik rondvloog om de andere twintig tafels te bedienen. Uiteindelijk schreeuwde ik terug en vroeg hoe snel hij dacht dat de keuken het eten kon maken als hij twee uur had moeten wachten om te zitten.
Ik was klaar met hem, en zelfs mijn andere tafels beklaagden zich over zijn gedrag. Zijn familie staarde naar de tafel. Toen het eten van de man kwam en zijn zesde kop koffie was bijgevuld, was ik dolgelukkig. Twee minuten later was ik midden in een koffieronde toen de man naar me schreeuwde: “Moeten mijn eieren zo koud zijn?
” Ik liep langs hem alsof ik hem niet hoorde. Toen had hij het lef om mijn arm te grijpen en me zo hard te trekken dat ik achterover viel. Ik schreeuwde: “Wat de f*? ” Natuurlijk.
Doordat ik achteroverviel, klotste de hete koffiekan die ik vasthield over hem heen. De man gooide zijn armen omhoog toen de hete koffie zijn borst raakte. Hij sprong op en deed alsof hij me wilde aanvallen, maar toen sprongen bijna alle mannen op. Ik rende naar achteren.
Door mijn angstaanval heen hapte ik genoeg lucht om de eigenaar te vertellen wat er was gebeurd. Hij dwong de man eruit en de vrouw om te betalen. De kinderen renden achter hun vader aan terwijl hij schreeuwde: “Durf die b*tch alsjeblieft geen fooi te geven. ” De vrouw maakte geen oogcontact.
Ze betaalde met een creditcard en gaf me toen stiekem een biljet van twintig en fluisterde: “Het spijt me. ” Toen gingen ze weg en werden nooit meer gezien. Mijn andere tafels applaudisseerden letterlijk toen ik terugkwam in de eetzaal en iedereen gaf me een flinke fooi. Serieus, ik hoop dat zijn vrouw van hem is gescheiden.
—
Dit was ongeveer tien jaar geleden en een van mijn slechtste serveerervaringen. Ik was een jonge snotaap van rond de twintig. Ik werkte bij een restaurant dat je een Frans geïnspireerd bistro zou kunnen noemen. Op de dag dat dit gebeurde, kwam er een tafel van acht vrouwen binnen.
Ze waren aan de oudere kant van middelbaar, en ze droegen allemaal een vergelijkbare gebreide trui. Het was vanaf het begin duidelijk dat er een leider was. Vanaf het allereerste begin voelde ik dat de leider op ruzie uit was, en haar vriendinnen waren haar schapen/discipelen. Het bestellen verliep zo dat de leider haar vriendinnen de les las over hun keuzes en ze vervolgens beschaamde omdat ze boter bij het gratis brood aten.
Ik vond het vreemd dat ze er vreemd mee instemden terwijl ze gewoon in de boterpotjes doopten. De leider bestelde toen de Nieuw-Zeelandse zalmfilet, waarop ik dacht: geweldig, dat was niet zo erg. Nou, wat had ik het mis. Ik serveer de zalmfilet aan de leider.
Het is een heerlijk knapperig velletje, perfect bereid met een mooie selectie bijgerechten. Zodra ik het bord voor haar neerzet, breekt de hel los. Ze zegt tegen mij: “Wat is dit? ” Ik antwoord: “Dit is de zalmfilet die u besteld heeft.
” Ze zegt dan: “Maar dit is een vis. ” Ik begon op dat moment al mijn levenskeuzes in twijfel te trekken. En ik zeg: “Ja, het is de zalm die u besteld heeft. ” En toen zei ze: “Ik heb zalm besteld, geen vis.
” En ik was eerlijk gezegd sprakeloos. Mijn twintigjarige brein kon niet bevatten dat deze volwassen dame in haar witte pareltrui niet wist dat zalm een vis is. Tot mijn grote schrik, schok en teleurstelling begonnen al haar discipelen hun machtige grijsharige leider te steunen, zeggend: “Ja, ja, ja. ” Ik zei uiteindelijk: “Maar zalm is een vis”, en dat was het verkeerde om te zeggen.
Deze vrouw stond op van haar stoel, kwam vlak voor mijn gezicht staan en begon te schreeuwen dat ik onbeschaamd was en dat ik haar voor haar vriendinnen probeerde te vernederen. Alsof dat nog niet erg genoeg was, spuugde ze vervolgens in mijn gezicht. Ik stond gewoon in shock. Gelukkig had de chef door het raam gezien dat deze dame naar me spuugde, en hij haalde mijn manager erbij, die hen eruit gooide.
Godzijdank voor ondersteunende managers. Dus uiteindelijk is de klant niet altijd koning. En voor het geval je het ook niet wist: zalm is inderdaad een vis. —
Dit maakt me gewoon woedend.
Woedend genoeg om mij, een bartender, een shift te laten verlaten op zaterdagavond. Vorige week, terwijl mijn manager ziek thuis was en ik de waarnemend manager was, hadden we een incident waarbij een stel van rond de zestig binnenkwam, één biertje bestelde en klaagde dat het bier plat was. Natuurlijk was het niet plat. Ze beledigden herhaaldelijk de jonge vrouw die het bracht.
En nadat ik erbij betrokken raakte, sloeg de oude vrouw haar hand weg toen ze het terug wilde nemen. Ik gooide ze er allebei uit. Nou, gisteravond kwamen ze terug. Ze gooiden meteen een driftbui en vroegen om mijn manager te spreken om over vorige week te klagen.
Ze vertelden haar dat de serveerster stom, onbeleefd en incompetent was. En dat ze iets had teruggenomen dat ze zonder toestemming hadden besteld, en dat ze hen eruit had gegooid. Mijn manager riep de serveerster erbij en dwong haar haar excuses aan te bieden zonder haar kant van het verhaal te vragen, en trok haar toen mee naar het kantoor. Daar vroeg ze uiteindelijk om haar kant van het verhaal en noemde haar herhaaldelijk een leugenaar en ontsloeg haar.
En laat me herhalen: dit negentienjarige meisje werd gedwongen haar excuses aan te bieden aan een oude vrouw die haar had geslagen, en werd daarna ontslagen. Ik wist niet precies wat er aan de hand was totdat ik al het geschreeuw hoorde en haar huilend het kantoor zag verlaten. Toen ik haar wilde volgen, zag ik het oude stel en wist ik al wat er was gebeurd. Ik ging naar het kantoor van mijn manager en liet haar de volle laag krijgen.
Ik liep haar kantoor binnen en smeet de deur dicht. Ik had haar aandacht en zei: “Heb je Jessica net ontslagen? ” Ze zei: “Ja, waarom? ” En ik zei: “Waarom zou je haar in vredesnaam ontslaan?
Wat hebben die twee je net verteld? ” Ze stamelde wat en antwoordde toen: “Nou, die ene dame vertelde me dat ze een plat biertje had gebracht en onbeleefd tegen hen was en het toen zonder toestemming terug wilde nemen en hen eruit gooide. ” Ze vertelde me toen dit belachelijke verhaal over dat ze haar beledigden en sloegen. Ze draaide zich toen terug naar haar computer en ik schreeuwde bijna uit volle borst dat dat verhaal waar was.
Ik was erbij. Ik stond aan de tafel toen het gebeurde. Ze deinsde terug en keek naar me en zei: “Je hoeft niet tegen me te schreeuwen, weet je. ” Ik ging verder: “Waarom heb je niet eerst met mij gepraat?
” En ze antwoordde: “Nou, niemand noemde jou. Waarom? Wat heb jij ermee te maken? ” Ze keek me toen met afschuw aan en zei: “Neem me niet kwalijk, maar ik ken dit stel uit de kerk.
Het zijn aardige mensen. Ze zouden zoiets niet doen, zeker niet dat Karen een serveerster slaat. ”
Nu is het een goed moment om te vermelden dat dit kleine tentje geen camera heeft. Dus het is echt mijn woord en dat van dat ontslagen jonge meisje tegen twee senioren die mijn manager uit de kerk kent.
Het is duidelijk dat we de zaak niet kunnen winnen wat betreft haar geloof. Maar ik was te kwaad om me daar iets van aan te trekken. Ik zei gewoon tegen haar: “Nou, je kent ze duidelijk niet zo goed, want ze deed het wel. Ik stond erbij aan de tafel toen het gebeurde, en ik wil niet in hetzelfde gebouw zijn als zij.
Dus of zij gaan weg, of ik ga weg. ”
Dit lijkt misschien een riskante zet van mijn kant. En dat is het ook. Maar bedenk wel: ik ben de enige bartender, en het was rond tien uur ‘s avonds op een zaterdag.
Bovendien ben ik de enige supervisor buiten de keuken en doe ik het grootste deel van haar werk als manager. Ze kan me niet vervangen, en ze zal inkomsten verliezen en veel harder moeten werken dan ze gewend is. En wat doet ze? Ze zegt dat ik haar kantoor uit moet gaan omdat ze de kant van de Karens kiest.
Waarop ik dacht: prima, dat kan ik doen. Ik verlaat haar kantoor en het restaurant. Onderweg naar buiten vind ik een ober die hun bestelling opneemt. Ik trek hem apart en vertel hem wat er aan de hand is.
Hij zegt dat hij het woord zal verspreiden naar de andere obers en het keukenpersoneel over wat dit oude stel heeft gedaan en dat ze hen niet moeten bedienen. Ik weet niet hoe goed dat wel of niet werkte. Ik vind het jonge meisje nog steeds buiten zitten huilen. Ze heeft geen auto, dus ze moest haar vader bellen en die is er nog niet.
Ik ga naast haar zitten en laat haar weten dat ik net ben weggelopen vanwege dit, en ik vraag naar haar kant van wat er net is gebeurd. Ik besluit te wachten om met haar vader te praten, omdat ik denk dat haar supervisor die haar steunt haar zaak zou moeten helpen, en ik hoop dat het hielp, maar ik weet het niet. De man bleef niet lang. Ik vertrek dan en krijg onderweg naar huis een boos telefoontje van mijn manager over het weglopen.
Ik herinner haar eraan dat het precies is wat ik haar had gezegd dat ik zou doen, en hang op. Ongeveer een half uur later belt ze terug en zegt dat ze de serveerster opnieuw wil aannemen als ik terugkom. Ik ga akkoord en ga meteen terug op eigen kosten. Mijn manager stond erop, toen het ter sprake kwam, dat de jongedame al had ingestemd om terug te komen, en ze is weer aan het werk.
Voor zover ik kan zien, zullen er geen serieuze gevolgen zijn voor wie dan ook. Gelukkig geloofde de eigenaar ons. Hij gelooft dat de oude vrouw haar inderdaad op de hand heeft geslagen. En hoewel ze niet verbannen zijn, is hij het met mij eens dat ik ze eruit heb gegooid.
Dit was niet de ideale manier om dit te laten verlopen. Het oude stel kan nog steeds terugkomen. En onze jonge serveerster heeft reden om zich zorgen te maken. En de eigenaar, nou, hij gaat eigenlijk helemaal niets doen aan wat er is gebeurd.
Ik denk dat we het er allemaal over eens zijn: enorme pluim voor de OP voor het tonen van integriteit door op te komen voor hun collega, want niet iedereen zal zo zijn baan riskeren. Ik ben blij dat het redelijk goed afliep en dat ze allebei hun baan hebben gehouden. Maar eerlijk, met zo’n manager verdienen de werknemers allemaal beter. —
En de laatste OP heeft te maken met een nare Karen die haar zoon laat stelen van hen.
Luister. Ik ben een fervent speldenverzamelaar en ik heb minstens honderd spelden thuis. Ik verzamel nu ongeveer een jaar en ik ben erg trots op al mijn verschillende spelden, vooral omdat elke speld tussen de één en vijftien dollar kan kosten. Het meeste dat ik ooit voor één speld heb betaald was vijfentwintig dollar, en de duurste speld in mijn collectie is ongeveer zestig dollar, die ik op een speldenruilbeurs vond.
Ik heb dus behoorlijk wat geld en tijd in deze hobby gestoken, maar ik hou er echt van en ik vind het niet erg om mijn vrije geld eraan uit te geven. Dat gezegd hebbende, de hele linkerbinnenzak van mijn serveerschort zit vol met ongeveer twintig van mijn favorieten. Ik ben de enige serveerder op mijn werk met iets op mijn schort, dus het is een goede manier om me te onderscheiden. De kinderen vinden ze ook geweldig, en de gesprekken met hen eindigen meestal met dat ik ze foto’s van mijn hele collectie laat zien.
We gaan allemaal weg met een prettige ervaring, toch? Fout. Ik werkte de ochtenddienst in een klein Duits restaurant waar ik werk. We waren helemaal dood, zoals altijd, toen dit gezin van drie binnenkwam.
Een moeder, een vader en hun kleine zoontje van drie of vier. Ik ga ze begroeten en ben midden in mijn introductie als ik de zoon hoor schreeuwen: “Mama! Mario! ” verwijzend naar mijn paar Mario- en Luigi-spelden.
Onmiddellijk zie ik een kans om vriendelijk met deze mensen te worden. Dus ik begin hem naar zijn favoriete spellen te vragen. Ik maak hun drankbestelling af en terwijl ik wegloop, hoor ik de jongen zeggen: “Mama, ik wil die Mario en Luigi. ” En haar reactie was: “Oké, laten we kijken of we die voor je kunnen krijgen.
” Waarop ik dacht: dat is een rare formulering. Maar ik nam aan dat ze bedoelde dat ze hem thuis een setje zou kopen. Ik kom terug met hun drankjes, en als ik ze neerzet, zegt de moeder tegen mij: “Neem me niet kwalijk, maar mijn zoon wil een paar van jouw spelden. ” Denkend dat ze vroeg waar ik ze vandaan had, lach ik en vertel haar: “Het maakt deel uit van een set van vier die je op deze specifieke website kunt vinden.
” En toen zei ze: “Nee, hij wil die van jou, nu. ” Ze stak toen haar hand uit alsof ik ze erin moest laten vallen. Ik probeerde echt zo beleefd mogelijk te zijn, dus antwoordde ik: “Het spijt me, mevrouw, maar dit zijn mijn eigen spelden. Ik hoop dat u het begrijpt.
Bent u klaar om te bestellen? ” En ze is op dat moment woedend. En ze zegt: “Meen je dat? ” Ik antwoord: “Ja, mevrouw.
Het spijt me. Het is echt niets persoonlijks. ” Ze zegt dan tegen mij: “Nou, mijn zoon wil het. Laat me het van je kopen.
” Ik zeg gewoon: “Het spijt me. Ze zijn nu niet te koop. Dus, bent u klaar om te bestellen? ”
Ze bestellen met tegenzin, en ik ga terug naar het serverstation om de bestelling in te voeren, wanneer ik plotseling handen om mijn middel voel.
Ik schrik me natuurlijk rot, want wie grijpt me in vredesnaam van achteren vast. Dus ik draai me om en schreeuw: “Wat is dit? ” Alleen om de kleine jongen te zien die doodsbang is dat hij betrapt is terwijl hij de spelden van mijn schort probeerde te trekken. Ik schreeuwde niet echt, maar ik was ongelooflijk luid toen ik zei: “Meen je dat?
Ga terug naar je tafel, jochie. ” Het kind begon te huilen en rende terug naar zijn ouders. Nou, ik ging naar mijn manager en vertelde hem de hele waarheid, inclusief dat ik tegen dit kind had uitgevallen. Ik vertelde hem dat ik op het punt stond om ze te confronteren en vroeg of hij met me mee wilde gaan.
Dus ik ga terug naar buiten en oh man, de hel breekt los. Het kind gilt en huilt. De moeder is woedend. En zodra ik mijn gezicht laat zien, gaat de moeder tekeer.
Ze zegt tegen mij: “Wie denk je dat je bent om tegen mijn zoon te schreeuwen? Hij is een kind. Jij bent een volwassen vrouw. ” Ik laat haar weten: “Mevrouw, uw zoon is verteld dat hij andermans eigendom niet kan krijgen, en u gooide een driftbui daarover.
En toen werd uw zoon betrapt in het personeelsgebied terwijl hij de speld van mijn lichaam probeerde te trekken, en hij liet me schrikken terwijl hij dat deed. Het spijt me dat ik mijn stem verhief, maar u moet begrijpen dat hij dat niet kan doen. ” De moeder zegt dan tegen mij: “Ben je dom? Hij is gewoon een kind, dus geef hem die speld.
Laat me je betalen. ” Ik antwoord: “Nee, ik ben trots op mijn collectie, en ik ga die niet zomaar weggeven aan wie ze maar mooi vindt. ”
Mijn manager grijpt op dat moment in en vertelt haar precies hetzelfde als ik. Hoe haar zoon grenzen overschreed, en dat ik haar niets verschuldigd ben behalve vriendelijke service, waarvan hij geloofde dat ik die had gegeven.
Hij voegt eraan toe: “U mag blij zijn dat ze geen aangifte wil doen van poging tot diefstal. ” De moeder is nog steeds woedend, maar haar hele houding verandert in angst. Ze zegt dan: “Weet je wat? We hebben deze onzin niet nodig.
We gaan weg en komen nooit meer terug naar deze vuilnisbelt. We zullen je ruïneren. ” En daarmee stormt ze naar buiten. Door alle opwinding vergaten mijn manager en ik hun eten en betaling volledig totdat het te laat was.
Ik bood aan om alles te betalen omdat ik vond dat het mijn schuld was, maar mijn manager stond erop dat het niet zo was en dat hij het eten gewoon zou compen. Dus de moraal van het verhaal is: leer je kinderen dat stelen verkeerd is en dat ze andermans eigendom moeten respecteren. En houd hun handen bij mensen die ze niet kennen. Godzijdank eindigde het daar, want we weten allemaal dat het gemakkelijk had kunnen escaleren, toch?
Tenminste de moeder had het gezonde verstand om niet door te zetten.
