Ik had die reuzenkrab in geen maanden gegeten. Een echte delicatesse, zo’n vangst van de kust van British Columbia. Toen ik hem die avond uit de koelkast haalde, wist ik dat dit een bijzonder moment was. Zoiets eet je niet elke dag.
“Dit is duur spul,” zei ik tegen de camera. “Ongeveer twintig tot vijfentwintig dollar per pond. En dit is maar de helft van één kant van de poten. ”
Ik had de krab op de typisch Kantonese manier klaargemaakt: wokken met gember en lente-ui.
Mijn moeder had me dat ooit geleerd. De gember is niet alleen voor de smaak, maar ook om het koude karakter van de krab te neutraliseren. Zo werkt het in onze cultuur. “Let op,” zei ik.
“Dit is het kieuwnet. Dat eet je niet. ”
Ik was van plan deze maaltijd te delen, ook al zat ik alleen thuis. “Als je zo’n zeldzaam gerecht hebt, moet je het delen met je publiek,” zei ik lachend.
“Dus hier zijn we dan. ”
Ik had ook een kruidenbouillon gemaakt, langzaam getrokken, met zelfgekweekte vijgen erin. Goed voor de longen, goed voor de keel. Ik voelde me een beetje verkouden worden, dus dit kwam mooi uit.
De soep was heet. Echt heet. Ik had hem iets te lang opgewarmd, maar dat mocht de pret niet drukken. Toen ik de krab opensneed, ontsnapte er een warme, kruidige geur.
Ik pakte mijn roestvrijstalen Koreaanse eetstokjes in plaats van de Chinese houten. Veel makkelijker om het vlees uit de poten te peuteren. “Kijk eens aan,” zei ik, terwijl ik een groot stuk vlees omhooghield. “Dit is waar ik naar hunker.
”
Ik wist dat mensen zich zorgen zouden maken. Sommigen zouden zeggen dat krabben slecht zijn voor je cholesterol. Anderen zouden waarschuwen voor jeukende handen. Maar ik voelde me prima, ondanks de verkoudheid.
“Ik weet het, ik weet het,” zei ik. “Maar ik heb er zalf voor staan. En ik geniet nu. ”
Het vlees was zoet en sappig.
Ik likte mijn vingers af, het krabvocht liep langs mijn handen. Dit was precies waarom ik dit gerecht zo miste. “Als je witte rijst had, zou dit perfect zijn,” zei ik, terwijl ik naar het overgebleven sap op het bord keek. “Al dat krabvocht, daar zou de rijst enorm van genieten.
”
Ik ging verder met het uitleggen van elk onderdeel van de krab. Het kieuwnet, het gezicht, de poten. “Je moet weten wat je eet, anders verspil je het beste deel,” zei ik. Ik dacht terug aan de tijd dat ik in Port Townsend woonde, waar ik dit soort krabben voor het eerst zag.
Thuis herkende ik dat beest meteen. Het voelde als een weerzien met iets vertrouwds. Ondertussen praatte ik over van alles. Over het weer, over de meteorenregen die sommige mensen in Hongkong konden zien, over visserijregels.
“Er is een wet die zegt dat we alleen mannetjeskrabben mogen vangen, nooit vrouwtjes. Dat is voor de duurzaamheid. ”
Ik nam mijn tijd met de maaltijd. Dit was geen gehaast eten.
Dit was genieten, elk hapje waarderen. “Kijk,” zei ik, terwijl ik nog een stuk vlees uit een poot peuterde. “Dit is echt gourmet. ”
Even later pakte ik nog wat groenten uit de bouillon en nam een hap.
“Daar heb je ook wat vezels bij,” zei ik. Ik dronk veel water tussendoor. “Je moet je lichaam helpen, na zo’n rijke maaltijd,” zei ik. Het was niet zomaar een maaltijd.
Het was een herinnering aan thuis, aan familie, aan de lessen die ik heb meegekregen. De gember, de lente-ui, de woktechniek. Alles droeg een stukje van mijn verhaal met zich mee. En hoewel ik wist dat ik misschien wat jeuk zou krijgen of te veel cholesterol binnenkreeg, kon het me op dat moment niet schelen.
“Dit is het waard,” zei ik, terwijl ik het laatste stukje vlees van de krab haalde. “Elke cent, elk risico. ”
De schaal was bijna leeg. Het sap was opgedronken, het vlees opgegeten.
Ik voelde me voldaan, alsof ik iets belangrijks had afgerond. “En dat was dat,” zei ik. “Zeg maar dag tegen de krab. ”
Ik veegde mijn handen af aan een papieren doekje, tevreden.
De lege schaal lag voor me op tafel, een stille getuige van een avond die veel meer betekende dan alleen maar eten. Het was een avond waarop ik mijn cultuur proefde, mijn herinneringen ophaalde en deelde met iedereen die keek. En dat maakte het helemaal compleet.
